В паутине лжи. Цена предательства (СИ) - Нестерова Алла Викторовна - Страница 4

Меня передернуло. Я вскочила, прошла в ванную, включила воду похолоднее, умылась. В зеркале отразилось бледное лицо с потухшими глазами. Это я? Неужели я всегда выглядела такой... никакой? Может, поэтому он и завел вторую семью? Потому что я стала скучной, предсказуемой, пресной?

Нет, стоп. Я не буду винить себя в его предательстве. Это он врал, изворачивался, играл в любящего мужа. Это он водил меня за нос, пока строил параллельную жизнь.

Вернувшись в кухню, достала из холодильника бутылку вина - подарок от коллег в прошлом году на день рождения. Сегодня самое время. Налила полный бокал, сделала большой глоток. Терпкое, с горчинкой - как моя жизнь.

Телефон снова ожил. Дина: «Лика, ты как? Доехала? Всё нормально? Может, мне приехать?»

«Всё хорошо. Не надо приезжать. Пью вино и размышляю о бренности бытия».

«Философия - это хорошо. Но не напивайся. И помни - я рядом».

Я отложила телефон, прошла в гостиную, включила телевизор. Какое-то ток-шоу про семейные ценности - надо же, какая ирония. Переключила канал - мелодрама про измену. Серьезно, вселенная? Выключила телевизор, откинулась на диван.

Тишина снова накрыла меня, как лавина. В этой тишине, я слышала каждый звук: тиканье часов, гудение холодильника, отдаленный шум машин за окном. И свои мысли - громкие, навязчивые, жестокие.

Пять лет. Этой девочке пять лет. Значит, он изменил мне шесть лет назад. Или это была не измена, а начало его второй жизни? Может, он любит её, ту женщину? Может, я всегда была запасным вариантом, а она - настоящей любовью?

Допив бокал, налила еще. Голова приятно кружилась, мысли становились мягче, как будто кто-то укутал их ватой. Хорошо. Так даже лучше.

Я наливала бокал за бокалом, не заметив, как опустела бутылка, последнее, что помнила, слёзы, нескончаемым потоком из моих глаз. И я провалилась в спасительное беспамятсво и темноту.

ГЛАВА 4.

Проснулась я от того, что затекла шея - заснула на диване в неудобной позе. За окном уже рассвело, на часах половина девятого. Во рту сухость, голова гудит. Рядом пустая бутылка и разлитое вино на журнальном столике.

- Отлично, Лика, - пробормотала я себе под нос. - Теперь ты не только обманутая жена, но и пьянь несчастная.

Протерла стол, отнесла бутылку на кухню. В холодильнике нашлась минералка - выпила залпом, прямо из горла. Проверила телефон - три пропущенных от Дины, одно сообщение от Антона: «Спокойной ночи, малыш. Люблю».

Завернувшись в халат, набрала номер начальницы.

- Светлана Викторовна? Это Лика. Я... я приболела. Возьму неделю за свой счёт, если можно.

- Лика? - в трубке послышалось удивление. - Что-то серьёзное?

- Надеюсь, что нет, - соврала я, прижимая ладонь к пульсирующему виску. - Просто нужно время отлежаться, восстановиться.

- Конечно, дорогая. Поправляйся. Твои дела я передам Марине.

Положив трубку, я заварила крепкий кофе и села за кухонный стол. Итак, у меня есть неделя. Неделя, чтобы решить, что делать со своей разрушенной жизнью.

Первый порыв был простым: дождаться Антона вечером и устроить скандал века. Швырять тарелки, кричать, рыдать, требовать объяснений. Классика жанра. Но что это даст? Он начнёт оправдываться, врать, изворачиваться, а может под моим напором, просто соберёт вещи и уйдёт. Нет, так просто он не отделается. Или ещё хуже - признается и попросит прощения. А я? Смогу ли я простить?

Нет. Определённо нет.

Второй вариант - собрать вещи и уйти. Просто исчезнуть из его жизни, оставив записку: «Передай привет дочке». Эффектно, но... куда мне идти? К родителям в Подмосковье? Представляю лицо мамы: «Мы же говорили, что он тебе не пара!» К Дине? Она своими идеями: «Как размазать врага», доведёт меня до белого каления.

Третий вариант всплыл неожиданно, заставив меня усмехнуться. А что, если ничего не говорить? Сделать вид, что ничего не знаю, и начать собственную игру? Пусть думает, что его тайная жизнь, всё ещё тайна для меня, пока я буду собирать информацию о его любовнице и думать, как ему отомстить. А потом...

Телефон завибрировал. Дина.

- Лика, ты как? Живая?

- Более-менее, - откликнулась я, делая глоток обжигающего кофе.

- Слушай, я тут подумала... Помнишь, я говорила про Пашу? Так вот, он может...

- Дина, - перебила я. - Давай его контакты. Я готова.

- Серьёзно? - в её голосе послышалось воодушевление. - Отлично! Скидываю номер. Только, Лика, ты точно не собираешься делать ничего противозаконного?

- Я просто хочу информацию, - уклонилась я от прямого ответа. - Знание - сила, помнишь?

Получив контакт Паши, я набрала номер. Голос у него оказался молодой, немного нервный.

- Да, алло?

- Павел? Это Лика, подруга Дины Марковой. Она сказала, вы можете помочь с... деликатным вопросом.

- А, да, Дина звонила. Что конкретно вам нужно?

Я глубоко вздохнула.

- Мне нужно найти человека. Женщину. Я знаю только, как она выглядит и что у неё есть дочь примерно пяти лет. И ещё... - я запнулась, - она связана с моим мужем.

- Понятно, - в голосе Паши не было осуждения, только деловитость. - Фотографии есть?

- Нет. Но я могу описать. И я знаю, где они были в субботу днём.

- Хорошо. Давайте встретимся, обсудим детали. Моя ставка - десять тысяч за поиск плюс пять за подробную информацию, если найду.

- Договорились. Когда можем встретиться?

- Через два часа в кофейне на Чистых прудах подойдёт?

- Да. До встречи.

Повесив трубку, я почувствовала странное воодушевление. План начинал обретать форму. Я не буду истеричной женой, устраивающей сцены. Я буду умной, расчётливой, методичной. Как на работе, когда готовлю документы к сделке.

Оделась строго: чёрные брюки, белая рубашка, минимум макияжа. В зеркале отразилась собранная деловая женщина, а не вчерашняя пьяная развалина.

По пути на встречу прокручивала в голове варианты дальнейших действий. Допустим, Паша найдёт эту женщину. Что дальше? Следить за ней? Подойти и поговорить? А может, анонимно сообщить ей, что у её «любимого» есть жена?

Нет, слишком примитивно. Мне нужно что-то более... изощрённое. Что-то, что заставит Антона почувствовать хотя бы часть той боли, которую испытываю я.

В кофейне Паша оказался худощавым парнем лет двадцати пяти в очках и мятой футболке с надписью «I see dead pixels». Он нервно теребил ноутбук, пока я рассказывала о субботней встрече в «Шоколаднице».

- Метрополис, третий этаж, «Шоколадница», суббота, около часа дня, - повторил он, что-то быстро печатая. - Женщина около тридцати, брюнетка, карие глаза. Девочка пяти лет, похожа на вашего мужа. Так?

- Да. Вы сможете что-то найти по таким данным?

Паша усмехнулся:

- Вы удивитесь, сколько цифровых следов оставляют люди. Камеры наблюдения, чеки, социальные сети с геотегами... Дайте мне пару дней.

- Хорошо. Вот аванс, - я протянула ему конверт с пятью тысячами. - Остальное - когда найдёте.

- Справедливо. Ещё вопрос: фото вашего мужа есть? Для сравнения с ребёнком, алгоритмы распознавания лиц сейчас творят чудеса.

Я достала телефон, выбрала снимок, где Антон улыбался в камеру.

- Вышлю вам.

- Отлично. Как только что-то найду - сообщу.

Выйдя из кофейни, я почувствовала странное облегчение. Маховик запущен. Теперь остаётся ждать и готовиться к вечерней встрече с мужем.

Дома я методично обошла квартиру, осматривая её новым взглядом. Где он мог прятать следы второй жизни? Проверила карманы его пиджаков - ничего, кроме визиток и чеков из обычных кафе. Ноутбук заблокирован паролем, который я не знала. Странно, раньше я не придавала этому значения.

Телефон. Вот что мне нужно проверить. Но как? Он всегда носит его с собой, даже в душ берёт. Подозрительно? Теперь - да. Раньше я думала, это просто привычка делового человека.

К пяти вечера я уже извелась от ожидания. Приняла душ, накрасилась, надела домашнее платье - не слишком нарядное, но и не затрапезное. Нужно выглядеть как обычно. Как любящая жена, ждущая мужа из командировки.