Контракт на любовь (СИ) - Славцева Яра - Страница 17

А это, если вдуматься, уже почти диагноз.

Глава 9 Агата

Иногда счастье ломается не громко.

Не так, как в кино, где кто-то обязательно кричит, хлопает дверью, уезжает в дождь и оставляет за собой красиво страдающего партнёра в полутьме гостиной. В жизни всё обычно прозаичнее и потому больнее. Достаточно одной резкой интонации. Одного взгляда. Одного момента, когда ты вдруг слышишь в любимом мужчине чужую тень — и твое тело уже не интересуется, что он имел в виду на самом деле. Оно просто вспоминает. Сжимается. Закрывается. Делает шаг назад, даже если сердце в это время делает шаг вперёд.

Мы переехали к Виктору через неделю после той ночи.

Не торжественно. Не романтично. Без музыки, объятий на пороге и ощущения, что теперь начинается новая жизнь. Новая жизнь, если честно, начиналась у меня уже столько раз, что я перестала верить в красивый старт. Обычно всё начиналось с коробок, списков, детских истерик, потерянных зарядок и вопроса: «Мам, а Кеша поедет на переднем сиденье или как обычный гражданин?»

— Как гражданин, — сказала я тогда Степану.

— Это дискриминация динозавров, — немедленно сообщил Захар.

— Это безопасность движения, — ответила я.

— Это скука, — подытожил младший и всё равно усадил Кешу так, будто тот лично контролирует маршрут.

Переезд прошёл удивительно мирно. Слишком мирно. Настолько, что я всё время ждала подвоха. Когда живёшь в режиме вечной обороны, спокойствие начинает казаться подозрительным. Как тишина в детской, когда младшему всего четыре. Сразу ясно: либо спит, либо рисует на стене фломастером слово “динозавр” с ошибками.

Но дом Виктора вдруг начал подстраиваться под нас так, будто всегда умел быть домом, просто долго этого стеснялся. На кухне появились детские чашки. В ванной — маленькая синяя ступенька для Степана. В прихожей — хаос из ботинок, рюкзака, моей сумки, Захаровых кроссовок и однажды даже Кеши, забытым лицом вниз на ковре, как павшего бойца после особенно трудного дня.

Самое страшное заключалось в том, что мне стало там хорошо.

Не “удобно”.

Не “терпимо”.

Не “ну хотя бы не съёмная клетка на окраине”.

Хорошо.

Степан, кажется, влюбился в Виктора на второй день после переезда, когда тот сварил ему кашу и заявил с абсолютно серьёзным лицом:

— Чтобы быть сильным, как тираннозавр, нужно есть.

— А если я хочу быть птеродактилем? — спросил Степан, подозрительно щурясь.

— Тогда тем более. Птеродактилям нужна аэродинамика.

— Аэроди… что?

— Каша, — вмешалась я.

— Понял, — кивнул сын. — Опять обманули наукой.

Я стояла у дверного косяка, смотрела, как Виктор сидит за столом в домашней футболке, без своей деловой бронзы в голосе, и кормит моего младшего сына, уговаривая его есть овсянку ради будущей динозавровой славы, и чувствовала, как внутри растекается что-то страшное.

Тепло.

Господи, как же я от него устала и как же по нему соскучилась.

С Захаром было труднее. Намного. Он не конфликтовал открыто. Не хамил без необходимости. Просто держал дистанцию с тем мрачным достоинством, которое бывает только у подростков и британских аристократов из сериалов. Но я видела, как он исподтишка следит за Виктором. Как замечает, кто и как говорит. Как оценивает не слова даже — интонации. Паузы. Реакции.

Это было почти невыносимо, потому что я понимала: он не просто ревнует меня. Он проверяет, безопасно ли нам здесь.

И, возможно, впервые в жизни я не могла злиться на ребёнка за такое недоверие.

На третий уик-энд после переезда Виктор повёз Захара на олимпиаду по физике.

Сама фраза уже звучала сюрреалистично. Ещё пару месяцев назад я тащила сына на эти интеллектуальные пытки сама, вечно опаздывая, с растрёпанным хвостом, стаканом кофе в руке и молитвой всем известным силам, чтобы младший в этот момент не решил, что лучший способ провести утро — спрятать мои ключи в корм для аквариумных рыбок.

Теперь же у ворот школы стояла машина Виктора, а сам он, безупречно спокойный, ждал Захара с такой сдержанной собранностью, будто лично вёз маленького Эйнштейна на вручение Нобелевской премии.

— Ты не обязан с ним ехать, — сказала я тогда Захару.

Он посмотрел на меня с лицом человека, который уже всё решил, но хочет сохранить видимость внутреннего протеста.

— Я не обязан, — согласился он. — Но он хотя бы не опаздывает и не говорит, что “главное — участие”.

— Я и не говорю.

— Мысленно говоришь.

И ушёл, накинув рюкзак на плечо так, будто собирался не на олимпиаду, а на переговоры о капитуляции цивилизации.

Когда они вернулись, Захар молчал весь вечер. Я уже решила, что поездка провалилась, а потом заметила у него на столе новую книгу по робототехнике. Дорогую. Хорошую. И не просто купленную “на отстань”, а выбранную с пониманием.

— Это что? — спросила я осторожно.

— Книга, — буркнул Захар.

— Спасибо, капитан очевидность. Я вижу, что не кастрюля.

Он вздохнул.

— Он подарил.

— И?

— И ничего.

— Захар.

Он отложил ручку и всё-таки посмотрел на меня.

— И он знал, какая именно мне нужна. Не просто “про роботов”, а нормальная. С микроконтроллерами. И он не сказал ничего идиотского типа “вот, может, тебе понравится”. Просто дал и всё.

В его голосе было столько тихого потрясения, что у меня защипало глаза.

Иногда детям нужно не много. Просто чтобы взрослый не был дураком.

В тот вечер, когда Виктор пришёл пожелать Захару спокойной ночи, тот не поблагодарил вслух. Но и не отвернулся. А для моего старшего сына это уже тянуло на государственную награду.

Мы с Виктором тоже менялись.

Точнее, я менялась, а он это замечал. И это бесило особенно.

Меня тянуло к нему всё сильнее. Не только ночью, хотя ночью тоже. У нас случались вечера, когда Степан засыпал, Захар наконец уходил в наушники и конструкторы, а мы оставались на кухне вдвоём. Просто пили чай, спорили о фильмах, о воспитании, о том, почему хорошие врачи часто хуже всего умеют говорить с испуганными людьми.

— Ты говоришь “ты” только когда злишься или забываешься, — заметил он как-то.

— Значит, я очень часто забываюсь.

— Я заметил.

— Это жалоба?

— Это наблюдение.

— Ты ужасно любишь наблюдать.

— Это профессиональное.

— Ты врач только по бизнесу.

— А ты язва по призванию.

— Спасибо. Давно мечтала о признании.

Он улыбался так редко и так по-настоящему, что каждый раз у меня что-то срывалось внутри. И это было уже не смешно.

Самое страшное случилось в ту ночь, когда мне приснился Борис.

Я давно не видела его во сне. Точнее, видела иногда, но смутно: силуэт, спину, голос, руки, вечно занятую, вечно усталую походку. А тут — будто кто-то открыл старую дверь.

Во сне он сидел на кухне. На нашей старой кухне. В той квартире, где стены впитали всё — любовь, скандалы, запах табака, детский смех, мои слёзы в ванной, редкие тихие вечера, когда он был почти собой. Борис сидел, крутил в пальцах кружку и смотрел на меня так, как смотрел в трезвые, хорошие дни — чуть виновато, почти нежно.

— Ты счастлива? — спросил он.

А я не смогла ответить.

Потому что знала: если скажу “да”, предам память о нём. Если скажу “нет”, предам себя.

Я проснулась с криком.

Не громким, но рваным — таким, который вылетает сам, когда тело ещё не поняло, что уже не спит.

Дверь в спальню распахнулась почти сразу.

— Агата?

Виктор подлетел ко мне быстрее, чем я успела взять себя в руки. Я сидела в постели, мокрая от пота, с дрожащими руками и ощущением, будто меня только что вытолкнули из прошлого лицом в настоящее.

— Всё нормально, — сказала я автоматически.

— Ты плачешь.

Как же я ненавидела очевидные, неоспоримые факты.

Он сел рядом, и я вдруг поняла, что больше не хочу врать. Не ему. Не сейчас.

— Мне приснился Борис, — сказала я.