Рыцари Эволюции. Том 2 (СИ) - Каин Константин - Страница 46

— Что с тобой теперь будет? — спросила Лисса тихо.

— Меня увезут судить домой. — Дзёген усмехнулся, и в усмешке было ровно пополам гордости и того, что осталось от человека, у которого забирают дом. — Суд за правду, при закрытых дверях: ты им другого не оставила. Не бойся за меня, дитя. Я старый, мне поздно бояться судов. Я боялся одного — умереть, не увидев, что моё слово сбылось. Теперь пусть судят.

Он поднял глаза — и посмотрел через плечо Лиссы, прямо на Сэта, так, словно всё это время знал, где тот сидит.

— А ты, огненосец, гляди за ней. Не в бою — в бою она сама. Гляди, когда бежит: старая кровь на прямой забывает, что дорога когда-нибудь кончается. Это у нас… родовое. — Он вернул взгляд Лиссе, тронул её волосы у виска — коротко, одним пальцем, как трогают то, что боятся сломать. — Ну. Иди к своим. У тебя теперь только выбранные — держись их крепче крови.

И пошёл к ложе — прямой, один, между двух приставленных, которые так и не решились взять его за локти.

Где-то на общих ярусах встал человек. Просто встал, молча, без крика и хлопка, — и остался стоять, глядя старику в спину. Рядом поднялся второй. Потом — ряд, потом соседний, вставание пошло по чаше медленной волной, ярус за ярусом, без единого звука, и в этой стоячей тишине Наоке Дзёген шёл через белое поле, как идут сквозь строй почёта, которого никто не объявлял. Ложа долины смотрела на вставший купол не шевелясь. Улика, за которой они летели через полмира, умножалась у них на глазах — и каждый вставший уносил свою копию домой.

Стол F7 стоял весь, первым или почти первым, — Сэт так и не узнал, кто из них поднялся раньше.

Вечером в F7 не праздновали: то, что случилось, не годилось ни в победы, ни в потери, и стол просто был рядом — тихо, по-домашнему, как умел только он.

Судзу молча внесла в таблицу новую строку и никому её не показала. Токей заварил двойную порцию и заставил Лиссу съесть ужин целиком, сидя над ней с терпением человека, пережившего сотню голодовок пациентов. Оки открыл тетрадь, подумал и закрыл: бывают наблюдения, которые не записывают. Юки, уходя, задержалась около Лиссы на пол-вдоха дольше обычного и сказала одно:

— Теперь тебя видно лучше.

Лук принёс с ярусов свежие сплетни: по куполу уже ходило три пересказа случившегося, и в самом диком Лисса оказывалась похищенной дочерью, которую долина прилетала выкупать, да не сторговалась. Пересказ Лисса выслушала до середины и впервые за день рассмеялась — коротко, зло и облегчённо, как смеются, выйдя из боя на своих ногах.

А под дверью общей комнаты, уже к ночи, нашёлся листок — настоящая бумага, сложенная вчетверо по строгим сгибам, без подписи и без печати. Одна строка, торопливым почерком человека, писавшего между двумя чужими приказами: «Второе слово было: правильно».

Лисса прочла, сложила листок по сгибам и убрала за пазуху — туда же, куда убирала когда-то письма, которых ждала. Объяснять никому ничего не стала, никто и не спросил.

Ночью Сэт нашёл её на прежнем месте, у окна, с синей кружкой в ладонях. Огни долинного борта на террасе уже готовили к отлёту — утром долина уходила, увозя с собой старика и его закрытый суд.

— Свободна, — сказала Лисса, не оборачиваясь. Слово она произнесла на пробу, как пробуют лёд у берега. — Знаешь, что оказалось внутри? Ничего. Всю жизнь за спиной стоял дом — давил, требовал, тянул, но стоял. Теперь там не стоит никто, и это… просторно. И холодно. Я думала, что станет легче. А стало — просторнее.

— Я знаю это место, — сказал Сэт. — Я в нём родился.

Лисса повернулась. Посмотрела на него долго, по-новому — как смотрят на человека, с которым, оказывается, всю дорогу шли из одной страны.

— Страшно было? — спросил он.

— Один раз. — Она не стала делать вид, что не поняла. — Когда колено пришло в песок и в голове стало бело — вся выучка, весь порядок, всё стёрлось, на один вдох, начисто. Тогда я нашла твой угол. Точка стояла где обещано и смотрела как обещано. Дальше прядок вернулся сам.

— А если бы не вернулся?

— Вернулся бы. — Лисса повела плечом. — Точка же стояла.

— Расскажешь, как в нём живут?

— Выбирают своих. Больше там ничего нет — только те, кого выберешь. — Он помолчал. — У тебя уже есть стол. И я есть.

— Ты есть. — Она сказала это без улыбки, как вносят в опись главное, и придвинулась, и лбом коснулась его лба — тем самым жестом, которым когда-то, при всей Академии, поставила точку громче любых слов. Лоб у неё был холодный, дыхание тёплое. — Бездомные. Оба. Хоть корпус переименовывай.

— Наденешь их? — Сэт качнул головой на накладки, лежавшие на лавке между ними.

— Завтра. На рассвете. — Лисса тронула красноватую кожу пальцем, привычно, как трогают своё. — Работать в них сподручнее. А я теперь только работаю: дома у меня нет, есть рассветы и вы.

Они сидели так, пока купол оседал в дежурную синеву, и накладки лежали между ними — возвращённые дважды, заслуженные один раз и навсегда.

А когда Сэт уже уходил спать, в дверях его догнало — не слово, эхо слова: «старая кровь». Дзёген обронил его как само собой разумеющееся, и голос старика был усталым и обыденным. Но в груди, где всю зиму стояла ровная сытая тишина, при этих двух словах что-то повернулось — медленно, во сне, как поворачивается спящий, услышав из-за стены имя, которое знал задолго до того, как уснуть.

Интерлюдия 2423

«Есть письма длиной в жизнь — их пишут тому, кого не увидят никогда. Пиши разборчиво: перечитать тебя смогут только раз».

Сомаэль Сэт, «Завещание Боли». 2423 г.

Слушаешь ты меня или читаешь, наяву тебе это досталось или как-то ещё — не знаю. С моей стороны не видно, каким ты меня получаешь. Получи как есть.

Я помню не всё.

Первыми уходят имена — это вам скажет любой, кто пережил собственную память. Потом уходят лица. Числа держатся дольше, дольше чисел — слова, сказанные вслух при свидетелях, а дольше всего живут руки: деланное тысячу раз не стирается вовсе. Меня осталось меньше, чем было, и я давно бросил считать насколько. Мерить время мне тоже нечем — там, где я, не всходит ничего, — но двести лет я отличу от ста: за сто лет боль ещё меняется, после двухсот она стоит, как вода в старом колодце.

Зато уцелевшее я помню твёрдо. Твёрже, чем помнил наутро. Так выглаживается галька: море забирает лишнее и оставляет форму.

Письмо — отдельно, не путай. Письмо я выверил, переплёл и отправил в годы, как отправляют в море: дойдёт — прочтёшь. А это — то, что в письмо не вошло. В письме нет места мне: там правила, там точность, там ничего лишнего. Здесь — лишнее. Здесь есть Я.

Вот что осталось. По порядку. Найдёшь в рассказе нестыковки — не спеши винить рассказчика: часть меня писала это, а часть уже уходила, и какая из двух ошиблась, мне отсюда не видно.

Зал я помню весь, до последней скобы в стене. Низкий, длинный, камень тёсаный, тёплый — мы клали его сами, всемером… нет. Вшестером. Семёрка — это с той, что пришла позже, зимой, и не осталась. Про неё я помню два обстоятельства: что уходила она правой, а всё же остались правы мы, и что оба эти факта я утверждаю до сих пор. Больше про неё не будет ни здесь, ни где-либо: не потому, что забыл. Потому что обещал.

Своё имя, к слову, я помню. Это единственное, что я проверяю ежедневно, как проверяют засов на двери, и оно пока на месте. Здесь его не будет: имя, произнесённое отсюда, — не подпись. Имя отсюда — это зов, а звать тебя я не вправе до срока. Обойдёмся: ты и так знаешь, кто я, иначе не слушал бы.

Нас было шестеро. Знамён — пять: моё среди них не висело, и это правильно, моему Пути знамя не полагалось. Мест за столом — шесть, моё во главе. Не потому, что я был лучший. Потому что я был должен их возглавлять.

Имён пятерых у меня нет. Их забрали первыми, и я долго выл от этого — беззвучно, как воют те, у кого больше нет рта. Потом перестал и назвал всех заново, по тому, что помнили руки и глаза.