Таксист из Forbes. Тетралогия (СИ) - Тарасов Ник - Страница 122

Я сидел, держа стаканчик с остывающим чаем, и слушал. Интерфейс рисовал вокруг Ани мягкое и ровное свечение. Светло‑зелёный с золотистыми вкраплениями. Как выглядит спокойствие человека, который месяц назад выписался из реанимации и впервые вышел на улицу. Ещё не радость, нет. До радости далеко. Ноги ещё подкашиваются, и мир кажется слишком громким и слишком ярким. Но ты жив. И ты это чувствуешь. И от этого чувства всё внутри становится хрупким и бережным.

– Я прямо у Светки удалила все аккаунты, – Аня рубанула ладонью воздух. – ВК, телегу, всё. Выключила телефон. Днём поехала в салон связи, купила новую симку. И вот… – она запнулась, подбирая слова. – Вот когда я вставила её в телефон и увидела пустой экран – чистый, без единого уведомления, без этих его «ты где», «почему не отвечаешь», «мне плохо без тебя, ты меня убиваешь»… Я стояла посреди салона «Билайна» и дышала. Просто дышала. Впервые за все это время. Как будто мне из рёбер вынули осколок, который сидел там так долго, что я уже забыла, как бывает без него.

Я молчал. Отхлебнул свой чай. За окном к колонке подъехал дальнобой, тяжело осадив фуру. Свет его фар на секунду ослепил нас, и Аня прищурилась, прикрыв глаза ладонью.

– А на прошлой неделе, – она наклонилась ко мне через столик, понизив голос, хотя в магазине мы давно остались одни, – я его видела. Случайно, у метро «Южная». Шёл по переходу.

Она крутила в пальцах крышку от стаканчика. Пластик похрустывал.

– Он был с девушкой. Молоденькая, лет двадцать, может меньше. Он обнимал её за плечи, вот так, – Аня показала жест, и у меня дёрнулся желвак, потому что в этом жесте было что‑то собственническое, – и она к нему прижималась.

Пауза.

– У неё были такие же глаза, как у меня раньше.

Аня тихо постучала основанием стаканчика по столу.

– Затравленные. Знаете, как у собаки, которую то бьют, то гладят, и она уже не понимает, какой жест последует, но всё равно подползает. Преданные. Ждущие. Она смотрела на него так, как будто он может в любую секунду перекрыть ей кислород, и она заранее благодарна за каждый вдох, который он ей пока ещё позволяет.

В горле у меня встал жёсткий колючий ком. Я сглотнул, но он не двинулся. Дело было даже не в этой девушке в переходе, не в её конкретных затравленных глазах. Меня накрыло другим. Я вдруг увидел всю картину целиком, сверху, как схему корпоративного поглощения на экране в переговорной: один актив списан, на его место немедленно заводится другой. Конвейер. Механизм, который никогда не простаивает, потому что на одну Аню, нашедшую в себе силы уйти, приходится десять тех, кто ещё не нашёл. И палач – он ведь не ищет жертву специально. Ему не нужно. Они приходят сами, потому что путают удушье с объятиями, а зависимость – с любовью.

– Я хотела подойти к ней, – Аня смотрела в окно, в темноту, которую разрезали редкие фары на трассе. – Реально хотела. Схватить её за руку и прокричать: «Беги». Но я остановилась. Испугалась, что узнает. А потом вспомнила себя. Если бы ко мне тогда кто‑то подошел на улице и начал говорить такое, я бы только крепче вцепилась в него. Решила бы, что все вокруг завидуют. Что нас не понимают. Что наша «любовь» – особенная. Нужно, чтобы это сказал правильный человек. В правильный момент. Когда внутри уже всё прогорело до углей и ты стоишь посреди пепелища и понимаешь, что греться больше нечем.

– Ты молодец, Аня.

Она подняла на меня глаза.

– Серьёзно, – я сказал это ровно, без нажима, без той менторской интонации, которую так любил Макс Викторов, когда хвалил подчиненных за удачный квартал. – Ты не просто ушла. Ты ушла и не сломалась. Не озлобилась и не замкнулась, не стала смотреть на каждого мужика как на потенциальную угрозу. Ты осталась собой. А это, Ань, труднее всего.

Она смотрела на меня, и в этом взгляде я не видел ни тени прежней забитости. Потом она улыбнулась. Широко и открыто, так что на её щеках появились ямочки. Живая улыбка. Настоящая. Без подтекста и просьбы, без попытки понравиться.

– Спасибо вам, – Аня протянула руку через столик. – Я даже не знаю, кто вы на самом деле. Но вы спасли мне жизнь. Без преувеличения.

Я пожал её ладонь. В момент прикосновения интерфейс вспыхнул. Волна чистой и горячей благодарности прошла через точку контакта и ударила меня прямо в грудину. Ощущение было физическим – как будто кто‑то приложил к рёбрам грелку.

Мозолистая ладонь таксиста‑шиномонтажника, сжимающая тонкую руку кассирши ночной заправки. Красивая картина, Макс Александрович. Годится для какого‑нибудь арт‑хаусного фильма, который никто не будет смотреть.

Я вышел из магазина. Пистолет на колонке давно щёлкнул, отсекая полный бак. Морозный воздух ожёг лёгкие. Оплатив заправку в приложении, я сел в «Киа» и повернул ключ.

Перед тем как тронуться, я посмотрел в зеркало заднего вида. Аня стояла у стеклянной двери мини‑маркета. Маленькая фигурка в мешковатой форменной куртке под неоновым светом. Она подняла руку и помахала. Просто, без надрыва. Как машут знакомому, которого надеются увидеть снова.

Я дважды моргнул аварийкой.

Выехал на трассу. Пустая полоса МКАДа стелилась перед капотом, блестя реагентами в свете фонарей. Я думал о салфетке. О той самой, на которой два месяца назад криво и торопливо написал несколько слов. Тогда мне казалось, что я просто делаю то, что обязан, – потому что видел и потому что молчать было бы подлостью. Мне и в голову не приходило, что эти корявые буквы перевесят. Что они окажутся весомее всех моих бывших корпоративных слияний, сделок и стратегий. Потому что сделку можно оспорить в арбитраже. Слияние – развести обратно. А человек, который встал на ноги после того, как ты протянул ему руку, – это навсегда. Это не отнять.

Колёса шуршали по мокрому асфальту. Стрелка спидометра ровно держала девяносто. До Серпухова оставалось больше часа.

Пять утра – время, когда город проваливается в предрассветное забытье. Я только что вылез из‑за руля, поднялся к себе, чувствуя, как веки наливаются свинцом, а позвоночник Гены превращается в одну сплошную ноющую пластину. Стянул ботинки, швырнул куртку на крючок и уже потянулся к выключателю, мечтая об одном: рухнуть в подушку и не видеть больше никаких цветовых тегов, чужих драм и мелькания дорожной разметки.

Но тишину взорвал стук. Это не был уверенный кулак соседа. В дверь колотили мелко, дробно и суматошно – так стучит человек, у которого руки внезапно превратились в чужой, совершенно неслушающийся инструмент.

Я рванул ручку. На пороге застыла Тамара Ильинична. Старый халат поверх ночной сорочки, шлепанцы на босу ногу, хотя из подъезда тянуло ледяным сквозняком. Её седые волосы, обычно собранные в строгий пучок, сейчас растрепались, лицо цветом напоминало плохо выбеленный мел, а глаза были заплаканные.

– Геночка… Барошенька… – голос её сорвался, она вцепилась в дверной косяк тонкими, дрожащими пальцами. – Ему плохо, Гена. Дышит со свистом, натужно так. Встать не может. Я его зову, а он только смотрит в одну точку и слюни пускает. Я не знаю, что делать, сынок. Совсем не знаю.

Сон вымело из головы за долю секунды. Макс внутри меня мгновенно переключил тумблер в режим кризис‑менеджмента. Куртка, ботинки на голую ногу, ключи – через полминуты я уже вылетал в коридор, почти волоча за собой впавшую в ступор старушку.

Только не он. Кто угодно, только не эта золотистая глушилка моего персонального ада.

В сто третьей квартире лавандовый освежитель смешался с запахом пыльных книг и тем самым медным, едким привкусом, который всегда сопровождает близкую беду. Барон лежал на боку прямо на своей подстилке. Его крупные бока ходили ходуном, выталкивая воздух с одышкой. Глаза затянуло мутной пленкой, а нос, обычно влажный и прохладный, казался куском иссушенной на солнце кожи.

Я опустился рядом, и тут интерфейс сорвало с предохранителя. Вместо привычного изумрудного покоя, который всегда шел от пса, пространство заполнилось рваными серыми вспышками. Это походило на визуальный гравий, на слепой, агрессивный шум в старом телевизоре, когда пропадает сигнал.