Невеста. Заберу за долги (СИ) - Вайт Саша - Страница 4

— Ваши паспорта, — говорит Коновалов.

Марк спокойно вынимает мой паспорт из клатча, подаёт чиновнику. Свой кладёт рядом на стол.

Внутри меня всё обрушивается. Это не шутка. Не розыгрыш. Не сон, чёрт. Это по-настоящему. Я вот-вот стану женой непонятно кого.

Оглядываюсь затравленно, словно зверёк в клетке. Везде решётки, но я всё ещё ищу хоть маленькую щель. Не нахожу.

Коновалов кладёт передо мной отпечатанный лист, в нём заявление на регистрацию брака сегодняшним числом.

— Подпишите здесь, — велит вежливо.

Марк слегка сжимает мой локоть в назидание или напоминание.

— Подписывай, Юлиана, — говорит над самым ухом, опаляя кожу дыханием.

Пальцы ледяные, скользкие. Ручка почти выскальзывает.

Вспоминаются его слова, что он причинит вред кому-то, кто мне дорог. Я не могу не подписать.

И я ставлю подпись. Неровную, как кардиограмма паники.

Марк подписывает тот же лист в соседней колонке спокойно. Ровно. Красивый крупный росчерк.

Матричный принтер начинает пищать, и через пару минут Коновалов протягивает свидетельство о браке. Но не мне. Марк берёт его сам. Складывает. Прячет.

— Поздравляю, — сухо говорит Коновалов, избегая меня взглядом. — Всего доброго, Марк Романович.

Марк берёт меня за руку так, будто я — вещь, которую пора уносить.

— Пойдём, жена, — произносит он.

Я вырываю руку.

— Куда? — спрашиваю я, уже хрипя.

Он наклоняется ко мне так, что его дыхание касается моих губ, и меня бросает в жар. Тело помнит его слова: «Супружеский долг буду брать натурой. Регулярно.»

— Домой, конечно, — отвечает он, будто для ребёнка. — Покажу, где ты теперь живёшь.

Я пытаюсь дышать ровно. Это просто… сюр. Я сейчас проснусь, и всё будет как раньше. Только не получается. Марк снова сажает меня в свою машину, снова велит Игнату ехать. А я… смотрю в окно и убеждаю себя, что сбегу. Что найду выход. Что не может быть, чтобы он держал меня взаперти. Что родители поднимут на уши весь город.

Но в глубине души не верю. Чувство, что меня внезапно обвинили в преступлении и приговорили к заключению в тюрьме особо строгого режима с надсмотрщиком в виде этого Марка. И виновата я лишь в том, что связалась с Ковалёвыми.

Машина выезжает из города и двигается в сторону Зеленогорска. Курортный район. Самые дорогие участки за пределами города.

Съезд с трасы в месте, которого я не узнаю, недолго по узкой дороге, и машина тормозит у огромной резиденции за высоким забором.

Кованые ворота раздаются в стороны, впуская внедорожник на ухоженный участок. Дом вырастает впереди словно мрачный дворец из камня и металла. Для охраны отдельный коттедж. Во дворе бегает две огромных гладкошерстных собаки.

Это не дом, а крепость. Неприступная ни снаружи, ни изнутри.

У меня немеют пальцы. Моя новая реальность вот — тюрьма класса люкс за высоким забором и без какой либо возможности уйти. Сбежать отсюда практически невозможно. Тогда… какой у меня план?

__________

Время новинки!

Екатерина Янова «НЕВЕСТА. БЕЗ ПРАВА НА ВЫБОР»

https:// /shrt/row_

Я примеряла свадебное платье и порхала от счастья на крыльях, когда ко мне вошла любовница моего жениха.

Оказалось, это ее свадебный салон, и именно Кирилл поручил ей выбрать для меня платье.

Я не поверила, но эта женщина набрала его номер прямо при мне. И от того, что я услышала, захотелось умереть на месте.

— Я была рада помочь твоей девице, — воркует в трубку с мерзкой улыбкой Марго. — Малышку ты выбрал свеженькую и гладенькую. Сама бы ее съела.

— Ты там аккуратнее, — рыкает в ответ мой жених. — И не отсвечивай перед ней, а то мало ли…

— Не переживай, — смеется Марго. — Но я же надеюсь, с появлением в твоей жизни хорошей девочки, ты не забудешь свою плохую?

— Ну что ты, — понижает голос Кирилл, — ты всегда вне конкуренции.

А потом они прямо при мне договариваются о встрече, Марго обещает удивить Кирилла кружевным сюрпризом красного цвета…

Я же рассыпаюсь на куски.

— Зачем вы это сделали? — спрашиваю у этой странной женщины.

— Чтобы спасти тебя, глупая. Беги от него, пока можешь.

Вот только оказалась, Кирилл Ястребов совсем не тот человек, от которого можно сбежать…

5. Запомни главное правило

Юлиана

Ворота закрываются за машиной с тяжёлым металлическим звуком.

Я оборачиваюсь на этот звук инстинктивно. Будто пытаюсь запомнить момент, как исчез мой путь назад.

Марк выходит первым. Обходит машину. Открывает мою дверь.

— Выходи, — говорит сухо.

Я подчиняюсь. Просто потому что если упрямиться, он снова поднимет меня, как мешок, и потащит куда захочет. Не хочу доставлять ему удовольствие унизить и облапать меня.

Едва мои ноги касаются гравия, его ладонь ложится мне на локоть. Пальцы стискивают властно, но не до боли. Просто демонстрация контроля.

Дом возвышается впереди тяжёлой тёмной громадой — стекло, камень, металл. Функциональный, как крепость. Это дом не для уюта, а для контроля.

Перед стеклянными дверями стоят трое мужчин в чёрной форме. На лице старшего, широкоплечего и ледяного, читается, что он знает своё место. И знает, кто здесь хозяин.

— Андрей, — произносит Марк. — Это Юлиана. Будет жить здесь. Оповестишь ребят.

Судя по всему, он тут главный. Он кивает, смотрит на меня коротко, оценивающе. Ни капли сочувствия. Ни капли интереса. Просто отметка: «новый объект».

Марк открывает мне дверь дома по биометрическому замку, пропускает меня внутрь. Холл с высоким потолком, камень под ногами, приглушённый свет.

Навстречу выходит мужчина лет сорока: тёмные волосы, идеальная осанка, строгий серый костюм.

— Знакомься, Юлиана, это Владимир, управляющий домом, — представляет его Марк скупо. — Все бытовые вопросы — через него.

Владимир склоняет голову в вежливом полукивке. А я чувствую себя мебелью, которую доставили курьерской службой.

Марк ведёт меня по дому, показывая, где что находится — бильярдная, комната отдыха, домашний кинотеатр, кальянная… Кухня тут совмещена со столовой и отделена барной стойкой.

Среди блестящей встроенной техники мужчина летя пятидесяти. Волосы припорошены сединой. Он оборачивается на звук.

— Мой повар, Сирин, — говорит Марк, указывая на него. Ему лет пятьдесят пять, руки сильные, глаза внимательные, но такие же безэмоциональные, как и у остальных. — Если понадобится еда — обращайся к нему.

Ни одной женщины в доме. Всё становится ещё страшнее.

Марк ведёт меня дальше.

— Сюда, — говорит, показывая на лестницу.

Я послушно следую. Что ещё остаётся?

Мы поднимаемся на второй этаж. Коридор. Двери. В торце большая двустворчатая.

Марк открывает её мне, и я замираю. Он не шутил. Он привёл меня в супружескую спальню, чёрт!

Кровать просто огромная, взлётная полоса, а не кровать. Встроенный зеркальный шкаф. Панорамное окно выходит на балкон, висящий над садом.

Я покрываюсь мурашками с ног до головы.

— Это… будет моя комната? — спрашиваю осторожно.

— Это наша спальня, — поправляет он. — Ты будешь жить со мной.

Горло сжимается, но я молчу. Не стану доставлять ему удовольствие смятением.

— Переоденься, — бросает он.

— У меня… нет вещей, — шепчу.

Он кивает на шкаф.

— Открывай.

Я подхожу и открываю. Ну естественно, ни одной женской вещи. Только мужские футболки, джинсы, сорочки, брюки и костюмы. До меня доходит ужасный факт — он реально спонтанно меня забрал. Просто потому что приглянулась? Бред. Или не бред?