Преданная. Любовь и долг (СИ) - Султан Лия - Страница 13

Я вспоминаю его слова: «А я тебя никогда не любил. Я женился, потому что мне сказали».

Но, кажется, он вообще никого не любит, кроме себя. Даже ее — нет. Она для него лишь способ почувствовать себя значимым. Тем, кого боятся и хотят. Потому что в семье он всегда был третьим после отца и Тамерлана.

Я вспоминаю, как он бесился, когда Касым советовался с дядей, не спрашивая мнения сына. Как сжимал челюсти, когда Тамерлан предлагал решение, которое оказывалось умнее и эффективнее, чем его собственное.

А я поддерживала его, как хорошая жена. Говорила: «Папа просто привык к Тамерлану, но будущее за тобой. Ты его сын. Ты — наследник».

Какая же я была глупая.

Когда снег перестает идти, а небо начинает светлеть, мои веки тяжелеют, и постепенно я отключаюсь, но не вижу снов. Мозг отключается, перезагружаясь, давая мне возможность отдохнуть.

Просыпаюсь от голода — так, что желудок сводит. Организм не спрашивает, разбито ли у тебя сердце. Он просто хочет жить.

Еле поднявшись, надеваю легкий кардиган поверх пижамы — у меня нет сил переодеваться. Спускаюсь на первый этаж и, проходя мимо круглого зеркала, останавливаюсь.

Выгляжу откровенно паршиво. Волосы в разные стороны, глаза опухшие от слез, кожа бледная, под глазами синие круги. Я похожа на привидение. На ту, что уже умерла и бродит по дому, пугая живых.

На кухне глаза цепляются за большую круглую тарелку, накрытую серебристой крышкой. Стоит открыть, как вверх поднимается пар и божественный запах специй. На табаке (блюдо по-казахски) лежит орама — рулет с мясом, который готовят в мантоварке. Тепленькая еще, аппетитная.

Взяв в руки нож, отрезаю кусок, кладу в рот. Благослови, Всевышний, руки этой святой женщины, которая не дала мне умереть с голоду.

И вдруг в холле хлопает входная дверь.

Не шевелюсь, проглатываю кусок, который застревает в горле, поэтому мне приходится запить. Слушаю уверенные шаги хозяина и жду. Анвар проходит мимо кухни, но, видимо, боковым зрением улавливает меня и поворачивает голову. Наши взгляды сталкиваются, но мы молчим. Как начать, что сказать друг другу, я даже не знаю.

Он появляется в дверном проеме — взъерошенный, помятый, в пиджаке, расстегнутом на две пуговицы. Не спал, что ли? Или спал, но не в постели.

— Ну что ты так смотришь? — устало спрашиваю.

— Ты вернулась, — скрещивает руки на груди.

Я горько усмехаюсь.

— Как видишь. Меня забрал водитель твоей мамы. А где был ты?

Несколько секунд он молчит, а затем заходит и садится за стол напротив меня, хотя я не приглашала.

— Ты как? — спрашивает и лениво мажет по мне взглядом, как будто скользит по поверхности, не желая нырять глубже, туда, где всё давно горит и рушится.

И что я должна сделать? Поблагодарить за это фальшивое участие и запоздалую тень заботы?

Не отвечаю, потому что если открою рот, меня разорвёт на слова, крики, и посыпятся осколки, которые уже не собрать обратно.

— Жанель, — челюсть у него каменеет, голос тяжелеет, как воздух перед грозой. — Я спросил…

— А тебе не всё равно? — перебиваю резко, не давая ему закончить, словно отсекаю ножом. — Ты даже не поехал со мной в больницу, не пришёл потом и не позвонил.

Он напряжённо молчит, сводит брови к переносице. Под кожей ходят желваки, внутри него что-то срывается с цепи.

— Я не знал, что ты беременна.

— А если бы знал, — я наклоняюсь ближе, почти вплотную, — что бы изменилось? Ты бы перестал трахать её?

Короткая секунда и на его губах мелькает тень ухмылки. Он и сам знает ответ.

— Нет, — сама же произношу, срывая с него последнюю маску. — Ты бы продолжил спать со шлюхой и приходить домой. Целовать меня и дочь теми же губами, которыми ласкал её.

Анвар поднимает голову, и перемена во взгляде очевидна — в глазах вспыхивает злость. Попала. Мои слова рвут его изнутри, выворачивают наизнанку.

— Зачем ты пришла к отцу? — тут же переводит тему, как человек, который уже не справляется. — Зачем устроила этот цирк?

— Как удобно сейчас меня газлайтить и перекладывать на меня всю ответственность, — усмехаюсь горько, чувствуя, как во рту вкус железа.

— А ты скажешь, не было этого? — повышает голос, теряя контроль. — Ты унизила меня перед ними…

Резко поднимаюсь и нависаю над столом, упершись в него ладонями, удерживаю себя, чтобы не рухнуть.

— Я унизила тебя? — переспрашиваю громко, почти срываясь на крик. — Анвар, ты спал с проститутками. Ты хоть понимаешь, что это патология — трахать женщин, которых до тебя человек сто уже трахнули? Ты - больной!

Анвар тоже вскакивает и резко хватает меня за шею, притягивая к себе. В этот момент мне становится по-настоящему страшно. Я никогда не видела его таким, словно в него вселилось что-то тёмное, чужое, бесконтрольное.

— Заткнись! — цедит он мне в лицо и отпускает.

Кровь стынет в жилах от этой метаморфозы. Холод накрывает мгновенно, будто меня выбросили на улицу голой, в декабрьскую ночь. Отойдя к столешнице, машинально кутаюсь в кардиган, словно он способен защитить от того, что уже произошло.

— Я тринадцать лет верила тебе, — бормочу сквозь дрожь, зуб на зуб не попадает. — Тринадцать лет я думала, что мы семья. Что ты меня любишь. Что наша дочь растёт в любви и уважении. А ты даже не подумал о ней, когда я попала в больницу. Моя мама забрала её, а ты — родной отец… где ты был?

Анвар обходит стол и идёт ко мне. Я в страхе вытаскиваю нож из подставки и выставляю перед ним, как щит. Рука не дрожит, и это пугает сильнее.

Господи… как я до этого докатилвсь?

— Убьёшь меня? — усмехается он, остановившись в двух шагах.

— Ещё раз поднимешь на меня руку — да.

Он опускает голову и тихо смеётся, убрав руки в карманы, будто всё происходящее — нелепая сцена.

— Жанель… тебя же саму всё устраивало? Ты же сама заглядывала мне в рот, сама на меня вешалась, ноги раздвинула сама, когда мы ещё не были женаты.

— Козёл, — с горечью выплёвываю я и прикусываю до боли нижнюю губу. Задел. Прямо туда, где ещё жива память о любви, чистой, доверчивой, слепой.

— Ты не можешь отрицать, что мужем я был хорошим, как и ты хорошей женой, — он продолжает, вбивая слова, как гвозди, — я был хорошим, нет, прекрасным отцом. И тебе не в чем было меня упрекнуть. Никогда.

— Актёром ты тоже был очень хорошим! — бросаю я, и голос мой звенит, как натянутая струна. — Отлично сыграл свою роль. Браво. Только теперь вся страна знает тебя. Твои друзья вместе со своими жёнами смеются над тобой, отец разочарован в тебе, а у Аиши из-за тебя будут проблемы в школе, потому что ты… ты опозорил её. Ты позор своей семьи, Анвар! Ты - позор!

Анвар делает шаг и схватив меня за левую руку, силой вырвает нож из правой и отбрасывает его в сторону. Он с глухим звоном ударяется о пол, а Анвар обхватывает пальцами запястья и сильно сжимает их, впечатываясь подушечками в кожу.

Я не успеваю ничего сказать, понять, сообразить, потому что он вскидывает руку и бьет меня по лицу, попадая в ухо. И сразу я слышу тонкий, режущий звон. На секунду всё расплывается: стены, его лицо, собственные руки.

Воздух застревает в груди. Открыв рот, из меня вырывается немой крик.

Звон в ухе не проходит. Я смотрю на Анвара и не узнаю его. Или же только теперь он стал настоящим, сбросив маску. Монстр, которого он прятал столько лет, вышел наружу.

Анвар стоит надо мной, тяжело дышит, кулаки все еще сжаты. В глазах никакого раскаяния. Только выплеснутая ярость, которая искала выход и нашла его.

— Анвар… — шепчу я, прижимая ладонь к месту удара. — Ты ударил меня.

— Ты сама напросилась, — цедит он. — Ты сама виновата.

Он молча отворачивается, проводит рукой по волосам. Я вижу, как дрожат его пальцы от злости и напряжения, но он даже не жалеет о том, что сделал.

— Убирайся, — хрипло требую. — Убирайся из моего дома.

— Это мой дом, — рычит он.

— Нет, — я спорю несмотря на головокружение, на то, что ухо горит огнем и каждое слово дается через боль. — Это мой дом. Моя дочь. Моя жизнь. Ты потерял право называть все это своим, когда поднял на меня руку.