Две полоски после вечеринки - Филимонова Лина - Страница 7

Я знаю многих байкеров в нашем городе. Мой отец и все его друзья гоняют на мотоциклах. Я бывала на их тусовках, на соревнованиях и даже участвовала в мото походе, с отцом и братом.

Но этого байкера я вижу впервые.

И такого мотоцикла ни у кого из наших точно нет! Я, конечно, не так разбираюсь в технике, как мои братья или отец. Но понимаю, что это Кавасаки, какая-то новейшая крутая модель. Черный с зеленым, блестящий, мощный, хищный.

Даже в своем разобранном состоянии я не могу не восхититься прекрасным железным конем. Он – просто совершенство!

Я смотрю на мотоцикл. Байкер смотрит на меня.

Просто смотрит. Спокойно, без каких-либо эмоций. Молча.

Я тоже молчу.

Просто зависла. Сейчас отвисну и пойду дальше.

Куда?

Не знаю… Наверное, вызову такси и поеду домой.

Байкер открывает багажник мотоцикла. Достает бутылку воды. И – протягивает мне.

Только в этот момент я понимаю, что меня уже давно мучает дикая жажда. Но я ее не замечала…

А сейчас жадно пью, проливая воду на платье.

Выпиваю почти все, возвращаю бутылку ему.

– Спасибо.

Он просто кивает.

Этого парня я не знаю. Но от него, как и от его мотоцикла, веет чем-то знакомым и родным.

Я знаю таких, как он. Я его не боюсь. Мне рядом с ним спокойно.

Даже на душе стало чуть легче…

И тут он протягивает мне свой шлем. И говорит:

– Поехали.

– Куда? – растерянно спрашиваю я.

– Покатаемся.

Глава 10

Ксюша

Я отрицательно машу головой. И отталкиваю шлем.

Не хочу в шлеме. Хочу развевающиеся волосы, теплый ветер в лицо и запах летней ночи в ноздри.

Парень снова внимательно смотрит на меня. Представляю, какое у меня сейчас лицо… Нет, даже представлять не хочу.

А, впрочем, мне все равно. У меня точно нет цели ему понравится.

Байкер убирает шлем в багажник.

Он меня понял! Без слов.

Он садится на мотоцикл. Я привычно устраиваюсь сзади. Сколько раз я так каталась с папой, Ваней, с его друзьями… Но я всегда была в брюках. А сейчас мое платье задирается. Но мне абсолютно плевать на это.

Байкеру тоже. Не знаю, почему, но я в этом уверена.

Он трогается с места. Набирает скорость. Я хватаюсь за него покрепче и прижимаюсь к его широкой горячей спине, ощущая, как напрягаются мышцы, когда он входит в поворот.

Мы едем по проспекту, поворачиваем на площадь, несемся по ночным улицам. В какой-то момент тормозим на светофоре. Я вижу наше отражение в витрине магазина.

И только в этот момент до меня доходит: я прыгнула на байк к абсолютно незнакомому парню! Я ношусь по ночному городу в задравшемся платье, на крутом Кавасаки, и никто даже не знает, где я и с кем.

Это опасно!

Это вообще на меня не похоже!

Я бы так никогда не сделала. Мама недавно сказала, что я тихая домашняя девочка. И она права.

А сейчас… это как будто немножечко не я.

Мы едем дальше. Волосы развеваются. Ветер холодит лицо. Остатки слез на моих щеках высыхают… И я делаю свободный глубокий вдох.

Нет, я не улыбаюсь. Наверное, я еще очень-очень долго не смогу улыбаться.

Но мне хорошо.

Я ни о чем не думаю. Я просто лечу…

Нет. Для полета это слишком медленно.

Наклоняюсь к своему водителю:

– Можно побыстрее?

– Нет.

– Почему?

– Ты без шлема.

– Плевать.

– Нет.

Какой, блин, строгий! И немногословный. У него не забалуешь…

Тревога, зашевелившаяся где-то в груди, после его слов рассеивается. Он не сделает мне ничего плохого!

* * *

Покатавшись по значительной части города, мы возвращаемся на то же место. На ту самую парковку.

Я спрыгиваю с мотоцикла. Замечаю, что он припарковался у какого-то заведения под названием “Монако”. Это то ли кафе, то ли бар. А мне как раз нужно в туалет…

Когда выхожу из дамской комнаты, байкер уже сидит на диване за низким столиком и что-то пьет. Жестом подзывает меня. Я сажусь рядом.

Да какая разница?– Как тебя зовут? – спрашивает он.

Не знаю почему, но мне не хочется говорить свое настоящее имя. Это же как будто немного не я…

– Ну допустим, Эсмеральда. А тебя?

– Ну а я тогда, получается, Квазимодо.

Я хмыкаю. Не очень смешная шутка.

А, впрочем, мне сейчас вообще не до шуток.

– Выпьешь чего-нибудь? – спрашивает он.

Я киваю. Пить хочется.

– Сделай девушке чаю, – говорит он официанту. – Ромашкового.

– Чаю? – удивляюсь я.

– Ромашковый успокаивает.

– А кто сказал, что мне нужно успокоиться?

– Я говорю.

Что-то он уже начинает немного раздражать! Всегда все знает и все решает.

– А ты что пьешь? – спрашиваю я.

– У меня свое успокоительное.

И он протягивает мне бокал, в котором плещется красивая оранжевая жидкость, похожая на апельсиновый сок.

Отпиваю… Что это за дрянь?!

Горькая, как мое сегодняшнее разочарование. Соленая, как мои слезы. Ледяная, как сердце моего бывшего парня… Но – с ярко выраженным вкусом грейпфрута.

– Ну как? – спрашивает он.

– Мне нравится.

– Серьезно?

– Идеально сочетается с моим настроением.

Я допиваю освежающий напиток.

И мой новый знакомый кивает официанту:

– Повторите. Два раза.

Когда приносят новые бокалы, мы чокаемся. Пьём.

– Сколько тебе лет, Эсмеральда? – вдруг спрашивает мой Квазимодо.

– Двадцать пять, – выдаю я.

– Чем занимаешься по жизни?

– Работаю в рекламном агентстве.

Зачем я вру? Да просто не хочу говорить правду. Не хочу быть собой.

Да и какая разница… Сейчас допью и вызову такси. Поеду домой. Лягу спать.

А завтра… проснусь и вспомню, как Катька Ерофеева стояла на коленях перед Платоном…

Я встряхиваю головой, чтобы отогнать неприятные мысли и навязчивые картинки.

И – только сейчас впервые по-настоящему смотрю в лицо байкера. Прямо. Внимательно.

У него темно-карие глаза. Густые черные брови. Трехдневная щетина. Волевой подбородок. И – крупные чувственные губы.

А он красавчик! Совсем не Квазимодо…

Я ловлю себя на том, что заправляю выбившуюся прядь волос за ухо.

Я что, пытаюсь ему понравится?

Нам приносят по новой порции напитка. Я, вроде, уже утолила жажду. Но когда передо мной ставят новый бокал, снова отпиваю.

– Что это? – спрашиваю его.

– Соленая собака.

– Что?!

– Так называется этот коктейль.

Мы снова сидим молча.

Он такой серьезный. Думает свои серьезные мысли. Выглядит строгим. Смотрит в сторону. Как будто меня тут вообще нет!

Это как-то даже обидно…

Мысли в голове почему-то начинают бежать все быстрее и быстрее. А язык бежит впереди мыслей. И я выпаливаю:

– Скажи, а я… я привлекательная?

Он смотрит на меня из своей глубокой задумчивости. И произносит:

– Нет…

Я в шоке. Сегодня что, вечер разочарований?

– Понятно.

Где там мой телефон? Надо срочно вызвать такси. Плакать буду дома.

И тут я слышу:

– Привлекательная – не то слово. Ты охуенная. Просто нереальная… Даже плачешь красиво.

– Ч-чего?

От неожиданности я начинаю заикаться.

– Хочешь спросить, почему же я к тебе не подкатываю?

– Ну…

– Если честно, чутка растерялся.

Да ладно! В такое я точно не поверю.

– Не знаю, на какой козе к тебе подъехать, – продолжает он.

– Кавасаки – идеальная коза! – острю я.

Он смеется.

Я улыбаюсь.

А ведь еще час назад мне казалось, что я вообще никогда больше не смогу улыбаться…

Он кладет на стол пластиковую карточку в картонном чехле. Похоже на ключ от номера. Тут что, гостиница? Точно. Как я сразу не поняла? Отель Монако.