Босиком в саду камней 4 - Адари Ана - Страница 6

– Понятно: вы мне не верите. А как насчет хоккея?

– Но зачем тебе это знать?

– Хоккеисты хорошо зарабатывают, особенно за океаном. Лихарева уже почти позвали в НХЛ. Хочу жить богато. Лобстеров есть на Карибах и любоваться Мальдивскими закатами на вилле с бассейном. Вон, Овечкин, звезда-звезда! Куча рекламных контрактов, мировая слава. А Лихарев чем хуже? Тоже огромный, и тоже форвард. Так как?

– Катя, Катя, – качает головой Сан Палыч. – Какие Карибы? Ты не долетишь.

– А если долечу?

– Упрямая ты. И хитрая. Но меня не проведешь. Не на деньги ты заришься. В самом деле, веришь, что у вас с Иваном общая судьба. Что вас где-то там соединило. Но я тебе правду скажу: Иван не сможет больше играть в хоккей. У Лихарева серьезная психологическая травма. Плюс рефлексы нарушены.

– А подробнее? Говорите уже.

– Понимаешь, он забыл, как играть в хоккей, – Сан Палыч, похоже, смущен. А уж как я смущена! Что значит, забыл?! – Нейроны штука тонкая. Какая-то часть мозга Лихарева находится в блоке. А вот что ее заблокировало… Или кто. К тому же лед это лед. Твой будущий муж, если, конечно, ты не врешь насчет ваших отношений, сможет твердо ходить по земле. Но хоккей это спорт здоровых людей. Очень здоровых. А если Ване шайба в лоб прилетит? Или клюшкой по голове ударят? Риск велик. Там две сложнейших операции было! Лихарев запросто может оказаться в коме. Или вообще умереть.

– Но и Ваня не рядовой парень. У него могучий организм.

– Поэтому Лихарев еще жив. И относительно здоров. Но со спортом придется завязать. Даже с любительским.

– Поняла вас.

– Но не сдалась, так?

– Да. Куда ему? Охранником к какому-нибудь олигарху? Таксистом? Он самолюбивый.

– Живут как-то люди. Никто не виноват в том, что случилось. Ни с ним, ни с тобой.

– Спасибо за информацию, Александр Павлович, я это учту.

– Ему только не говори.

– За кого вы меня принимаете?

… Сегодня прекрасный майский день. В больничном скверике бесцеремонно расцвела сирень. Махровая, похожая на пломбир, только он не тает на нежном майском солнце, а запекается сахарной корочкой. Ветки нахально лезут в окно, и как пахнут! Моя голова кружится уже от этого запаха, а не от последствий трехмесячной комы.

Наваливаюсь грудью на подоконник и жадно дышу. Я люблю сирень. Обожаю весну. И я хочу жить.

– Спускайся, погуляем, – слышу я под окном знакомый голос.

Я на первом этаже. Стекла сюда кое-как из своей палаты, словно сырое яйцо, подолгу зависая каплей на каждой ступеньке, и у окошка решила передохнуть. Прикидываю: дверь далеко. Которая входная. Лихарев протягивает руки:

– Сигай через подоконник.

– Ты нормальный?!

– Сан Палыч сказал, что физически я здоров. А ты весишь меньше, чем мешок с мукой. Хотя я бы и мешок поднял, – хвастается дурачина.

Но до двери ползти лениво. Да еще ступеньки. Рискну!

Кое-как переваливаюсь через подоконник.

– Что ж вы творите, ироды?! Да кто ж вам разрешил?!

– Спокойно, мамаша, – Иван подхватывает меня в воздухе, спасая от гнева нянечки.

Я в мужских объятьях, в кустах сирени. Романтика! Лихарев ставит меня на ноги, срывает ветку с белыми махровыми цветками и кидает ее в окно, нянечке.

– Варвар! – качаю головой я. – Зачем сирень ободрал?

Но над головой тихий вздох. Мои гринписовские принципы там не разделяют. «Мамаша», заполучившая ветку сирени, довольна. И с кляузой на нарушителей больничной дисциплины к Сан Палычу не спешит.

Мы какое-то время стоим в кустах, в ожидании нагоняя. Но я слышу лишь, как мощно бьется над ухом Ванькино сердце. Обормот притиснул меня к груди и уткнулся носом в мою макушку. Что он там вынюхивает, интересно? След женщины, которую потерял в другой эпохе и в другой стране?

Я колю его кулачком в грудь, костяшками согнутых пальцев и отстраняюсь:

– Пусти.

– Поговорить надо, – Лихарев серьезен, как никогда. Видимо, на что-то решился.

Висну на своем хоккеисте, который осторожно ведет меня на лавочку. Усаживает, прислонив к резной деревянной спинке, а усевшись рядом, уже к себе, к своему плечу:

– Не упади. Меня держись.

– Чего хотел-то?

– Меня выписывают.

– Поздравляю.

– Хоккеисты хорошо зарабатывают, чтоб ты знала.

– Да уж Овечкина, где только не вижу. И гонорар, и рекламные контракты.

– Причем тут Овечкин? – злится мой витязь распрекрасный. Понятно: ревнует к чужой славе. Все они хотят в книгу рекордов Гиннесса. – Короче: друзья решили мне помочь. Тренер. Даже враги-соперники. Тот же Пашка Басмач. Спать говорит, не могу, зная, что тебя покалечил. Я ж не со зла. Гол пропустили, а кто виноват? Защитник. Вот и приложил. Мне оплатили трехмесячное пребывание в крутом реабилитационном центре. Надо будет – продлят. У меня тоже деньги есть. Ты поедешь со мной.

– У меня денег нет. На крутой реабилитационный центр. И с тобой в одной палате я лежать не могу. Даже если я твоя невеста. Это не свадебное путешествие.

– У тебя будет отдельная палата. Я условие выдвинул: или с тобой или никак.

– Зачем?!

– Ты мне нужна.

– Лихарев, брось. Я чужая жена помимо того, что чокнутая.

– Где он, твой Игорь? В Гималаях, как ты говоришь? Увижу этого гада – убью! – он сжимает огромный кулак. – Пусть лучше там и остается, вне зоны моей досягаемости… А меня девушка тоже бросила.

– У тебя была девушка?!

– Меня почти в НХЛ позвали, – усмехается Лихарев. – Кто ж в Канаду не хочет? Да на всем готовом. Но вышел облом. Я теперь бесперспективный. Она к фигуристу ушла.

– А сама кто? Тоже фигуристка?

– Угадала.

– Я устала. В палату хочу, – голова все больше кружится. И от запаха сирени и от Ванькиных слов.

Рыцарь без страха и упрека. Свалился на мою голову.

– Короче: я тебя отсюда забираю. Транспортировку обеспечат по высшему разряду.

– И что они скажут, твои друзья? Посмотри на меня. Представляю, с кем ты раньше встречался. С какой девушкой. Хоккеист, форвард, талант. Небось, красотка. Эти, как их? Тройные аксели прыгает. А я ногу даже на десять сантиметров от земли не могу поднять. И секунд десять так простоять.

– У тебя есть стержень.

– Чего?!

– Ты упертая. Если мне кто и поможет, то это ты. Я хочу в хоккей играть. Ну, пожалуйста! Ты имеешь доступ к моему сознанию.

– Откуда ты такие слова знаешь?!

– Я внимательно слушал, когда ты говорила.

– Ты даже не понимаешь, насколько все серьезно! Какой у тебя рост?

– Ну, сто девяносто три.

– Плюс коньки. И ты с такой высоты сверзился на лед! Как у тебя только мозги по нему не растеклись!

– Черепушка крепкая, – он трогает шрам на лбу. – Но там и в самом деле какие-то блоки остались. Сказали, психолог нужен.

– Психотерапевт.

– Один фиг. Я-то знаю. Мне ты нужна, не врач.

– Договаривай, Лихарев.

– Понимаешь, Катька, меня как подменили. Будь я ролевиком, без проблем. Так и вижу себя с двумя мечами в руках. И в броне. А на льду не вижу. Верни мне меня, а?

То есть, транспортировать его обратно в Россию, в наше время. Со дна пропасти, в которую мы оба загремели. Но как?!

– Не молчи, – хмурится мой князь. – Говори прямо: поедешь со мной?

Прикидываю: а что я теряю? Нам обоим нужна помощь. Мне как-то надо здесь адаптироваться, в этом мире. А я пока не представляю, что смогу делать, кем работать, на что жить.

У меня нет денег на дорогую клинику. Где со мной нянчились бы, делали массаж, кормили на убой, вкусненько. Зовет ведь. И настойчиво.

– Я подумаю.

Возвращаюсь в свою палату и слышу:

– Ишь, какого парня подцепила! А еще убогая!

В лицо бросается краска. Кто-то мне завидует. Мне! Которую ветром шатает, а голова вечерами болит так, что хочется разбить ее о стенку, чтобы не мучиться.

Подцепила…

Я его себе придумала. А он оказался вполне реальным. Мы пересеклись в одном из пространств и миров, и я перетащила Лихарева за собой. Как бы нелепо это не звучало – в средневековый Китай.