Громче меча 4 (СИ) - Ибрагим Нариман Ерболулы "RedDetonator" - Страница 116

Запах в доме изменился с «бомжатник с давно гниющим трупом за диваном» на «лавандовый Мистер Пропер одолел в честном бою и жестоко изнасиловал Мистера Мускула в этой квартире».

Сажусь в своё продавленное кресло и мне решительно не нравится это ощущение. Навевает тоску и вызывает депрессию.

Встаю и сажусь на диван.

Достаю телефон и открываю «Ватсап». Открываю чат с Женей и вижу последние свои сообщения.

«Виталик, какой же ты мудак, нахуй…» — думаю я о себе прошлом, читая их. — «Жирная и безответственная алкашня…»

Открываю чат с шефом и пишу ему: «Семён Иванович, я увольняюсь — не могу больше работать. Прости за всё».

Он, как оказалось, не спит.

«Ты чего, Виталий Константинович⁈» — спросил он. — «Так же нельзя!»

«Это окончательное решение — мне нужно срочно уезжать, поэтому документы как-нибудь сами», — написал я. — «Ещё раз — прошу прощения за всё».

Также пишу Женьке: «Жень, мне надо уехать — примерно на полгода. Я перешлю тебе некоторую сумму, чтобы вы с детьми ни в чём не нуждались это время — зачти, как алименты сразу за полгода».

Так, теперь самое главное — надо посмотреть, онлайн ли в ВК Степашка.

Есть тут один заряженный тип, рассекающий на М4 CSL, пускающий слюнки на мою Ласточку. Он и так подходил, и этак — предлагал за неё очень серьёзные бабки.

Просто именно такую Ласточку с салона не купишь — у меня уникальная сборка, чистый «немец», к тому же, проапгрейженый почти до топа — все запчасти в оригинале, никакого колхоза, полностью обслужена, в родном окрасе, даже стёкла заводские, почти без сколов, благодаря тому, что она вся в плёнке.

Но Степашка — он долбоёб, обожающий выжимать из машины все соки.

Познакомились мы с ним в BMW-клубе, но особого общения у нас нет. Зато я знаю, что он готов выложить за мою Ласточку солидную котлету.

Немного жаль её, но Степашка, ещё раз, долбоёб, который сгубит её со 100% вероятностью. Может себе позволить, хуле.

— Алло, здоров, — набрал я его. — Предложение ещё в силе?

— Ха, здорова! — ответил Степашка. — Конечно! 3,8 лямов — реально согласен?

— Если привезёшь кэш, то хоть сегодня утром, — ответил я, скрепив сердце.

Ничего-ничего, возьму новую, когда вернусь. Да хоть две или даже три! Но моя Ласточка, чудом не убиенная, навсегда в моём трепетном сердечке…

— Ха-ха! — обрадовался Степашка. — Мля, Виталик, ты мне елею ведром на душу налил! Ночка сразу стала улётной! Завтра утром, где-то к часу, подскочу с кэшем!

Ебать у него утро начинается — после полудня. Мажорик.

— Всё, зарубились, — сказал я и завершил вызов. — Не плакать… Не плакать… Виталик, ты взрослый мужик…

Врубаю телевизор, чтобы отвлечься от тяжести поступка.

Какой, нахуй, Академег⁈ Первый канал, нахуй! Новости, блядь!

Я забыл практически всё — меня не было здесь почти двадцать лет! Я прожил в Поднебесной полноценную жизнь, от звонка до звонка! Никто, блядь, не поверит, если расскажу!

Подумают, что алкаш белку поймал и не отпускает!

«… десятидневный ультиматум Трампа…»

«… Медведев открыто угрожает войной…»

«… предложили ввести предельный срок службы автомобилей…»

Что это за пиздец⁈

Какой-то другой мир, блядь…

«Какой ещё, сука, ультиматум⁈» — спросил я себя. — «Все мозги себе пробухал — ничем не интересовался…»

Посмотрел новости некоторое время, потом меня это заебало и я решил, что будет у меня время на реадаптацию, но вот на что точно мало времени — это на подготовку.

— Где же этот сраный ноутбук… — начал я рыскать по всей квартире.

Ноутбук обнаружился на антресоли — вытаскиваю его, раскладываю на кухонном столе и подключаю к зарядке.

Когда этот реликт шарагинской эпохи раздуплился, начинаю сёрфить интернет.

Пишу на английском «Marcus Fitzgerald Smith» и нахожу страницу моего чёрного бро на Фейсбуке. (2)

Наконец-то я увидел его Ford Mustang GT S197 цвета индиго. Зачётный «американец», прямо очень.

И видно, что Маркус обожает свою тачку — больше половины фото в профиле, так или иначе, связаны с нею. Да-да, знакомая ситуация…

Следующий запрос — «Sara Stankeraite». Легко нахожу её в том же Фейсбуке, но фотографий у неё мало — большей частью старые, времён 10-х годов.

«Как же хочется написать, но…» — задумался я. — «Нет. Незачем бередить раны».

Далее я начал искать информацию, как мне попасть в Китайскую Народную Республику. Это чистый туризм и кое-что ещё…

Открываю страницу Википедии о Китае и переключаю её на китайский язык.

Естественно, нихуя общего с байхуа и цзиньянем. Некоторые известные мне иероглифы я вижу, но они легко могут значить что-то иное.

Я единственный на этой планете владею двумя богатыми и уникальными языками — возможно, смогу приподняться, как «создатель» целых двух полноценных языков на базе древнекитайского, ха-ха…

Нет, китайский мне учить смысла никакого, легко обойдусь английским. Ну, или найму переводчика — это вообще не проблема.

Итак, мне нужно найти что-нибудь интересное в Гонконге или в Шанхае…

*10 августа 2025 года, г. Новосибирск, Международный аэропорт Новосибирск*

— Ты угораешь, Виталик? — спросила Женя.

— Нет, не угораю, — ответил я ей. — Скоро посадка, поэтому не смогу долго говорить.

Не знаю, что толкнуло её позвонить мне — наверное, перевод полутора миллионов рублей.

— Ты откуда взял столько денег? — спросила она. — И куда ты летишь?

— Продал свою «бэху», — ответил я. — А лечу в Китай — есть у меня там кое-какие дела…

— Продал⁈ — удивилась моя бывшая. — А как же «да никогда в жизни!» и «я лучше почку продам!» — не припоминаешь?

— Смутно припоминаю, — сказал я. — Но люди меняются — и я изменился.

Люди в терминале обращают на меня внимание — я слишком накачанный, чтобы не бросаться в глаза.

— Китай? — спросила Женя. — Какие у тебя там могут быть дела?

— Я не хочу об этом говорить, — честно ответил я.

— Что у тебя с голосом? — спросила она.

— А что не так? — не понял я.

— Ты говоришь как-то иначе… — произнесла Женя с подозрением в интонациях.

— А-а-а, это, ха-ха! — понял я. — Я просто трезвый.

— Ну-ну… — сказала на это моя бывшая. — Посмотрим, насколько тебя хватит.

— Ещё лет на сорок — это точно, — заверил я её. — Всё, не могу больше говорить — пока.

— Ст… — хотела что-то сказать Женя, но я прервал вызов.

С бывшим шефом плохо закончили — он был пиздец как недоволен, даже пытался найти меня дома, но потерпел провал. Я в это время был в магазине, покупал себе новые шмотки, потому что из моего предыдущего гардероба не подходит вообще ничего.

Он писал мне — утверждал, что я пидор, потому что меня переманили конкуренты, вместе со всей моей клиентской базой. Но я передал все контакты Петровичу, поэтому с этой стороны всё честно.

Ну и, блядь, естественно, меня начали вызванивать конкуренты…

Предлагали сравнительно неплохие условия, но я больше не вернусь в автосервис. Отвык уже, ну и не предел мечтаний далеко.

Есть у меня другое увлечение, которое точно будет приносить определённую прибыль, если сделаю всё правильно.

Наконец, посадка — захожу в самолёт и сажусь на своё кресло.

Взлетаем.

Чувствую перегрузку — эх, давно этого не испытывал…

Лечу в Алматы, которые в Казахстане — там пересадка и рейс в Гонконг.

Полёт прошёл без происшествий — даже никакой турбулентности и прочей хуйни.

В Алматы пришлось два часа потусоваться в терминале. Всё дорого — просто пиздец. Охуели.

«Дьюти-фри, блядь…» — посмотрел я на ценники. — «Коншенс-фри, (3) скорее».

Наконец, посадка и я снова в небе.

На этот раз не повезло — место рядом с яжемамкой и орущим ребёнком. Я его понимаю, конечно: он отчётливо осознаёт, что мы взлетели на 30-летнем самолёте и поднялись на высоту десять километров, и всё, что нас ограждает от ебейшего холода и неминуемой смерти — это два миллиметра алюминия, немного стекловолокна и декоративная пластиковая панель. Не будь я таким стеснительным, я бы тоже орал, как оглашённый…