Беспощадный целитель. Том 2 (СИ) - Зайцев Константин - Страница 39

— И как?

— Да так себе, предпочитаю вино.

— Плеть, ты знаешь этого молокососа? — Здоровенный Молот посмотрел на вошедшую девушку.

— Знакома. Этот молокосос победил меня на турнире в Погребальном Звоне пару недель назад. — Плеть сняла перчатки и подошла ближе. Её прокуренный голос звучал почти ласково.

По залу пробежали недоверчивые смешки. Похоже, Плеть была известна в этих кругах, и мысль о том, что этот тощий парнишка мог её уложить, казалась этим парням абсурдной.

— Ты серьёзно? — Молот оглядел меня с ног до головы. — Этот?

— Этот. — Плеть не улыбалась. — Взял меня на болевой так чисто, что я даже дёрнуться не успела. Захотел бы — мог сломать мне руку в трех местах.

Смешки стихли. По голосу Плети было слышно, что она не шутила о таких вещах.

— Шутишь? Ты же жесткая, как кастет под перчаткой. — Я молчал, слушая их разговор. Здоровяк явно задумался, что говорит о его уме. Очень любопытный товарищ, и чего он забыл в банде мотоциклистов?

— Нет, Молот. Не знаю, кто его учил, но последний раз меня так заламывали, когда мы влетели на спецназ графства. А чтобы ты понимал, насколько этот пацан хорош, то он сделал твоего старого друга. — Слово «друг» было произнесено со странной интонацией. Похоже, за ним скрывалась какая-то давняя история.

— Этот пацан побил Костолома? — Плеть кивнула. — Не верю.

В зале повисла тишина. Похоже, имя моего соперника было хорошо известно местным бойцам. И поверить, что худой пацан смог побить бойца такого уровня, было выше их сил.

— Зря, дедуля. — Пора вмешаться в диалог. Конечно, приятно, когда тебя расхваливают, но мне нужно зарабатывать свою репутацию среди этих людей. Я отхлебнул пива и положил на барную стойку монету, которую мне дал Лян. Серебро ударилось об полированную стойку, словно гвоздь в крышку гроба.

Череп уставился в потолок пустыми глазницами.

Бармен, который до этого протирал стаканы с безразличным видом, замер и подошел к монете. Медленно взял её, поднёс к свету, повертел на пальцах и положил обратно.

— Молот, не знаю откуда, но у пацана действительно Череп Молчания, — сказал он негромко.

По залу прошёл шёпот. Люди за столиками привстали, пытаясь разглядеть. А я почувствовал на себе тяжёлый взгляд. Из глубины зала поднялся седой мужик с длинными волосами, собранными в хвост. Жилистый, сухой, с лицом, больше похожим на зверя. С такими острыми скулами, что об них можно было порезаться. Нашивок на нём было ещё больше, чем у Молота. Похоже, вожак этой стаи.

— Итак, ты приперся к нам. Показал свою медальку, которая говорит о том, что ты умеешь бить лица людям. Это всё интересно, но вопрос в другом: какого хрена ты тут делаешь? И почему моя стая не должна тебя отсюда вынести с переломанными костями? — Низкий голос вожака был больше похож на волчий рык. Судя по тому, как он держится, он не кулачный боец, скорее, больше привык полагаться на нож.

Я достал записку, которую передали Ванде, и положил рядом с монетой.

— Меня пригласили.

Вожак, увидев бумагу, хмыкнул.

— Пригласили поговорить, а не устраивать проблемы и калечить моих людей.

— Твой проспект первым полез. А тот, со сломанным носом… — я пожал плечами и вспомнил, что нашивки и всю эту атрибутику байкеров вроде называют цвета. — Там был спрос не за цвета, а за личное.

— Личное?

— Он слишком много говорил, к тому же испортил мои травы. — На лице лидера Стальных Волков застыло непонимающее выражение.

— Ты вмял в череп нос моего человека из-за травы? Не из-за денег, не из-за наркотиков, а из-за вшивого укропа? — Воу, кто-то очень злится, вон как пальцы начали смещаться к ножу за поясом.

— Горная полынь, лунный корень, хорошо собранный тысячелистник — это тебе не укроп. Целитель без трав — как боец без руки. Он испортил то, что было нужно мне, и решил, что может хамить лишь потому, что носит ваши цвета. Я спросил с него за личное, к Волкам у меня нет вопросов.

После моих слов по залу раздались смешки. Плеть фыркнула, показывая жестом, что я псих. А вот лидер Стальных Волков не смеялся. В его глазах виднелась сталь.

— У меня проблема, Мертвец. И эту проблему создал ты, так что тебе придется её решать. Репутация для Волков — святое. Если я спущу на тормозах то, что ты сделал, то завтра каждый щенок решит, что можно поднимать руку на моих людей. — Он обернулся. — Молот!

Здоровяк шагнул вперёд.

— Босс?

— Наш гость — хороший боец. Ты тоже. — Он жестко усмехнулся. — Один бой. Без оружия. До сдачи или нокаута. Победит он — мы квиты. Победишь ты — он платит за лечение и должен нам услугу. — Вожак посмотрел мне в глаза и продолжил:

— Молот наш оружейный сержант. Такие инциденты решает именно он. Согласен на условия? — Ухмыльнувшись я кивнул. Идеальное решение ситуации.

Молот медленно расплылся в широкой улыбке. Потом запустил руку под майку и вытащил цепочку с кулоном.

Серебряный череп. Точно такой же, как мой.

— Давно не было хорошей драки, — сказал он, поигрывая монетой. — Костолом был крепким орешком. Посмотрим, на что ты способен, Мертвец.

Интересно. Молот тоже прошёл через горнило Погребального Звона. Это меняло расклад.

Молот снял жилетку, аккуратно повесил на спинку стула. Под майкой обнаружились не просто пивные мышцы качка. Это было тело профессионального бойца. Плечи чуть приподняты, руки расслаблены, вес на передней части стопы. Похоже, опыта этому здоровяку не занимать. Тем интереснее. Он не был одарённым, а значит, в худшем раскладе я попросту положу его некроэнергетикой. Риск минимальный.

Толпа раздалась, образуя неровный круг. Бильярдные столы с грохотом оттащили к стенам. Кто-то убавил музыку, и в наступившей тишине стали слышны голоса, делающих ставки.

— Полтинник на Молота!

— Сотня на Молота, первый раунд!

— Двести на сержанта!

Я снял куртку и передал бармену. Краем глаза заметил, как Плеть подняла руку.

— Сотню на Мертвеца! — её прокуренный голос перекрыл гомон.

По залу прошёл смешок. Кто-то покрутил пальцем у виска. Но несколько человек, переглянувшись, тоже поставили на меня. Видимо, слова Плети о Костоломе всё-таки запали кому-то в душу.

Молот вышел в центр круга и начал разминаться. Вращал плечами, перекатывался с пятки на носок, сжимал и разжимал кулаки. Каждое движение было отработано не одной сотней повторений. Монета, конечно, говорила о том, что он профи, но то, что я вижу сейчас, говорило мне намного больше. У этого громилы тело бойца, который провёл на рингах и в подворотнях не один десяток лет.

Я встал напротив. Расслабил плечи, опустил руки вдоль тела. С точки зрения дилетанта — полностью открытая мишень, но я видел, как Молот кивнул, понимая, что на самом деле моя стойка позволяла мне двигаться в любом направлении.

— Начинайте, — раздался голос вожака.

Молот не бросился вперёд сразу. Он двинулся по дуге, сокращая дистанцию постепенно. Умно. Опытный боец не атакует вслепую.

Его первый удар выдало сокращение мышцы. Широкий, размашистый удар справа. Не прямой выпад, как нанес бы я, а именно удар с оттяжкой, словно он рубил топором. Кулак прочертил в воздухе дугу, целясь мне в висок.

Я ушёл назад. Удар рассёк воздух в сантиметре от лица. Попади он — и бой бы тут же закончился. Интересный стиль.

В моём мире так дрались кочевники Северных пустошей. Грубая, прямолинейная техника, рождённая не в школах и не в храмах, а в бесконечных стычках за скот и женщин. Никакого изящества, никаких сложных комбинаций. Только сила, скорость и готовность убить.

Молот ударил снова. Левая рука пошла снизу, целясь в рёбра. Я сместился вбок, пропуская удар мимо. Он тут же крутанулся, и его правый кулак полетел мне в челюсть — и снова этот широкий, рубящий замах.

Несмотря на длинные замахи, у него была прекрасная скорость. Не уверен, что Костолом смог бы работать с ним в своём любимом ключе.

Уклон. Шаг назад.

Он не останавливался. Удар за ударом, размах за размахом. Каждый мог сломать кости. Каждый был нацелен на то, чтобы закончить бой одним попаданием.