(Не) родная мама. Она - мой смысл жизни (СИ) - Вишневская Виктория - Страница 52

И снова эти слова в голове, как металлический скрежет по нервам:

«В каком же отчаянии он был, что пошёл на такое?»

Любил, отчаялся, распрощался с рассудком и здравым смыслом…

А поверь я ему тогда… всё было бы по-другому. Только бы Маша не появилась на свет.

Да, об этом нельзя жалеть. Нельзя. Это же ребёнок. Это жизнь. Но по-другому не выходит, а внутри всё равно ломает. Опять слёзы, опять выворачивает наизнанку. Тошнит от ситуации, тошнит от осознания, что её больше нет.

— Арина Михайловна? — доносится голос Альберта с переднего сиденья. — Всё в порядке? Остановиться?

— Нет, — мычу в полголоса и мотаю головой, снова складывая письмо, лишь бы больше не цепляться взглядом за эти строчки. — Поехали в больницу.

Он на секунду теряется, но всё равно перестраивается в другую полосу, меняя путь. Я сжимаю в руках бумагу, и в голову лезет всё подряд, без спроса, без очереди.

Тот день, когда Лена висла на Августе. Как целовала его. Как отправила фотографию — специально, грязно, точно в цель. Как он бежал ко мне в испуге, пока я молилась о здоровье нашего ребёнка. Как клялся, что не изменял. Просил выслушать. Умолял.

Как я ненавидела Лену. Как желала им обоим зла.

И вот теперь один — в больнице, после того как пытался защитить нашу дочь. А сестра…

Не может быть, что её больше нет. Не может. Наверняка она ошиблась в сроках. Наверняка ещё жива. Мы сможем встретиться, поговорить лично. Я скажу ей, какая она дура. А потом… потом обниму. Просто потому что иначе не выдержу.

Так ведь, да?..

С этими мыслями мы доезжаем до больницы. Она и правда недалеко от дома — только дорога сейчас кажется бесконечной.

В тумане дохожу до его палаты. Пальцы немеют, письмо в ладони мокрое и смятое.

Зачем ему это знать? Разве это письмо не для меня? Показать, что теперь верю ему? Попросить прощения? Наверное… Наверное, иначе я просто задохнусь от того, что ношу это внутри.

Решительно открываю дверь.

Пятницкий сидит на кровати с планшетом в руках. Уже работает, несмотря на своё состояние — упрямый, как всегда, будто его можно сломать чем угодно, но не больничной койкой. Он поднимает на меня взгляд и тут же хмурится, увидев моё наверняка опухшее и красное от слёз лицо.

— Арин? — он мгновенно откладывает планшет и подбирается на кровати, кривясь от боли. — Ты чего рыдаешь? С мелкими что-то? Вы же вчера приходили, всё нормально было.

Я молча протягиваю ему растрёпанный лист — бумагу, которую сминала всю дорогу, будто пыталась раздавить правду руками.

— Что это? — он хмурится сильнее, но берёт.

— Лена прислала.

— Лена? — он удивляется не меньше меня. — Вы встречались? Или… ты нашла её контакты?

— Прочти, — прошу его. Сесть не могу, будто ноги забыли, как сгибаться. Стою посреди палаты и нервно заламываю пальцы, ломаю их сама себе, лишь бы чем-то занять руки.

Пятницкий быстро «скачет» взглядом по письму, пробегая от строчки к строчке. И чем дальше он читает, тем тяжелее становится его лицо — каменеет, стягивается.

— Умерла, значит… — доносится от него глухо, почти беззвучно.

И меня снова накрывает: всхлипываю, хотя по пути сюда кое-как удалось задавить истерику. Держалась на злости, на упрямстве, на механике — шаг за шагом, вдох-выдох. А теперь всё расползается, как нитки на разорванной ткани.

— Ясно, — добавляет он через паузу.

— Прости, — это всё, что я могу сказать сквозь ком в горле. Слова цепляются, застревают, не хотят выходить. — Что не верила. И…

Он и сам, кажется, не может переварить прочитанное.

Мои слова неожиданно прерывает дверь — она распахивается резко, без стука. В палату заходит медсестра. Недовольно смотрит на меня, оценивающе, с этим привычным больничным холодком, когда для них ты не человек, а «посетитель, нарушающий порядок».

— Сейчас не часы посещения. Кто вас вообще пустил?

— Не сейчас, — гаркает на неё Август. Голос хриплый, жёсткий, с той командной ноткой, которая не обсуждается.

А я всё равно отступаю на шаг назад. Машинально вытираю слёзы со щёк — размазываю их, делаю только хуже.

— Извини… я пойду. Поговорим как-нибудь потом, — выдавливаю из себя. И, не дожидаясь ответа, вылетаю из палаты, всё ещё прокручивая в голове каждое слово из письма.

Глава 50. Август

— Ты получил сообщение на этот раз? — слышу в трубке приглушённый голос Миши. — Его никто не удалял?

— Да, спасибо, — отвечаю и, не прекращая разговора, собираю вещи по палате. Двигаться активно ещё тяжеловато. — С меня причитается.

Миша коротко хмыкает — так, что сразу ясно: «а как же».

— Впервые меня просят найти место на кладбище.

— Когда ещё такое сделал бы. Опыт, мать его.

В трубке шорох, детский голос. Наверняка опять носится с сыном.

— Кстати… твоё предложение приехать в гости в силе? Думаем с Лёхой отдохнуть перед школой.

Я криво усмехаюсь и окидываю палату взглядом, будто в последний раз проверяю: ничего ли не забыл.

— Немного не вовремя. Отель пока не работает, недельку-две. Как наладим всё — позвоню.

— Случилось что? Помощь нужна?

Я на секунду прикусываю язык. Слишком многое хочется сказать — и слишком многое нельзя по телефону.

— Да потом как-нибудь расскажу, — выпаливаю второпях. — Тут целый боевик. Но уже всё кончилось, в принципе.

— Расскажешь, как встретимся.

— Ага. Ладно, давай… Я выписываюсь с больнички, родные ждут.

— В больничке? — в голосе Миши сразу настороженность.

Он начинает расспрашивать — быстро, по делу. Я отвечаю коротко, уклончиво. Нет, эту историю я расскажу ему лично. Посмотрю, пробьёт ли это его «лицо генерала» или он и правда уже навидался всего.

Да и к тому же меня ждут.

Я складываю вещи: документы, телефон, зарядку, мелочь из ящика. Последний взгляд на стены, на стерильный свет, на белые двери, и внутри даже поднимается радость: наконец-то домой. Хватит.

В регистратуре быстро подписываю бумаги. «Выписка» — шикарное слово. В нём свобода.

На улице меня встречает шум. И первое, что я вижу, — две маленькие фигурки, которые несутся ко мне так, будто я пропал на год.

— Папа! — Маша визжит первой и врезается в меня, обхватывая ноги.

— Дядя Август! — Настя чуть осторожнее, но тоже прилипает ко мне, как липучка.

Значит, Арина ничего ей не рассказала. И правильно. Это мы должны сделать вместе. Если Арина вообще захочет это делать…

Я приседаю, обнимаю их обеих сразу, зарываюсь носом в волосы. Пахнет их детским шампунем и чем-то родным. Чёрт, как же я соскучился по дочкам — словами не передать.

— Тише, тише… мои девчонки, — шепчу, целую их в макушки. — Я вернулся. И теперь не буду давать вам есть конфеты.

Маша фыркает, но даже не думает расстраиваться — в её мире это просто папины слова, а папа слишком мягкий. Настя улыбается тихо, всё ещё скромненько, будто чужая. Я крепче обнимаю её, целую в макушку ещё раз.

Пусть это странно выглядит со стороны — и для неё, возможно, тоже. Плевать. Арина и мама всё знают.

Мама стоит рядом — выпрямившаяся, собранная, но глаза влажные. Как всегда: держит лицо, пока есть кто-то вокруг.

Рядом брат, Май. С ним Ангелина, его жена. Она улыбается мягко, по-доброму, с поддержкой. Выпрямляюсь, хватаю малышек за ладони. Хотел бы я сейчас схватить их, отвезти домой и просто провести время вместе, но… Сейчас у нас другие планы. Выписка и так затянулась, дотянув почти до пяти вечера.

— Ну что, герой, — Май хлопает меня по плечу уже без осторожности. — Живой?

— А ты надеялся, что помру? — отвечаю и пытаюсь улыбнуться.

— Не надеялся. Ты слишком живучий гад.

Усмехаюсь, и только сейчас чувствую, как сильно я устал. Даже не успеваю нормально поговорить: девочки тянут меня за руки и наперебой рассказывают, как у них «всё было», кто что ел, кто кого обогнал, кто где падал.

А мой взгляд всё равно режет толпу по одной линии.