Тень в сердце - Пятаков Александр Вадимович - Страница 2

Тот, на котором она написала: «Он не пациент. Он – угроза».

А на пустом месте под ним – чужим почерком, тонким, как лезвие:

«Тень в сердце – это не ваша боль. Это моя.

И скоро она перейдёт к вам.

Готовы ли вы её принять?»

Юлия отшатнулась.

Он был здесь. После сеанса. Пока она смотрела в окно. Пока искала его в интернете. Пока дрожала от страха.

Он вошёл. Взял лист. Оставил записку. Ушёл.

И охрана на ресепшене даже не заметила.

Она схватила телефон, чтобы вызвать полицию – но остановилась.

А что я им скажу? Что ко мне приходил «Решала» – человек, которого не существует? Что он оставил мне записку о тени в сердце?

Её сочтут сумасшедшей.

Но она знала: он реален. Его пустота – реальна. И его следующий шаг… будет направлен на неё.

Потому что он не пришёл за помощью.

Он пришёл – за свидетелем.

Или… за соучастником.

Глава 2. Где начинается тень

Юлия Сергеевна Волкова не всегда знала, что станет психологом.

Когда ей было семь, она хотела быть ветеринаром – потому что животные не лгали.

Потом , в тринадцать, мечтала стать судьёй, чтобы «наказывать плохих и защищать слабых».

Но в семнадцать, после того как её мать умерла от передозировки антидепрессантов – официально «несчастный случай», неофициально – «тихий крик души, который никто не услышал».

Юлия поняла: боль нельзя победить законом. Её можно только понять.

Или хотя бы удержать на расстоянии.

Она поступила на психфак МГУ. Закончила с красным дипломом. Стажировалась в клинике при институте им. Бехтерева.

Писала диссертацию о механизмах подавления травмы у лиц, переживших насилие в детстве.

Защитила в 29. Получила лицензию клинического психолога.

Открыла частную практику – «Эхо». Название не случайно: она верила, что каждая травма оставляет отзвук.

Иногда – гулкий, как в пустом зале. Иногда – шёпот, который слышишь только ночью.

Она помогала. Много. И часто – тем, кого другие врачи списывали: подростков с самоповреждениями, женщин после домашнего насилия, бизнесменов с выгоранием, бывших заключённых, пытающихся вернуться в мир. Она не боялась тьмы.

Наоборот – шла в неё первой.

Потому что знала: там, где люди перестают говорить, начинается её работа.

Но никогда , никогда она не сталкивалась с тем, кто приносил тьму с собой. Не как пациент, а как… субъект. Как носитель.

Александр Решала.

Утро началось с кофе и дрожащих рук.

Юлия не спала. Всю ночь она сидела в кресле, укутанная пледом, перечитывая записи за последние полгода – искала связи, намёки, предупреждения. Ничего. Ни одного пациента, который мог бы быть связан с ним. Ни одной фамилии, которая бы вызвала отклик. Ни одного случая, где бы фигурировали «бизнесмены», «политики» или «люди, решающие нерешаемое».

Он появился из ниоткуда. Как тень. Как сон, который не отпускает после пробуждения.

В девять утра она приехала в клинику раньше обычного.

Попросила охранника – Петра, бывшего мента с добрыми глазами и стальным инстинктом ,проверить камеры за вчерашний день.

– Что ищем? – спросил он, наливая себе чай из термоса.

– Человека. Среднего роста. Серое пальто. Пришёл вчера в 17:30. Ушёл в 18:15. А потом… вернулся.

– Вернулся? – Петр прищурился. – После сеанса?

– Да. Пока я была у окна. Он проник в мой кабинет. Оставил… записку.

Петр не стал спрашивать «зачем» или «почему». Он просто кивнул и включил монитор.

Камера у входа:

Александр входит – спокойно, без спешки. Приветствует ресепшен. Улыбается. Садится в зале ожидания. Листает журнал. Ничего подозрительного.

Камера в коридоре: идёт к её кабинету. Стучится. Входит.

Камера внутри кабинета – *отключена*. По её же правилам: приватность пациента священна. Камеры работают только в холле и на входе.

– Вот он выходит, – сказал Петр, перематывая запись. – 18:15. Уходит. Дверь за ним закрывается.

– А потом?

Петр перемотал дальше. 18:27 – дверь кабинета открывается. Тихо. Без звука.

– Стоп! – вырвалось у Юлии.

На экране – пустой коридор. Дверь открывается сама. Никого не видно.

– Это… невозможно, – прошептала она.

– Подожди, – Петр приблизил изображение. – Вот. В углу. Тень.

На кадре – едва заметное искажение воздуха. Как будто кто-то прошёл, прижавшись к стене, вне зоны прямого обзора. Слился с интерьером. Искусно. Профессионально.

– Он знал, где камеры, – сказал Петр. – Знал углы. Двигался вне фокуса. Это не любитель.

– Кто он? – прошептала Юлия.

– Не знаю. Но если он умеет так исчезать – он опасен. Очень.

В десять утра пришёл первый пациент, молодой программист с тревожным расстройством. Юлия старалась сосредоточиться, но мысли возвращались к записке. К голосу. К пустоте в его глазах.

После сеанса она заперлась в кабинете. Достала лист с его почерком. Перечитала:

«Тень в сердце – это не ваша боль. Это моя.

И скоро она перейдёт к вам.

Готовы ли вы её принять?»

Она взяла увеличительное стекло. Рассмотрела каждую букву. Почерк – идеально ровный. Без дрожи. Без эмоций. Как машинный шрифт, написанный от руки.

Но в конце фразы – едва заметный изгиб в слове «принять».

Буква «я» чуть выше остальных.

Как будто… он колебался.

Он не уверен в себе, – поняла она.

Он не всесилен.

Он ищет во мне… опору. Или оправдание.

В двенадцать дня ей пришло письмо. На личную почту. Без темы. Только вложение – аудиофайл.

Она нажала «воспроизвести».

Голос Александра – тихий, почти интимный:

«Вы думаете, я монстр.

Но монстры не приходят к психологам. Они не оставляют записок.

Они не звонят.

Я пришёл к вам, потому что вы – последний человек, который ещё может увидеть во мне человека.

Я решал всё. Всегда. До вчерашнего дня.

А теперь… я не знаю, что делать с тем, кто проснулся внутри.

Он шепчет мне ваше имя.

И он хочет, чтобы вы увидели, что он видит.

Ждите. Я приду.

Не звоните в полицию. Это не спасёт вас.

Это спасёт только меня.»

Аудио закончилось.

Юлия медленно откинулась на спинку кресла.

Он не угрожает ей.

Он предупреждает.

И это страшнее всего.

Потому что настоящие монстры не предупреждают.

А те, кто предупреждает… ещё не стали монстрами.

Но становятся.

Вечером, выходя из клиники, она почувствовала – на неё смотрят.

Она обернулась.

На другой стороне улицы, под фонарём, стоял мужчина в сером пальто. Без зонта. Дождь стекал по его плечам. Он не прятался. Не уходил. Просто смотрел. Как будто ждал, когда она заметит.

Их взгляды встретились.

Он кивнул – едва заметно. Почти вежливо.

Потом развернулся и исчез в переулке.

Конец ознакомительного фрагмента.

Текст предоставлен ООО «Литрес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.