Невеста. Заберу за долги (СИ) - Вайт Саша - Страница 13

Марк забирается на матрас, разводит мои бёдра, я позволяю, не напрягаю мышцы.

— Такая ты мне нравишься больше, — произносит он хрипло, пристраиваясь.

— Какая? — невольно спрашиваю я, всё ещё красная как помидор.

— Послушная, тёплая, податливая и… — Марк придвигается ещё чуть и входит. — И готовая.

Я хочу стукнуть его, но по телу прокатывается такая волна блаженства, что рука не поднимается.

Время останавливается, мир сужается до его дыхания, до тепла рук, веса тела, горячих пошлых слов, которые он говорит мне на ухо. Возбуждение внутри дикое, по телу дрожь, я достигаю пика очень быстро, кричу, вцепившись ему в плечи. Марк только усмехается и ускоряет толчки. Я отвечаю на каждое движение, инстинкт тела сильнее разума, сильнее мыслей, сильнее даже ненависти к этому человеку.

Он доводит меня до второго оргазма, который наступает так же неуклонно и оказывается ещё острее предыдущего, а потом взрывается сам, выйдя в последний момент. Изливается мне на живот.

Ложится рядом. Спокойный, будто ничего особенного не произошло. Будто он снова не смял мою волю словно катком и не доставил море удовольствия.

Меня это бесит. И хочется съязвить. Сказать какую-нибудь колкость, чтобы выбить его из равновесного состояния. И сейчас мне даже не страшно, какой будет отдача.

15. Костёр

Юлиана

Марк лежит рядом. Невозмутимый как удав.

— Вы отвратительный человек, — говорю я, впиваясь взглядом в его лицо. — Просто невозможный.

— Это уже было, — лениво парирует он.

— Нет, серьёзно! — Я поднимаюсь на локте, прикрывая грудь другой рукой. — Вы всегда так?

— Как? — Марк с интересом смотрит на меня

— Как… каток!

Он усмехается.

— Ты могла остановить меня, — мурлычет довольным тоном.

— Вы прекрасно знаете, что нет, — я отворачиваюсь.

— Ошибаешься, — он поворачивает мою голову за подбородок и смотрит на меня внимательно. — Ты просто не захотела.

Я закатываю глаза.

— Самодовольство у вас врождённое или приобретённое? — в голос просачивается тихий рык.

— Приобретённое, — он лениво проводит рукой по моим волосам. — С опытом.

Я злюсь всё сильнее.

— Уверена, вы этим очень гордитесь, — фыркаю.

— Иногда, — он ухмыляется.

— Не думайте, что я капитулировала, — говорю недовольно. — Это была просто… минутная слабость.

— Конечно, — Марк невозмутимо пожимает плечами.

Засранец! Хочется его треснуть больно.

— Вы издеваетесь? — спрашиваю с вызовом.

— Немного, — отшучивается он и встаёт.

Спокойно уходит в ванную и возвращается с полотенцем. Аккуратно вытирает мою кожу. Снова.

Этот контраст потребительства и заботы взрывает мне мозг. Я не понимаю, как можно с одной стороны пользоваться моим телом, а с другой — так же бережно ухаживать за ним.

После этого Марк направляется к шкафу. Одевается, а потом…

Я сначала не понимаю, что он делает. Он начинает вытаскивать мои вещи. Те, которые я сегодня получила от стилиста.

— Эй! — Я приподнимаюсь на локтях. — Вы что делаете?

Он бросает на пол вещь за вещью, пока в шкафу не остаются только его одежда. Потом наклоняется и собирает всё в охапку.

— Избавляюсь от мусора, — отвечает он невозмутимо.

— Не смейте! — выговариваю я громче, чем хотела бы.

Марк поворачивается ко мне. Поднимает бровь.

— Почему? — спрашивает, будто правда не понимает.

— Потому что это мои вещи! — отвечаю, потом добавляю тише. — И потому что мне снова будет нечего надеть.

— Хочешь компромисс? — он склоняет голову чуть набок.

Я настороженно молчу.

— Надень единственный комплект, который тебе самой нравится, — произносит он почти мягко. Я не понимаю, шутит он или нет.

— Что? — переспрашиваю.

— Выбери вещи, в которых походишь ближайшее время, и надень, — устало поясняет он, будто для несмышлёныша. — Всё остальное я сожгу, потому что такого в моём доме носить никто не будет.

— Сожжёте?! — у меня глаза на лоб лезут. — Да ладно! Вы блефуете.

— Проверим?

Я раздражённо вскакиваю, прикрываясь полотенцем, которым он меня вытирал.

Ладно. Если он решил играть — будем играть. Я беру из кучи одежды рваные джинсы и майку с бабочкой из страз, которые мне приглянулись.

Ухожу в ванную. Чёрт. Бельё осталось в комнате. Плевать, натягиваю одежду на голое тело. Выхожу.

Марк осматривает меня. Внимательно, медленно скользит взглядом с ног до головы.

— Хм, — хмыкает он и улыбается.

— Что? — спрашиваю я, смущаясь.

— Неплохо, — выговаривает Марк.

Я прищуриваюсь.

— Снова стебётесь? — в голос просачивается досада.

— Нет. — Он говорит спокойно. — Тебе правда идёт.

Я не знаю, что на это ответить. Он поднимает охапку с пола и направляется к двери.

— Марк! — бросаю я. Он не останавливается. Зараза!

Я иду за ним.

— Вы серьёзно? — догоняю его в коридоре.

— Абсолютно, — этот гад даже не поворачивается. Идёт к задней двери дома и выходит на лужайку. Я выбегаю за ним. В шоке, злая, растерянная. На этот раз Андрей меня не останавливает.

Марк невозмутимо шагает до высокой слегка обугленной бочки во дворе и бросает туда одежду. Берёт канистру с земли.

— Вы с ума сошли?! — вырывается у меня.

Он спокойно поливает вещи бензином.

— Марк! — кричу, подбегая к нему.

Он чиркает зажигалкой. Пламя вспыхивает мгновенно.

Я смотрю, как горят свитера, юбки и пиджаки.

— Вы псих, — выговариваю сипло.

— Возможно, — Он смотрит на огонь. — Так будет со всем, что мне не нравится.

Я скрещиваю руки.

— Тогда и меня надо на костёр отправить!

Он переводит на меня долгий тяжёлый взгляд, который я уже знаю. Чёрт.

— Нет, — говорит довольно и хрипло. — Ты-то мне как раз нравишься.

От его взгляда и голоса у меня по спине пробегает холодок. Я разворачиваюсь и почти бегу обратно в дом. Потому что знаю этот взгляд. Ещё минута — и он снова начнёт меня соблазнять. И соблазнит же!

Я влетаю в спальню, запираю дверь, прячусь в ванной. Минуты проходят одна за одной, но он не приходит.

Чёрт с ним. До вечера остаюсь в комнате, даже не спускаясь на ужин. Слишком злюсь на него. И на себя. Ложусь в кровать одна. Слушаю тишину дома.

И не понимаю, почему мне от этого вдруг становится пусто.

Я засыпаю так же одна. И просыпаюсь в пустой постели. Тепла Марка рядом нет.

На тумбочке лежит сложенный лист бумаги. Оставил мне записку? Гад.

Читать или не читать?

16. Записка

Юлиана

Я смотрю на чёртову записку. Сложенный вдвое лист плотной белой бумаги. Трогать не хочется, будто он может укусить.

Конечно, Марк не просто так его оставил. Новый стёб? Надизание? Приказ?

В то, что в ней будет что-то хорошее, я просто не верю.

Я беру бумагу и разворачиваю. Написано от руки. Почерк у него красивый, ровный. Строки не ползут. Буквы чуть квадратные. Умеренный нажим. Всё выдаёт уверенного человека.

«Доброе утро, Юлиана.

Надеюсь, проснувшись, ты вспоминаешь мои руки.

Сегодня вечером в доме будут гости. Тебе придётся проявить изобретательность, чтобы выглядеть прилично.

Удачи.

М.»

Я несколько секунд смотрю на бумагу. Потом ожесточённо сминаю её. Падаю на подушку.

— Засранец… — бормочу в воздух.

Этот гад просто стебётся! Конечно он стебётся. Похитить женщину, посадить под замок, одевать как куклу. И удивляться, что она не хочет подчиняться! Невыносимый человек.

Я смотрю в потолок.

Гости, чёрт. Из одежды у меня только свадебное платье и джинсы с майкой, которые я смогла себе оставить.

Ну и прекрасно! Я могу вообще не спускаться, отсидеться в своей комнате.

Я поднимаюсь, уже не сокрушаясь внутренне натягиваю рубашку Марка, смотрю на себя в зеркало и ухмыляюсь. Или я спущусь к его гостям пярмо так. В одной мужской рубашке.