Наемник (ЛП) - Мишель Маннон - Страница 14

Челюсть болела и немела, и… была мокрой. Я повернула голову и увидела рядом с собой на подушке несколько тающих кубиков льда, от которых по наволочке растекалось мокрое пятно. Между подушкой и матрасом застряло скомканное полотенце. По спине пробежала дрожь — от чего-то гораздо более холодного, чем лёд.

«Никто меня не видел…»

Я моргнула, пытаясь стряхнуть пелену. Он притащил меня в эту убогую комнату, уложил на кровать, приложил лёд к челюсти. Он позаботился обо мне сам.

Я села. На мне всё ещё пижама. Как он вообще меня нашёл?

Оглядела комнату. Зашторенное окно. Потускневшая репродукция какого-то пастбища, криво висящая на стене, и пустая бутылка от «Джек Дэниэлс» на полу под ней. Стул, стоящий вплотную к кровати. Он придвинул его — я видела следы на потертом ковре в углу, где он стоял изначально. Моя розовая спортивная сумка лежала на подушке, и при виде её мои брови взметнулись вверх. Но не так высоко, как когда я увидела, что лежало на прикроватной тумбочке.

Нож.

«Тебе следовало послушаться. Спрятаться. Не высовываться», — прозвучал в тишине голос из моих снов. Только это было не то мягкое «О, Мэделин, как я рад тебя видеть», о котором я мечтала.

Это был он. Господи.

Я перевела взгляд от его жёсткого, отрывистого голоса к двери ванной. Он стоял в проёме, вытирал полотенцем мокрые светлые волосы, швырнул его обратно на раковину и направился через комнату к изножью моей кровати.

Я не знала, бежать, плакать или поздороваться.

Но, Боже правый, он был в десять раз сексуальнее, чем в моих искажённых воспоминаниях.

Его коротко стриженные волосы, по которым я мечтала провести ладонью, теперь выглядели иначе. Они отросли и были растрёпаны. Будто после сна. Или, в данном случае, после душа — да поможет мне Господь. Они падали на лицо, необузданные и дикие, как и взгляд, который он уставил на меня.

Это определённо он. Таких глаз не было ни у кого. Мятно-зелёные, как воды залива в ясный день — настолько прозрачные, что сквозь них видны водоросли на дне. Такой невероятный цвет. Я могла бы смотреть в них часами, если бы обстоятельства были другими.

Если бы я не лежала здесь в таком уязвимом, неловком положении.

Я опустила взгляд на его обнажённую грудь. Капли воды после душа всё ещё блестели на чётко очерченных мышцах, на рельефном прессе, на тонкой дорожке волос, ведущей от пупка под резинку спортивных шорт. Я слишком хорошо помнила, что он… крупный, а его тело было произведением искусства. Моя память не отдавала ему должное. Теперь он казался ещё более рельефным, ещё более мужественным. Крепким, сильным и в сто раз более соблазнительным. В тысячу раз более тревожным.

А что до опасности…

Я прикусила губу, сбитая с толку собственной физической реакцией на него. Сердце колотилось, грудь тяжелела, каждая клетка тела остро ощущала его присутствие, то напряжение, что сгущалось в воздухе между нами.

«Ты могла умереть», — проговорил он, разрывая тишину.

Я вздрогнула и отвела глаза от его груди. Тут же поймала на себе ледяной взгляд его зелёных глаз, так контрастирующий с… обеспокоенностью в его голосе?

«Обычно люди теряют сознание от удара в подбородок. От резкого поворота головы. Мой мозг ударился о внутреннюю стенку черепа, произошла лёгкая черепно-мозговая травма. Это перегрузило нервную систему, и я отключилась. Так тело справляется с травмой. Моей жизни ничто не угрожало».

Он смотрел на меня, не моргая.

Я пожала плечами и попыталась пошутить: «Могу рассказать подробнее, если хочешь». На мгновение мне показалось, что уголок его губ дёрнулся.

Но он не улыбнулся, и меня охватило разочарование.

«Рядом со мной нет ничего, кроме боли, — резко бросил он. — Я — плохие новости, чёрт возьми».

Мои глаза расширились от искренности, прозвучавшей в его словах.

«Ты позаботился обо мне. О моём разбитом подбородке. Я позвонила, и ты каким-то чудом нашёл меня. Ты не плохие новости. Ты… моя самая грязная, самая тёмная фантазия. Ты мой герой».

«Ты не понимаешь. Я — последний, к кому стоит обращаться за помощью». Особенно такой, как ты… в твоём положении…"

Он схватил с тумбочки полупустую бутылку «Джек Дэниэлс», отхлебнул из горлышка, допил и швырнул её на ковёр, где она покатилась, присоединившись к другой пустой. Он пошатнулся, вытер рот тыльной стороной ладони — алкоголь ударил в голову.

На лице у него была пьяная отрешённость. Он был пьян в стельку. Опасная мужественность в самом сексуальном и самом нетрезвом её обличье.

Я, затаив дыхание и слегка нервничая, наблюдала, как он подошёл к креслу, сбросил мою сумку на пол и рухнул на подушку. Я вдруг осознала, что на мне почти ничего нет и я раскинулась на матрасе, как опытная соблазнительница. Я потянула одеяло на едва прикрытые бёдра. Он не обратил на это внимания, сел, наклонился вперёд, упёрся локтями в колени. И уставился на меня. Долго, пристально. С пьяной, неотрывной настойчивостью, от которой по коже побежали мурашки. Он же ответил на мой звонок, верно? Выследил меня до самого Корпус-Кристи…

«Опасно доверять такому, как я».

В его тоне не было угрозы, но я отлично понимала — в его руках нож. Кому нужны ножи, когда его взгляд и так сдирает с тебя кожу?

Нет. Он бы не ответил на звонок и не потащился за мной через полстраны, если бы хотел причинить вред.

«Боже. Тебе должно быть страшно, — сказал он низким, хриплым, резким голосом. — Никто не узнает. Если бы я захотел, я мог бы выжать из тебя жизнь за минуту. Максимум — за две».

Я отпрянула, когда он поднялся и наклонился надо мной, коснувшись пальцами моего подбородка. Подушечками он провёл по нежной коже, где, наверное, уже проступал синяк. Как же я мечтала об этом прикосновении. Искажённая, извращённая фантазия, выстроенная на обрывках памяти и на том, как мало я о нём знала.

Но он же спас тебя.

«Ты позвала, и я, чёрт возьми, пришёл».

Моё время для побега истекло вместе с идеальным, вознесённым на пьедестал образом, который я создала. Я думала, он… друг? Защитник? Потенциальный любовник?

Идеальный мужчина.

Я никогда не представляла его таким — со стиснутыми челюстями и свирепым выражением лица. Больше похожим на питбуля, чем на немецкую овчарку. Я пережила Шелби. Я выбралась из Мексики целой — едва. Но переживу ли я это? Переживу ли его — сурового двойника моего порочного фантазийного мужчины?

Он приблизил лицо, и я отстранилась, пытаясь избежать его перегара.

Между его бровями залегла глубокая складка. Я уставилась на эту букву «V», не смея отвести взгляд. Не хотела видеть его ярость. Не понимала, на что он злится. Мне следовало бы негодовать. Злиться на то, как он со мной обошёлся.

Прошло несколько секунд, и его прикосновение стало лёгким, едва ощутимым. Только тогда я посмотрела ему в глаза.

Что-то изменилось. Его суровые, красивые черты смягчились.

Сожаление?

Мой взгляд упал на его плотно сжатые губы. Идеальной формы, как и всё в нём. Но мягкие. Так и просились, чтобы их поцеловали.

Боже мой. Что со мной не так? Суровая реальность моего положения смотрела мне в лицо, а я думала о поцелуе?

О том, чтобы вкусить единственного мужчину, которого я когда-либо по-настоящему желала.

«У тебя рубашка задралась», — прохрипел он пьяным голосом. И всё же по моей спине пробежала знающая дрожь.

«Вот что бывает, когда на тебя нападают».

Его взгляд медленно пополз по моему телу. Будто вымерял каждый сантиметр. Кожа горела под этим испытующим взглядом, тёплый румянец разливался от кончиков пальцев ног до щёк.

«Тот придурок на пляже не знал, что с тобой делать».

«Какой придурок? Какой пляж?» От смены темы я на секунду тупо заморгала. На ум пришёл Брендан, но откуда ему знать о моём десятисекундном фиаско в Кабо? Но прежде чем я успевала сообразить, он убрал пальцы с моего подбородка и провёл ими по внутренней стороне моей руки.

«Что ты…»

«Почему я?» — спросил он.