Архитектор Душ VI (СИ) - Вольт Александр - Страница 21

Я мягко поднял здоровую руку, останавливая ее поток красноречия.

— Благодарю вас, сударыня, — ответил я, стараясь, чтобы голос звучал максимально галантно. — Но я бы хотел для начала осмотреться сам. Мне нужно прицениться и понять, что именно ляжет на душу. Если возникнут вопросы — я вас непременно позову.

Женщина ничуть не смутилась. Наоборот, ее улыбка стала даже теплее — опытные продавцы любят клиентов, которые знают, чего хотят.

— Как вам будет угодно, — она чуть склонила голову и так же бесшумно растворилась в полумраке зала, оставив меня в покое.

Я продолжил обход. Серые, синие, в полоску, в клетку… Все не то. Слишком обычно, слишком скучно.

И тут я увидел его.

В глубине зала, на отдельном манекене, висел черный костюм. Глубокий, насыщенный черный цвет, который не казался мрачным благодаря фактуре ткани. Удлиненный пиджак, больше напоминающий сюртук, узкие брюки, жилет с серебряной цепочкой.

Но главное — аксессуар.

К манекену была прислонена трость. Черное лакированное дерево, серебряный набалдашник в виде головы льва (или грифона, отсюда не разобрать).

Я подошел ближе, касаясь ткани рукава. Шелк и шерсть. Приятная прохлада.

Трость… Это было пижонство чистой воды. Но, с другой стороны, мое плечо все еще заживало, и образ человека, опирающегося на трость, мог отлично замаскировать скованность движений. Да и выглядело это… стильно. Аристократично.

Беру. Я решительно протянул руку к вешалке, чтобы снять пиджак для примерки.

Дзинь.

Мелодичный звон колокольчика над входом возвестил о новом посетителе. Я не обернулся, продолжая изучать подкладку пиджака.

Я уже снял пиджак с плечиков, перекинул его через руку и собирался направиться к примерочной, как вдруг тишину зала, в которой плавал Вивальди, разрезал голос.

Он не был громким. Наоборот, говоривший старался не шуметь. Но в этом приглушенном, сиплом тоне было столько угрозы, что у меня по спине пробежал холодок.

— Веди себя тихо и гони сюда бабки. Живо.

Вход в вестибюль станции метро «Белорусская» встретил Владимира Арсеньевича привычным гулом и сквозняком. Людей, несмотря на разгар рабочего дня, было немного — час пик уже схлынул, оставив платформы для студентов и опаздывающих.

Владимир спустился по эскалатору, задумчиво разглядывая каменные своды. Ехать на машине в центр было не с руки, потому что найти себе место для парковки рядом не выйдет, а шагать хоть так, хоть сяк придется немало.

В вагоне он прислонился к двери, наблюдая за пролетающими в темноте кабелями. Мысли крутились вокруг того проклятого перекрестка и видеозаписи, которую он, по всем правилам, должен был удалить из своей памяти так же, как и с компьютера. Но память, в отличие от жесткого диска, форматированию не поддавалась.

Зернистый силуэт. Взмах руки. Пустое место на асфальте. И кровь, которую база данных отказалась опознавать.

Поезд замедлил ход, выплывая на станцию. Владимир вышел, поднял воротник плаща — снаружи снова моросило. Московская осень в этом году была на редкость слезливой.

Поднявшись на поверхность, он сразу ощутил разницу между подземным миром и улицей. Шум, голоса людей, чадящие выхлопные трубы, серый мокрый асфальт.

Владимир дошел до того самого перекрестка, где еще вчера стояло оцепление и работали эксперты. Сейчас здесь царила обычная городская суета. Машины проносились мимо, обдавая тротуар брызгами. Люди спешили по своим делам, уткнувшись в телефоны, не замечая, что проходят по месту тройного убийства.

Следователь остановился на краю тротуара, там, где недалеко стоял черный джип. Ни следа. Ни следов шин, ни осколков стекла.

Он перевел взгляд на то место, где стоял седан «невидимки». Там, где вчера он нашел бурые пятна крови с «темными эманациями».

Ничего.

Асфальт был мокрым, серым и грязным. Тысячи шин уже проехали по этому пятачку, стирая улики в пыль. Дождь смыл остатки. Если бы он пришел сюда с ультрафиолетом, может, что-то и нашел бы, но визуально — чисто.

Владимир тяжело вздохнул, чувствуя, как внутри нарастает глухое раздражение. Он знал, что так будет. Глупо было надеяться найти здесь что-то новое. Но инстинкт ищейки требовал вернуться на место преступления, почувствовать его атмосферу.

Он отвернулся от дороги и посмотрел в ту сторону, откуда, судя по траектории, выехала машина «невидимки».

Переулок. Узкий, зажатый между старыми доходными домами.

Владимир двинулся туда, глядя по сторонам. Он искал глаза. Камеры. Частные, муниципальные, любые.

Но чем дальше он углублялся в переулок, тем мрачнее становилось его лицо. Старая застройка, глухие стены, редкие офисы в подвальных помещениях, закрытые жалюзи.

Дойдя до следующего перекрестка, он остановился и медленно, сектор за сектором, осмотрел фасады зданий.

Пусто.

Ни одного стеклянного глаза. Ни одной мигающей лампочки. Слепая зона в самом центре столицы.

— Да чтоб тебя… — пробормотал он, доставая пачку сигарет.

Зажигалка щелкнула, огонек на секунду осветил его хмурое лицо.

След оборвался, не успев начаться. Машина растворилась в городском потоке, как призрак. Искать ее по камерам дальше — все равно что искать иголку в стоге сена, не зная, как выглядит иголка. Марка? Предположительно «Имперор». Цвет? Темный. Номеров не видно. Таких машин в Москве тысячи.

Владимир глубоко затянулся, выпуская дым в сырой воздух.

Он мог бы сдаться. Послушать того лощеного агента из СБРИ, забыть про это дело и заняться «работой своего уровня» — ловить карманников и оформлять пьяные драки.

Но упрямство, то самое качество, которое сделало его хорошим следователем (и плохим карьеристом), не давало отступить.

— Ладно, — сказал он сам себе, бросая окурок в урну. — Пойдем другим путем.

Он достал телефон. Контакты. Пролистал список до буквы «В». Василий.

Старый приятель, работавший в сфере автозапчастей. Человек, который знал, что, где и почем продается на черном и белом рынке автопрома.

Гудки шли долго. Владимир уже хотел сбросить, но наконец трубку сняли.

— Алло, Вась, привет, — сказал он, стараясь придать голосу бодрости.

— Привет, Володь! — голос Василия был громким, на фоне слышался шум какого-то склада или сервиса. — Чего случилось? Ты ж просто так не звонишь.

— Работа, как обычно, — усмехнулся следователь. — Сам понимаешь.

— Ну ясен-красен, — хохотнул Василий. — Менты отдыхают только на пенсии. Так чегой там у тебя?

— Видел про джип в центре? В новостях крутили.

— Да кто ж не видел! — оживился приятель. — Шумиха на весь город. Говорят, там спецура полегла. Страсти-то какие.

— Там еще «Имперор» был, судя по всему, — сказал Владимир, переходя к делу. — Тот, к которому они припарковались. Ну, это я так, предполагаю, судя по формам на видео. Можешь пробить, ничего там такого специфического на эту модель не закупали последнее время?

В трубке повисла пауза, слышно было только, как Василий чем-то шуршит.

— Володь, ты смеешься? — наконец ответил он. — На «Импероры» каждый день берут кучу деталей. Это ж бизнес-класс, их как грязи. Колодки, фильтры, кузовщина… Я тебе такой список вывалю — до утра читать будешь.

Владимир поморщился.

— Ну пробей, будь добр, по старой дружбе. Может, что-то крупное? Или необычное?

— Ладно, сейчас гляну базу, — вздохнул Василий. — Погоди… Хм…

Слышен был быстрый стук по клавиатуре.

— Так… Ну, фильтры, масло — это ерунда. Бампера, фары — тоже стандарт… Нет, Володь, ничего необычного. Кроме, пожалуй, одной позиции.

— Какой? — насторожился следователь.

— Закупка бронированных стекол. Класс Б4 и выше. Они не то, чтоб редкость, их часто аристократы или шишки всякие заказывают, паранойя у богатых в крови. Но это, пожалуй, единственное, что может выбиться из такого списка рутины.

«Бронированные стекла?» — пронеслось в голове Владимира.

Он вспомнил видео. Вспышки выстрелов. Осколки, летящие во все стороны. Тому седану стекла раскрошили просто в труху. Если владелец выжил и хочет быстро вернуть машину в строй, да еще и защититься на будущее… он бы точно заказал броню.