Ищу мужа после развода (СИ) - Вильде Арина - Страница 27

Я прижимаюсь к двери и стараюсь не шевелиться. Даже дышать стараюсь тише, чтобы не злить его еще больше. Хотя куда уж больше — он и так зол как черт. Я чувствую это каждой клеткой кожи.

Сзади сидят члены бригады и откровенно смеются надо мной. Один нарочно громко произносит:

— Так ты, значит, из богатой семьи, да? Ну, тогда чего ты у нас тут забыла?

— Ага, — подхватывает второй. — Это твой муж, что ли, был? Я его где-то видел. По телику, кажется. Вы не в ладах?

Я ничего не отвечаю. Только киваю. Прижимаю сильнее к груди свою дизайнерскую сумочку. В голове только одна мысль: «Господи, ну и зачем я полезла на это чертово дерево? Зачем вообще приехала?»

С каждой секундой мне становится все стыднее. Хотела забрать вещи и красиво уйти, а в итоге… Нет, это даже не комедия. Это трагикомедия с элементами цирка.

Машина тормозит у части. Демьян выпрыгивает первым. Хлопает дверью. Потом помогает мне выбраться из кабины.

— Жди здесь. Я переоденусь. Отвезу тебя домой, — бросает сухо и исчезает в здание. Черт, все же он зол. Но почему? Мы ведь даже не в отношениях. Ну, переспали разочек и что с того?

Я остаюсь одна. Топчусь в гараже. Не знаю, куда себя деть. Почему-то чувствую себя виноватой. Но разве я кого-то обманывала? Но почему-то все равно — чувство вины давит на грудь, будто я сорвалась в пропасть.

Проходит не больше пятнадцати минут — и он возвращается. На нем черная парка, капюшон накинут на голову, под ней — темно-серый свитер с горлом, джинсы и грубые ботинки. Щеки слегка порозовели, но взгляд — холодный, как лед.

Не говоря ни слова, он берет мой чемодан и выходит из гаража.

Я — за ним. Почти что бегу. Все так же молча.

На стоянке он бросает чемодан в багажник и с таким грохотом захлопывает крышку, что я вздрагиваю.

Он обходит машину. В этот раз не открывает для меня дверцу. Просто садится с водительской стороны. Я обреченно тянусь к ручке и усаживаюсь на пассажирское сиденье рядом, пристегиваю ремень безопасности.

Он заводит мотор и выезжает на дорогу. В машине не играет даже музыка. Сиденье под задницей наконец-то нагревается и мне становится комфортно. Почти… Обстановка между нами слишком напряжена. И я, как самая глупая из женщин, решаюсь… разрядить ее.

— А почему ты здесь?.. — начинаю осторожно. — У тебя ведь вроде смена закончилась…

Он бросает на меня взгляд, да такой, что мне моментально хочется испариться.

Я тут же захлопываю рот. Отворачиваюсь. Все. До дома больше ни слова не пророню. Чего вообще злится, не понятно.

— Ты подала на развод? — внезапно спрашивает он.

Слова, будто ледяной водой окатывают. Я поворачиваю к нему голову, но он смотрит на дорогу.

Говорит спокойно, ровно. Без эмоций.

— Нет, — говорю честно. — У меня консультация с адвокатом только на следующей неделе. Он востребованный, запись на месяц вперед.

Демьян фыркает.

— Тогда завтра утром я тебя отвезу. Подашь заявление.

— Что? — почти подпрыгиваю на сиденье. — Ты с ума сошел? Это вообще-то не твое дело! Так не делается! Я сама разберусь. Это… личное.

Он сжимает руль чуть сильнее. Словно тоже сдерживается, чтобы не сорваться.

— Личное? — повторяет с усмешкой. — Ты сейчас едешь со мной после того, как сбегала от бывшего мужа по дереву. Напомнить с кем ты проснулась в одной постели утром? Это уже перестало быть личным, Лена. Зачем ты вообще туда поперлась?

Я злюсь. Мне обидно, что он так говорит. Но еще больше — потому что он прав.

— Даже если я подам, — пытаюсь возразить, — Олег может… он может сделать так, чтобы заявление просто «потерялось".

Демьян поворачивает ко мне голову. Его взгляд прожигает все мои внутренности.

— Потеряется — напишешь новое, — говорит жестко. С такой стороны я его еще не видела. — И будешь писать до тех пор, пока оно не дойдет куда нужно.

Я замолкаю. Уперлась лбом в холодное стекло. Потому что снова хочется расплакаться.

Он резко тормозит у дома. Глушит двигатель. Приехали. Руки на руле, взгляд перед собой.

— Знаешь как я испугался, Лена, когда мне позвонили и сообщили, что ты черт не пойми где на дереве застряла, а свободных машин нет? Мне было хреново, когда я увидел тебя на этой ветке. Хреново, Лен. Потому что я не знал, успею ли. А ты ведешь себя так, будто тебе плевать.

Я поворачиваюсь к нему. И только сейчас вижу: под всей этой злостью — страх. Настоящий.

— Мне не плевать, — шепчу.

Он смотрит на меня. В глазах все то же — напряжение, гнев… и что-то очень теплое под всем этим.

— Тогда докажи, — тихо говорит он. — Разведись с этим придурком, чтобы я не переживал за тебя.

Глава 30

Демьян поставил чемодан перед дверью в мою квартиру и даже не пригласил к себе. Пожелал спокойной ночи и исчез. Все такой же недовольный и напряженный.

На следующий день, как и обещал, отвозит меня в суд подавать заявление на развод. Руки дрожат, когда заполняю его.

— Это бесполезно, — говорю, когда садимся обратно в его машину.

— Посмотрим, — загадочно произносит он и рванул с места.

После этого мы не виделись два дня! Я даже на балкон в холод выползаю, торчу там целый час, прислушивалась не доносятся ли какие-то разговоры из его квартиры.

В пятницу мы отправляем Лизу в декрет. Теперь я официально в штате. Все заглядывают, чтобы поздравить меня, кроме начальника. В какой-то момент я даже начинаю чувствовать вину, вот только за что так и не понимаю .

В субботу, в свой заслуженный выходной, когда я наконец-то могу выспаться, с самого раннего утра в дверь кто-то яростно начинает звонить. Их не смущает то, что я не открываю дверь даже через десять минут.

Я хватаю халат и топаю открывать дверь.

Демьян.

Он выглядит взволнованным. Его руки в карманах куртки, а выражение лица сложно прочитать. То ли раздражение, то ли отчаяние.

— Нам нужно поговорить, — заявляет он без всяких предисловий.

Я смеряю его презрительным взглядом, давая понять, что я о нем думаю, после того как он несколько дней так бессовестно меня игнорировал. Потом прислоняюсь к двери, все так же не пропуская его внутрь и скрещиваю руки на груди.

— Вот как ты теперь здороваешься? Ни "привет", ни "как дела"?

— Лена, это серьёзно, — произносит он, проведя рукой по волосам.

Я вздыхаю и отступаю в сторону, впуская его в квартиру.

— Ладно, выкладывай. Что за срочность?

— Свадьба моей двоюродной сестры через два дня, — начинает он, нервно расхаживая по моей гостиной, — и она… ну, она сбежала.

Я моргаю, не уверенная, что правильно расслышала. — Она что?

— Сбежала, — повторяет он, поворачиваясь ко мне. — Собрала вещи и исчезла. Пшик.

Я хмурюсь.

— И каким образом это стало моей проблемой? — искренне недоумеваю я. — Если тебе нужно выговориться, то ты не по адресу.

— Потому что ты — единственная женщина, которую я знаю, кто сможет её вразумить, — отвечает он, как будто это очевидно.

Я коротко и недоверчиво смеюсь.

— Вразумить её?

— Поговорить с ней, чтобы вернулась к своему жениху.

— Демьян, я была замужем больше десяти лет. Мой брак закончился изменой и разводом со скандалом. Ты правда думаешь, что я — лучший человек, чтобы убедить сбежавшую невесту, что замужество — это отличная идея?

— Очевидно, я не всё продумал, — бормочет он, потирая затылок. — Но ты хорошо ладишь с людьми. Ты можешь… ну, знаешь, убедить её. Заставить понять, что она всё усложняет. Миша с ума сходит, не зная что думать.

— Всё усложняет? — повторяю я, приподняв бровь. — Демьян, может, у неё есть веская причина сбежать. Это не приходило тебе в голову?

— Лена, свадьба оплачена. Гости продолжают приезжать. Моя тётя сходит с ума. Мы должны это исправить.

— Мы? — фыркаю я, не понимая в какой момент появилось «мы». — Нет, это твоя проблема. Вернее, это проблема ее родителей. Вашей семьи. Я здесь ни причем.