Отсюда и до победы! Трилогия (СИ) - Обломов Василий - Страница 42

— Мы знаем о тебе, Ларин, — сказал он наконец.

Я молчал.

— Это не угроза, — сказал он. — Просто факт. Документы прошли по инстанции. Несколько документов, от разных людей. Это замечается.

— Я понимаю, — сказал я.

— Сейчас я не буду задавать вопросов, — сказал он. — Пришёл посмотреть. — Он взял блокнот, что-то написал. — Воюй. Дальше посмотрим.

— Присматриваете, — сказал я.

Он чуть поднял взгляд.

— Можно и так сказать.

— Капустин писал именно это слово.

— Капустин умный человек, — сказал Евстигнеев. — Хорошо написал.

Он встал — разговор был окончен. Я встал тоже.

— Ларин.

— Да.

— Документы, которые шли — они сейчас у людей, которые умеют их читать. Это важно. — Пауза. — Остальное потом.

Я вышел.

Вечером батальон устраивался на ночлег — нам выделили пустую фабрику на южной окраине Можайска. Большое здание, холодное, но крыша и стены. После месяца в лесу это казалось роскошью.

Я искал Зуева.

Нашёл его в дальнем конце здания — он сидел на подоконнике, смотрел в окно на тёмную улицу. Рядом лежал блокнот, раскрытый.

— Зуев.

Он обернулся.

— Ларин. Садитесь.

Я сел рядом на подоконник. За окном шёл редкий снег — первый, ноябрьский, мелкий. Ложился на мостовую и сразу таял.

— Вы говорили — объяснение, — сказал я.

— Говорил, — подтвердил он.

— Какое?

Он смотрел в окно. Думал — я видел, что думает. Не тянет паузу, именно думает: как сказать точно.

— Я долго работал с противоречием, — начал он. — Документы говорят одно, реальность — другое. Красноармеец с семью классами образования из Воронежа, который воюет как профессиональный разведчик с двадцатилетним опытом. Я перебирал версии. Скрытая подготовка перед войной — не объясняет немецкий без акцента. Иностранный агент — не объясняет, почему воюет за нас. Самородок — не объясняет системность. — Он помолчал. — А потом я подумал иначе.

Я молчал. Ждал.

— Что если опыт — настоящий, — сказал Зуев. — Но не из этого времени.

Тишина.

Снег за окном шёл тихо. Где-то в глубине фабрики разговаривали — негромко, вечерние голоса.

— Объясните, — сказал я осторожно.

— Я не могу объяснить механику, — сказал он. — Я не знаю, как это работает. Но я знаю, что вы знаете больше, чем может знать человек вашего возраста и биографии. Вы знаете не то, что читали, — вы знаете то, что пережили. Это разный тип знания. Я видел обоих. У вас — второй. — Он повернулся ко мне. — Вы из другого времени, Ларин. Или из другого опыта. Я не знаю, как это назвать. Но это единственное объяснение, которое не противоречит ни одному факту.

Я смотрел на него.

Он смотрел на меня — без страха, без торжества. Просто как человек, который пришёл к выводу и проверил его со всех сторон.

— Зуев, — сказал я.

— Да.

— Вы написали это где-нибудь?

— Нет, — сказал он. — Это не для бумаги. Это для вас.

Молчание.

— Почему для меня? — спросил я.

— Потому что вы имеете право знать, что кто-то понял, — сказал он просто. — Даже если не полностью. Даже если без деталей.

Я смотрел на него.

В этом человеке было что-то, что я не умел назвать точно. Не просто ум — ум у многих. Честность особого рода: он пришёл к выводу, который должен был его напугать или насторожить, — и вместо того, чтобы написать рапорт или отшатнуться, пришёл и сказал лично. Потому что считал, что так правильно.

— Это правда? — спросил он.

Я думал секунду.

— Это близко к правде, — сказал я.

Он кивнул.

— Тогда всё правильно, — сказал он. — Не нужно подробностей.

Мы сидели молча ещё несколько минут. Снег за окном продолжал идти.

— Зуев, — сказал я.

— Да?

— Спасибо.

— Не за что, — сказал он. — Я просто думал. — И добавил: — Это было интересно думать.

Утром выдвинулись на позиции.

Западнее Можайска — дорога, потом лес, потом открытое поле с окопами. Немцы стояли в трёх километрах. Тихо, но нехорошей тишиной — той, которая бывает перед.

Рота шла колонной по краю дороги. Я шёл рядом с Зуевым — мы продолжали разговор, начатый вечером. Точнее, Зуев говорил, я слушал: он обдумывал вслух, как напишет итоговый отчёт по батальону. Что включить, что оставить за скобками.

— Про Огурцова напишу отдельно, — говорил он. — Он недооценён. Три засады, разведка — и ни одного официального упоминания.

— У него есть медаль, — сказал я.

— Одна. За пять месяцев войны, из которых половина — в немецком тылу. — Зуев покачал головой. — Несправедливо.

— Он не жалуется.

— Поэтому и несправедливо, — сказал Зуев. — Те, кто не жалуется, всегда получают меньше.

Я смотрел на дорогу впереди.

— Зуев. Про то, что вы сказали вчера.

— Да?

— Это останется между нами?

— Останется, — сказал он. — Я же сказал — это не для бумаги.

— Я понимаю. Просто хотел услышать ещё раз.

Он посмотрел на меня.

— Ларин, — сказал он.

— Да.

— Что бы это ни означало — вы правильно делаете то, что делаете. — Пауза. — Это важно. Не откуда — а что делаете.

Я хотел ответить.

Пуля пришла сбоку — рикошет от берёзы в пяти метрах от дороги. Я услышал удар по дереву, потом звук другой. Зуев споткнулся на ровном месте. Я обернулся.

Он падал — медленно, как падают люди, которые не понимают ещё, что происходит. Я поймал его — одной рукой, второй схватил за воротник.

— Зуев.

Он смотрел на меня. Лицо спокойное, удивлённое немного.

— Странно, — сказал он. Тихо, почти про себя.

Больше ничего не сказал.

Я держал его — стоял на коленях прямо на дороге, не отпускал. Огурцов оказался рядом — когда, я не заметил. Петров встал чуть в стороне, смотрел.

Рудаков подошёл, присел.

— Готов, — сказал он тихо.

Я знал это уже. Слышал, как изменилось дыхание — раз, второй, и не стало. Быстро. Беззвучно.

Я отпустил. Встал.

Колонна стояла. Люди смотрели — молча, без суеты. Харченко держал пулемёт и смотрел в сторону леса — проверял, откуда стреляли. Деревянко опустился на колено рядом с Зуевым.

— Случайный, — сказал Харченко. — Одиночный. Из леса, не прицельный.

Случайный. Рикошет.

Я стоял и смотрел на Зуева. Блокнот торчал из кармана шинели — тот самый, третий по счёту, почти кончившийся. Он не успел начать четвёртый.

— Ларин, — сказал Огурцов негромко.

— Да.

— Ты как?

Я думал секунду. Что ответить честно.

— Нормально, — сказал я.

И именно это меня и напугало.

Пять месяцев я смотрел на смерти — близкие и далёкие, нелепые и неизбежные. Каждый раз что-то происходило внутри: не горе в полном смысле, но движение, сдвиг. Сейчас — ничего. Только фиксация: Зуев мёртв, рикошет, быстро, не больно.

Я знал, что это не жестокость. Знал, что это защита — та, которую вырабатывает любой человек, проживший достаточно войны. Знал умом.

Но то, что знаешь умом, и то, что чувствуешь, — разные вещи. Я не чувствовал почти ничего. И это было хуже, чем если бы чувствовал.

— Несём? — спросил Деревянко у Рудакова.

— Несём, — сказал Рудаков.

Вечером, когда рота встала на позиции, я разобрал вещи Зуева.

Рудаков принёс мне его планшет — молча, поставил рядом и ушёл. Я открыл.

Блокноты — три штуки, заполненные. И четвёртый, начатый — несколько страниц. Я взял последний.

Незаконченный рапорт. Дата — позавчера. Он писал его в дороге, судя по неровному почерку.

Я читал.

Там было про выход из-под Вязьмы, про Можайск, про Евстигнеева. И в конце — раздел, который он озаглавил просто: «Наблюдение о Ларине С. И.»

Я читал медленно.

Он написал почти всё. Не про другое время — он не написал этого, как и обещал. Но написал: что тип знания у Ларина — пережитой, а не прочитанный. Что реакции несоответствуют возрасту и биографии системно, а не случайно. Что это единственное наблюдение за пять месяцев, которому он не нашёл объяснения в рамках обычного.