Пульс далёких миров: Хроники той, кто слишком громко думала.(СИ) - Светлана "cd_pong" - Страница 2

Я только подумала: «Сидеть теперь мне рядом с этой….лужей…» —

Как тут же раздался тихий шелест. Кто-то вкатил метлу по ковру?… Но здесь не было ковра.

Был только белый пол.

Робот. Маленький. С круглой головой. С щётками вместо рук.

Он вкатился — такой весь безмолвный и беспристрастный, как судья, которому всё равно, кто виноват, главное — чтобы чисто было.

Он остановился.

Посмотрел на меня.

На лужу.

На белый пол.

На меня снова.

Взгляд — укоризненный.

Или это мои глюки?

Возможно. Но если глюки — то они очень реалистичные. И очень недовольные.

Щётки зашуршали.

Лужа исчезла.

Белый пол снова стал белым.

Робот отъехал.

Остановился у двери.

Посмотрел на меня и исчез, так же безмятежно, как приехал.

Как ничего и не произошло.

Я смотрела на дверь.

— Да, великая чёрная дыра! — сказала я. — Что происходит?

В ответ мне раздался голос.

Не извне.

Не из динамика.

Изнутри меня?

Грубый. Мужской. Как будто его выдавили из бетона и прокачали через ржавую трубу.

Без эмоций. Без милосердия. Только давление.

 — Кто ты? — спросил голос.

 — Что ты сделала?

 — Как ты это сделала?

 — Кто на кого ты работаешь?

 — Кто твои хозяева?

 — Говори, тварь!

Я замерла.

— Хозяева? — прохрипела я. — Какие хозяева?

— Что происходит?

— Где я?

— Что случилось?

— Что вам от меня надо?

 — На вопросы здесь отвечаешь ты, — прогремел голос. — Отвечай.

Я попыталась.

Но не могла.

Мне было плохо.

Мне было ужасно плохо.

А ещё  из носа что-то вытекло.

Красное.

Тёплое.

Кровь.

Я потянулась к лицу.

Пальцы стали липкими.

Голос заорал — громче, жестче, ближе:

  «Зачем же так громко орать?!»  — подумала я и потеряла сознание.

Глава вторая. Кто тварь?

Очнулась я в кромешной тьме. По сравнению с тем ярким горящим светом до этого, это было просто всепоглощающая тьма. Не было видно ни силуэта, ни малюсенького горящего светодиодика. Просто густая кромешная тьма.

И вдруг в этой тьме зажглись два янтарных огня.

 «О, отлично, — подумала я. — Сначала белый свет, теперь два прожектора в лицо. Кто-то явно решил, что я — сценическое оборудование».

Раздался голос.

Рокочущий. Мужской.

— Оклемалась? Может быть, теперь ты намерена отвечать на мои вопросы? Кто ты? Откуда? И зачем ты это сделала? И как всё исправить?

«Кто я? — заверещала моя голова изнутри. — Я — Фэйла, переводчик, у которой в сумке сидит таракан, а в памяти — дыра размером с ЧЕРНУЮ дыру! Откуда я? С Луны-3! Где гравитация такая, что можно прыгать, как на пневматике! А зачем я это сделала? Я даже не знаю, ЧТО я сделала!»

Я напряглась изо всех сил. Сознание стало проясняться.

— Так… я… Я — Фэйла. Я со спутника Луна-3. Я занимаюсь лингвистикой. Меня назначили на пост главного переводчика станции СК-44 «Прыгун». Я села в шатл. Мы взлетели. Я смотрела в иллюминатор… и дальше ничего не помню.

— Врёшь, тварь, — пророкотал голос. — Я буду пытать тебя, пока ты мне всё не расскажешь.

Мужчина приблизился ко мне. И тут я заметила.

Это рога?

Так. У меня по любому глюки.

Он встал, и я задрала голову выше. Выше. Еще выше.

Святая великая галактика, не бывает таких здоровых мужиков.

Или бывают?

Это… это же Шварх.

Точно.

Большой рост. Горящие глаза. Хвост. Рога.

Ментальные способности — развиты до предела.

Язык их — сложный, недоступен человеку. Никто не знает.

Значит, говорит сейчас на межгалактическом, раз я понимаю— это плюс…..

Но они с другого конца галактики и не появляются в нашем секторе.

Значит…

Не могу соображать. И это минус…

Мужчина приблизился ко мне. От него пахнуло…

От него пахло утренним кофе из кружки с надписью «Не трогать — иначе хвостом дам» и лёгкой лавандой — видимо, даже у Швархов бывают вечера, когда хочется просто помыть рога и забыть о беспамятных переводчицах.

И прохрипел:

— Как ты заразила? Столько существ. Отвечай.

— Я заразила? — выдавила я. — Я никого не заражала! Я ничего не помню! Удобно устроилась, нечего сказать. Ну, я правда не помню. Я помню, как летела на станцию… и всё. Дальше — свет. А теперь — тьма. Свет. Тьма.

Тут дверь открылась.

В комнату вошло существо. По-другому было не назвать — это был явно не человек.

Это была девушка. Ангел.

Белоснежная кожа, светилась изнутри. Белые волосы. Одежда — всё белое. Высокая, очень худая, но красивая.

А глаза?

Глаза были сплошь белыми — без радужек и зрачков.

Она подошла к шварху и что-то прошептала ему на ухо.

Тот развернулся и бросил мне:

— Мы ещё вернёмся к этому разговору. Ты мне всё расскажешь, уж поверь. А пока будешь сидеть здесь — в темноте, в тишине, в одиночестве. Подумаешь. Активируешь свою память. Иначе я по локоть засуну руку в твой никчёмный мозг и выпотрошу из него всё, что там есть. Мне нужны ответы.

И вышел.

Девушка-ангел перевела на меня свой туманный взгляд и произнесла:

— Не сердись на него. Попытайся всё вспомнить. Это очень важно. На кону миллиарды жизней.

Я медленно кивнула.

«Миллиарды жизней, — подумала я. — А у меня даже кофе нет... И Гагарин в сумке, наверное, уже начал управлять термоконтейнером. Отлично. Просто отлично».

И тут до меня стало доходить….

Сумки нет. 

Я обшарила карманы.

Термоконтейнера нет. 

Я даже по полу нащупала — вдруг упал?

Ничего.

«Гагарин?» — прошептала я в пустоту.

Тишина.

Глава третья. Призрак в душе.

Я сидела в темноте.

Лежала в темноте.

Ходила кругами — натыкалась на стены, ругалась, лежала снова.

Страдала.

Болтала с Гагариным.

«Гагарин, если ты меня слышишь — пощёлкай антенной. Хотя бы раз. Я обещаю, больше не буду прятать твой термоконтейнер под кофе-автоматом».

Тишина.

Он не отвечал. Потому что его не было.

И это было еще хуже, чем тьма.

Потом мне дважды принесли еду.

Вкусное. Но непонятное.