Дикая. Я тебя сломаю (СИ) - Рокс Ксения - Страница 20

Я облажался, да… но это не конец.

На следующий день всё начинается стандартно. Холл, завтрак, вялые разговоры. Дина держится так, будто меня не существует. Не смотрит, даже не здоровается. Проходит мимо, словно я пустое место.

Сука.

Это задевает сильнее, чем пощёчина.

В доме культуры начинается вторая репетиция…

Мы с Диной выходим на сцену. Свет бьёт в глаза. Остальные сидят в зале, кто‑то ржёт, кто‑то листает текст.

Выхожу из-за дерева, медленно подхожу к ней. Слишком близко.

Дина пахнет чем‑то сладким и холодным. Вишней? Или просто её шампунем? Один хер вкусно, надышаться невозможно.

Она поднимает на меня глаза, и там — лёд. Но подо льдом что‑то движется.

— Куда путь держишь, Красная Шапочка? — выразительно произношу я, глядя прямо в неё.

— К бабушке, — отвечает она.

Голос ровный, но дыхание чуть быстрее.

Я замечаю всё, каждую мелочь. Мы стоим так близко, что я чувствую тепло её кожи. Если чуть наклониться… снова смогу коснуться губ.

Но нет. Не сегодня. Жаль, что поцелуя нет в сценарии.

Девчонка делает шаг назад, как положено, я же следую за ней.

— А где живёт твоя бабушка? — продолжаю.

— За лесом, — отвечает девчонка и смотрит так, будто предупреждает: попробуй только.

Мы обмениваемся взглядами дольше, чем нужно по роли. Это подходящий момент… Сейчас или никогда.

Наклоняюсь чуть ближе, будто так и надо, и шепчу так, чтобы никто не понял:

— Прости меня за вчерашнее… я переборщил.

Дина никак не реагирует. Лицо спокойное, глаза в сторону, но я чувствую, что её сердце сбивается. Дыхание меняется, а плечи напрягаются.

Она слышала, но молчит. Затем, спустя несколько коротких секунд, почти не шевеля губами, шепчет:

— Ещё раз так сделаешь — получишь в нос.

И гордо вскидывает подбородок.

Я едва не улыбаюсь, ну конечно, это все в её стиле. Злится. Значит, не всё равно.

— Окей, понял, — отвечаю тихо. — Может, продолжим занятия? Клянусь, даже лишний раз смотреть на тебя не буду.

Вру. Я ведь прекрасно знаю, что буду.

Меня какого‑то хрена тянет к этой дикарке. Не как к очередной девчонке, которых я могу очаровать за вечер. А по‑настоящему.

Это… бесит.

Она не ведётся, не падает мне в руки, не тает от моих комплиментов, сопротивляется… И этим цепляет ещё сильнее.

Мы продолжаем сцену.

Я кружу вокруг неё, как волк. Она уходит, держит дистанцию. Но каждый раз, когда наши глаза встречаются, между нами что‑то вспыхивает.

Не ненависть. Не только она.

Интерес. Игра. Вызов.

Я больше не делаю резких движений и не касаюсь Дины без повода.

Но когда по сценарию я должен схватить её за руку, то делаю это нарочито аккуратно. Чувствую, как она вздрагивает.

Не от страха, а от напряжения.

Я склоняюсь к её уху, будто угрожаю по роли. И тихо, почти беззвучно, добавляю:

— Я правда не хотел, чтобы все так вышло…

Дина долго смотрит на меня, и в её глазах уже нет той ярости, что вчера.

Есть настороженность. И… Как будто бы искра.

И я понимаю, что несмотря на тупые прогнозы Вована, шанс ещё есть.

Только действовать мне нужно уже без тупых наскоков.

Если я хочу её — придётся играть в долгую.

Глава 27

Дина

После репетиции я иду не к себе в номер… Я снова иду на стадион. С Ярохиным.

Иду и сама себе не могу объяснить: зачем?! Можно было отказаться, просто послать его на три буквы и продолжать жить своей жизнью. Но почему-то нет… не смогла.

И вот теперь мы шагаем по дорожке к спортивной площадке за корпусом… я упорно пытаюсь убедить себя, что мне просто скучно.

Да, скучно. Вот и всё.

В этой поездке я будто выпала из общей картины. Соседка по комнате молчит как рыба, уткнётся в телефон… и всё. Вовчик раздражает одним фактом своего существования. Остальные давно разбились по компашкам: шутки, смех, какие‑то свои приколы. Туда мне уже не влезть, да и не хочется, если честно.

А тут… Ярохин. Кто бы мог подумать? Что он станет моим собеседником в этой поездке? Может быть, мы с ним оба слишком хорошо вжились в роль? Не знаю.

Он стоит у турников, в спортивной футболке. Залипаю на загорелой коже и упругих мышцах.

— Чем займемся сегодня, тренер? — хмыкает мажор, сияя как начищенный самовар.

— Предупреждаю ещё раз… никаких резких движений, — резко отсекаю я, подходя ближе.

Ярослав смотрит на меня с лёгкой ухмылкой, будто я сказала что‑то смешное.

— Я серьёзно. Не стоит давать повод отрабатывать удары на твоём лице, — цежу я.

— Понял, понял. Слушаюсь и повинуюсь, — кивает он. Хотя что‑то подсказывает мне, что нарушит. Обязательно.

Ну и ладно. Будет ходить с разбитым носом — сам виноват. Зато поймёт, что лучше мне не перечить.

Как обычно, начинаю с разминки. Показываю стойку, поправляю положение ног.

— Вес переносишь неправильно, — поправляю, подходя ближе.

Кладу ладонь ему на бедро, чуть сдвигаю. Касаюсь плеча, выравниваю корпус.

Кожа под пальцами горячая. Я делаю вид, что ничего не чувствую…

Это просто тренировка. Просто бокс.

Просто я и парень, который ещё неделю назад бесил меня до скрежета зубов.

Но сегодня он… другой.

Шутит, правда, осторожно. Не так, как раньше: без этих тупых подколов. Рассказывает что‑то про школу, про то, как однажды ввязался в драку и получил за дело. Я неожиданно смеюсь, даже почти искренне.

— Вау. Ты умеешь смеяться? — удивляется он.

— Не привыкай.

Но я ловлю себя на мысли, что рядом с ним… комфортно.

Чёрт.

Из всех студентов в этой поездке именно с Ярохиным мне почему‑то не так одиноко.

Стараюсь не думать об этом, потому что мы переходим к ударам.

— Бей. Медленно, — командую я.

Ярохин слушается. Я ловлю его кулак, корректирую траекторию.

— Локоть выше. Да. Вот так. Не зажимай плечи.

Я двигаюсь вокруг него, как обычно. Профессионально. Чётко. Без эмоций.

Но небо сегодня хмурое, тяжелое. Воздух влажный, липнет к коже.

С неба падают первые капли.

— Дождь начинается, — хмыкает Ярослав, смотря наверх.

— И что? Растворишься? — фыркаю я.

И мы продолжаем.

Капли падают на плечи, на волосы, скользят по лицу. Футболка постепенно прилипает к телу. Его… тоже.

Я чувствую, как учащается моё дыхание. Не от нагрузки, а от чего‑то другого.

Ярохин делает выпад, я ухожу в сторону, перехватываю руку, разворачиваю его корпус.

— Так. Чувствуешь? — шепчу почти в ухо.

Он кивает, а я… кажется, нахожусь слишком близко. Слишком.

Сердце работает как невменяемое. В какой‑то момент я понимаю, что мне дико нравятся эти острые ощущения. Словно по лезвию хожу. По краю.

Ещё чуть‑чуть… и сорвусь. Адреналин.

Мы отрабатываем захват. Я показываю, как освободиться из клинча.

— Если тебя прижали, не паникуй, — объясняю. — Работай корпусом.

— Покажи, — тихо просит он, смотря на меня в упор.

Я демонстрирую. А затем… Ярослав неожиданно оказывает сопротивление.

Крепко прижимает меня к себе, и я замираю.

Дыхание в ту же секунду срывается.

Его ладони находятся у меня на спине. Моё колено — между его ног. Всё по технике. Всё правильно…

Но тело реагирует совсем не по учебнику.

— Ярослав, — предупреждаю я.

Он не отпускает. Смотрит только на меня, кажется, даже не моргает.

Так близко, что я ощущаю на коже его горячее дыхание. Дождь усиливается. Капли стекают по вискам, по шее. Мир будто размывается вокруг нас. Есть только он… и я.

Всё висит на грани, ещё чуть‑чуть: и контроль будет потерян навсегда.

Я же добровольно на это подписалась,

сама сюда пришла, сама согласилась его тренировать.

Я сама снова и снова подхожу слишком близко… да, сама. И нет никаких отговорок или оправданий.

Меня это пугает… Потому что я начинаю что‑то чувствовать.

И это чувство разрушительное, я точно знаю.