Сисьадмин (СИ) - Гриб Роман - Страница 51

Из темноты кто-то вылетел. Или что-то. Я почувствовал, как в меня врезалось что-то тяжёлое, железное. Звякнуло, отскочило. Я даже не пошевелился. Сила, она и в темноте сила. А вот нападавший от собственного же удара отлетел назад.

— Вор! Вор на кухне! — заорал чей-то голос. Мужик, вроде. По крайней мере, голос басистый.

— Да не вор я! — попытался я вразумить нападающего, но в этот момент в меня прилетело ещё чем-то. Доска какая-то. Сломалась об меня. Ну, по крайней мере, не ухват.

— Да стой ты, я барон ваш! — рявкнул я, но было поздно. В темноте что-то зашуршало, и в меня запустили горшком. Тело увернулось само. Хм. Хватило тех небольших тренировок с Эльминирэль? Раньше у меня таких рефлексов не было. Или были, но я о них не знал?

— Я кому сказал! — рявкнул я уже громче. — Вы что, своих не узнаёте?

Наступила тишина. В темноте кто-то тяжело дышал.

— Милорд? — раздался голос мужика. Того самого, которого Тардык мне представил, как «дворник-конюх-посыльный-и-всё-в-одном-лице». Теперь я его узнал.

— Он самый. А теперь дайте мне нормально пожрать, пока мы тут весь дом не разнесли.

— А чё вы в темноте-то шаритесь? — спросила кухарка. Голос у неё был такой… Обиженный, что ли.

— А чё мне, лампу искать? Если я и так вижу.

В ответ — молчание. Потом зашуршали, зачиркали кресалом. Загорелся маленький масляный светильник. Кухарка — женщина лет пятидесяти, крепкая, в исподнем, с лицом, которое явно видало виды — смотрела на меня с выражением, в котором смешались испуг, уважение и, кажется, обида.

— Так вы ж еду попросить могли, — сказала она. — Я б встала, подогрела.

— А вы уже спали, я не хотел…

— Так чего ж вы тогда горшок мой любимый разбили? — она кивнула на пол, где валялись черепки. — Он у меня с той зимы единственный был.

— Единственный? — я искренне удивился. А казалось бы, баронская кухня.— Я случайно. Извините. Завтра новый куплю. Или сделаю.

— Сделаете? — она удивилась. — А вы что, гончар?

— Я много чего могу. Мы… Как так вышло, что горшок один? Мой предшественник совсем нищий был? Или жадный?

— Это мой… Свой горшок. — кухарка потупила взгляд. — Простите, я его тут мыла, и забыла убрать.

Мужик — его, кажется, Кабижон звали — подобрал с пола остатки доски, которой он меня от души огрел, и виновато посмотрел.

— Вы это… Милорд… Я ж не знал. Думал, вор.

— Нормально. Я бы тоже так подумал. Но сначала всё же лучше было спросить, кто такой. Но хорошо вы меня огрели, силён…

— Огрели… — вздохнула кухарка. — Он об вас ухват погнул. А вы даже не пошатнулись.

— Сила есть. — скромно ответил я. — Ума не надо.

С этими словами я подхватил ухват. Ничего особенного, похож на наш, земной. Только толще, чем я до этого в музеях видел. Ну и гнутый — рога просто сомкнулись от удара. Без особых усилий я выправил железку обратно и выровнял по нетронутому рогу. После чего протянул тётке. Гамнямбура. Сокращённо — Гами. Ну и имечко…

Кухарка хмыкнула и принялась колдовать у печи. Минут через пятнадцать передо мной стояла тарелка с горячей похлёбкой, хлеб, сало и кружка кисловатого, но вполне бодрящего кваса.

— Ешьте, милорд. — она присела напротив. — Завтра тяжелый день будет.

— Это вы про урожай?

— И про урожай. И про… — она замялась. — Про новую власть. Про новых богов. Люди не поймут сразу, к кому им теперь молиться. Привыкли к старому. Хоть и толку мало было.

— Привыкнут. — ответил я, пожав плечами. — Ничего, переживут.

Она посмотрела на меня внимательно.

— Вы и правда верите, что новый бог поможет? Ой… — она осеклась и испуганно зажала рот рукой, но, видя, что реакции на эти слова от меня не последовало, исправилась. — Ваш бог… Или богиня? Или кто у вас… Точно поможет?

— Не знаю. — честно ответил я. — Но старый точно не помог. А попробовать надо. Хуже не будет. Просто надо нормально молиться. Чтоб наверняка услышал.

Кухарка кивнула, словно для себя что-то решила.

— А помыться вам, милорд, не надо? — спросила она неожиданно.

— Помыться? — я аж поперхнулся квасом. — Есть где?

— В бане, милорд. У нас баня есть. Гришка, растопи.

— Сейчас? — удивился мужик.

— А что ждать? Вон, милорд с дороги, в пыли, в крови. Негоже барону грязным спать ложиться.

Я хотел сказать, что и так нормально, но она смотрела так, что спорить было бесполезно. Я только кивнул.

Баня оказалась не тем, что я ожидал. Это была не русская парная, не римские термы и даже не финская сауна. Просто небольшая бревенчатая комнатка с каменным очагом, который даже не раскаляли до горяча. Топили так, чтоб просто тепло было, а не волосы в носу обугливались. В углу — бочка с холодной водой. Горячую принесли с кухни. Ни веников, ни полков, ни даже шайки. Просто голые стены, лавка, вода и ведро. Вместо мочалки — холстяной мешок с какими-то травами. Не просто сено или солома, а ароматный сбор. А как потом выяснилось — даже мыльный.

— Как тут мыться? — спросил я, оглядываясь.

— А как все. — удивилась кухарка. — Воду на камни плеснёшь, если холодно, тепло пойдёт. Потом водой обливаешься. У нас чисто, милорд, мы каждую неделю тут моемся.

— Каждую неделю? — я не удержался. — Это часто или редко?

— Часто! — с гордостью ответила она. — Вон, в соседней деревне раз в месяц моются, а то и реже. А у нас барон велел. Тот, покойный. Говорил, чистота — это благочестие.

Ну, хоть что-то хорошее в этом мире есть. Пусть и от дебила-жреца.

— Мытьё менять не будем, можно даже чаще мыться. Но не реже раза в неделю. — прокомментировал я новую информацию и даже слегка поблагодарив судьбу, что попал в «чистый» город, а не в соседнее баронство.

Пока я мылся (водой из ведра, без веника, без пара, просто — налил, растёр, смыл), кухарка с Гришкой принесли в спальню свежую одежду. Которую на тело надевать, под доспех. Хвала эльфийским мастерам, доспех снимался без посторонней помощи — мне сделали удобные завязки-крючочки-замочки. Но вот с телесной одеждой чудес не было. Она также пачкалась, впитывала пот и воняла. Так что я даже согласен был примерить и ношенную одежду своего предшественника. Благо, что стирали хорошо, кондиционировали травами и чем-то пряным и даже казалось, что одежда новая. Если бы не следы потёртостей, даже не догадался бы, что бэу. Ну да я не привередливый. Я вернулся в комнату, завалился на кровать и, кажется, вырубился мгновенно.

Проснулся я от того, что тело начало ходить ходуном.

Не то, чтобы трясло, нет. Это было похоже на то, как если бы внутри завелась своя, маленькая, очень быстрая жизнь. Мышцы подёргивались, кожа покалывала, где-то глубоко, под рёбрами, словно зажгли маленький костерок. Я попытался встать — не смог. Руки и ноги не слушались, словно их кто-то держал. В голове было пусто, но не тревожно. Скорее, даже наоборот. Есть антоним у слова тревога? Пусть будет безмятежная уверенность в… В своей непоколебимости.

— Даня. — позвал я. — Ты тут?

— Тут, — ответил голос из щита. Он звучал приглушённо, словно издалека. — Что там с тобой происходит? Твои потроха затеяли дискотеку?

— Похоже на то.

Тело дёрнулось сильнее. Я почувствовал, как по рукам побежали тёплые волны, спустились к пальцам, поднялись к плечам. И вдруг — тишина. Внутреннее пламя погасло. Мышцы расслабились. Я выдохнул.

— Всё? — спросил Даня.

Но я даже не успел ответить. Яркий, белый свет разлился из груди, заполнил комнату, просочился сквозь веки, сквозь пальцы, которыми я зажмурился. Я чувствовал, как этот свет течёт по венам, как наполняет каждую клетку, как делает меня… Больше. Сильнее. Чище. Это не было больно. Это было странно. Непривычно. Как если бы всё это время я ходил с завязанными глазами, а теперь мне их развязали.

— Красиво, — сказал Даня. — Ты светишься, как новогодняя ёлка. Только без игрушек. И без подарков. Где мои подарки⁈

— Заткнись. — прошептал я.

А потом свет пропал. И на его место пришла тьма.

Она не была пустой. Она была густой, тягучей, живой. Она вытекала из меня чёрными нитями, обвивала руки, плечи, грудь, сплеталась в узлы, расплеталась, снова сплеталась. Это было не страшно. Это было… Красиво. Как будто та самая сила, которую я получил от Ломигель, встретилась с чем-то новым и решила поиграть.