Таксист из Forbes. Тетралогия (СИ) - Тарасов Ник - Страница 62

Повалил мелкий и противный ледяной снег, превращая асфальт в каток. Я поднял воротник и быстрым шагом направился к знакомому павильону электроники, через дорогу от от торгового центра.

Это было царство «бэушного» железа. Витрины, забитые дисками с фильмами десятилетней давности, китайскими чехлами для телефонов всех цветов радуги и проводами, сплетёнными в гордиев узел.

За прилавком скучал продавец – парень лет двадцати пяти, в растянутой толстовке с логотипом «MSI». Он меланхолично жевал шаурму, листая ленту в телефоне. Перед ним, выстроенные в ряд, как солдаты‑инвалиды, стояли ноутбуки разной степени убитости.

Интерфейс подсветил его бледно‑серым. РАВНОДУШИЕ. Ему было плевать на всё: на снег, на покупателей и даже на выручку. То, что нужно.

– Привет, – бросил я, подходя к витрине. – Ноут нужен. Рабочая лошадка. Чтобы в инет выйти и текст набрать.

Парень лениво поднял глаза, прожёвывая кусок лаваша.

– Вон, выбирай. Ценники на крышках.

Я скользнул взглядом по ряду. Это была моя стихия. С этого я в начале двухтысячных начинал свою карьеру бизнесмена. Древний «Acer» с трещиной на корпусе – мусор. «HP» с глянцевым экраном – дорого и глупо. А вот в углу, скромно прикрытый чехлами от телефонов, лежал «Lenovo ThinkPad». Корпоративный стандарт. Чёрный, угловатый и неубиваемый кирпич. На крышке сиротливо белела наклейка «Инв. № 458/2…» и остатки надписи «Бухгалтерия».

– Этот почём? – я ткнул пальцем в чёрный матовый корпус.

– Двенадцать, – буркнул продавец, вытирая жирные пальцы о салфетку. – Core i5, оперативки четыре гига. Зверь‑машина.

– Включи.

Он неохотно потянулся к кнопке. Экран мигнул и засветился тусклым светом. Заставка Windows 7 приветливо помахала флагом‑окошком.

Я пододвинул ноут к себе. Пальцы пробежались по клавиатуре. Ход клавиш глубокий и чёткий. Тачпад затёрт до блеска, посередине красная пипка трекпоинта – классика.

– Петля левая люфтит, – констатировал я, покачав крышку. – Слышишь щелчок? Кулер гудит – чистить надо, термопасту менять. И вот здесь, в углу матрицы, битый пиксель. Видишь точку?

Парень перестал жевать. В его сером фоне мелькнуло удивление. Он привык, что к нему приходят люди, которые путают монитор с процессором.

– Ну, б/у же, – вяло огрызнулся он. – Чего ты хотел?

– Десять, – отрезал я тоном, не терпящим возражений. – И это я ещё щедрый.

Продавец вздохнул. Ему было лень спорить. Лень доказывать. Ему хотелось доесть шаурму и вернуться в телефон.

– Забирай. Десять так десять.

Я достал из кармана две пятитысячные купюры. Положил на прилавок.

– И флешку дай установочную бонусом. С «виндой». Десятку или Семёрку, пофиг.

– Так‑то пятьсот рублей. Там лицензия, с оф сайта дёрнул – он потянулся к коробке с мелочёвкой.

Я едва сдержал усмешку. Лицензия, ага. Сборка от «Васяна» с торрентов. Но мне было плевать. Мне нужна была чистая система, которую я переустановлю сам, снеся всё, что было на диске до этого.

– Идёт.

Я сгрёб ноутбук, сунул флешку в карман. Чек не просил, пакет тоже – закинул покупку в рюкзак.

– Бывай, – кинул я продавцу. Тот уже уткнулся обратно в экран телефона.

Снег на улице усилился. Я побежал в сторону «Пятёрочки».

Внутри магазина быстро прошёл между рядами, набирая корзину на автомате. Хлеб – самый простой, «Дарницкий». Десяток яиц по акции. Пакет молока. Упаковка куриного филе. Пачка риса. Пакет яблок. Мозг требовал калорий. Адреналин сжигал энергию быстрее, чем доменная печь. Холодильник дома был пуст и стерилен, как операционная, а мне предстояла долгая ночь.

Подъезд встретил меня тишиной. За дверью сто третьей квартиры было тихо – Тамара Ильинична, похоже, ушла в поликлинику или в магазин, Барон, видать, спал. Это было хорошо.

Я поднялся к себе, дважды повернул ключ в замке. Зашел. Щелчок ригеля прозвучал как выстрел. Крепость заперта.

Скинув ветровку и кроссовки, я прошёл на кухню.

Здесь была штаб‑квартира бывшего олигарха.

Я выложил продукты. Накрошил хлеб, залил молоком. Налил воды в чайник.

Потом достал ноутбук.

Поставил его в центр стола, на клеёнку с подсолнухами. Рядом поставил кружку с чайным пакетиком и сахарницу. Получился сюрреалистичный натюрморт: техника, готовая открыть доступ к миллионам, и будущий ужин холостяка‑неудачника.

Внутренний карман оттягивал свитер. Я сунул туда руку, нащупал блокнот. Медленно, с наслаждением, вытащил его на свет.

Я положил его рядом с ноутбуком. Не открывал. Ещё не время. Сначала нужно подготовить инструмент.

Вставил флешку в USB‑порт. Нажал кнопку питания. Палец зажал F12, вызывая Boot Menu.

Пальцы Гены, широкие, с загрубевшей кожей, непривычно смотрелись на маленьких клавишах «ThinkPad», но память, въевшаяся в подкорку вела их уверенно.

Биос. Загрузка с USB. Поехали.

Синий экран установки Windows осветил полутёмную кухню.

Я выбрал «Выборочная установка». Список разделов диска. Старая система, скрытые разделы восстановления – всё под нож.

«Удалить». «Удалить».

Я нажимал на клавиши с мстительным удовольствием. Ни единого байта информации от прежних владельцев не должно остаться. Паранойя? Возможно. Но в моём словаре это слово давно стало синонимом профессионализма.

Создать новый том. Форматировать. Далее.

Полоса прогресса поползла с ленивой грацией улитки, наевшейся транквилизаторов. Старый жёсткий диск скрипел, переваривая гигабайты данных.

Вскипел чайник, вылил воду в кастрюлю, добавил стакан риса. Дальше нарезал куриное филе, вывалил с кружки разбухший в молоке хлеб. Соль, перец, вбил пару яиц, перемешать, достать сковородку, плеснуть масла – делал все на автомате, а сам пялился на проценты копирования файлов, как первобытный человек на огонь.

10 %… 25 %…

Первая сковородка рубленых котлет была готова. Я переложил их на тарелку, в сковороду плеснул масла и разложил ложкой следующую порцию. Промыл рис. Ел быстро, было вкусно. Но мысли были о другом.

Сорок минут.

«Подождите, идёт настройка устройств». «Подготовка рабочего стола».

Наконец знакомый рабочий стол загрузился. Я достал телефон, включил режим модема. Трафика на тарифе Гены было кот наплакал, но для моих целей хватит.

Подключение. Есть контакт.

Теперь – цифровая броня.

Скачать Tor Browser. Установка.

Скачать бесплатный, но злой антивирус. Проверка системы. Чисто.

Найти нормальный V*N‑сервис, не тот, что сливает данные товарищу майору по первому запросу, а проверенный.

Это был мой ритуал. В прошлой жизни этим занимался целый IT‑департамент, выстраивая брандмауэры и шифруя каналы связи. Теперь я строил свою защиту сам, на коленке, в кухне, пахнущей слегка подгоревшими котлетами.

Готово.

Открыл браузер. Вбил адрес криптоплатформы. Той самой, где два года назад я создал резервный кошелёк, шифрованный seed‑фразой.

«Восстановить доступ».

Система потребовала верификацию. Новые правила, будь они неладны. KYC. Знай своего клиента.

Я усмехнулся. Ладно. Будет вам клиент.

Достал паспорт Гены. Потрёпанная красная книжица.

Включил веб‑камеру на ноутбуке. Зелёный огонёк подмигнул мне глазом большого брата.

– Улыбнитесь, Геннадий Дмитриевич, – пробормотал я и поднёс паспорт к лицу.

Щелк.

Потом фото разворота. Фото прописки.

Загрузить.

«Ожидайте проверки…»

Ещё двадцать минут нервного стука пальцами по столу. Я успел дважды вскипятить чайник, вымыть тарелку и протереть стол до блеска.

Дзинь. СМС на телефон. «Ваш аккаунт верифицирован».

Отлично.

Окно ввода фразы. Двенадцать пустых полей и мигающий курсор.

Ну вот и всё. Момент истины.

Я отставил кружку. Вытер ладони о полотенце – они вдруг стали предательски влажными.

Взял молескин. Приятная тяжесть. Твёрдая обложка хранила запах металлической ячейки вокзала.

Медленно и, можно сказать, торжественно открыл блокнот на нужной странице. Там, где была закладка‑ленточка.