Мой чужой дом - Кларк Люси - Страница 44

Фиона! Я помню номер ее мобильного! Забиваю цифры. Вызов, гудки…

Ты ведь ответишь? Ответь, ответь!

– Эль? – раздается приглушенный голос сестры.

– Я заперта на ключ в кабинете! – выпаливаю я. – В доме посторонний. Пожалуйста, вызови полицию.

– Что?

– Фиона, вызови полицию! – повторяю я. – Я у себя дома. Заперта в кабинете. Внизу кто-то ходит, я слышала.

– Поняла, вызываю! Сейчас приеду к тебе.

– Билл дома?

– Билл? Конечно. Рядом тут, спит. Он присмотрит за Дрейком.

Звонок окончен. Успокоившись, я неподвижно сижу за столом. Фиона уже разговаривает с полицией, полицейские запрыгивают в машины и, включив голубые проблесковые маячки, мчат сюда.

А вдруг, пока они едут, со мной что-нибудь случится?

Медленно, но верно страх опять вступает в свои права.

Какой совет я давала несколько дней назад в прямом эфире в «Фейсбуке»? «Чего в писательской жизни не бывает, так это трудностей – только материал для сюжета».

С темной стеклянной стены на меня смотрит собственное отражение. Я – персонаж. Дом – декорация. Вокруг меня разворачивается сюжет. Вот и все. Я здесь и не здесь.

Взгляд опускается на экран ноутбука. Я перещелкиваю курсор строчкой ниже, касаюсь пальцами клавиатуры… и начинаю писать.

Сквозь шум ветра, то ближе, то дальше, доносится вой полицейской сирены.

Хвала небесам, подъезжают!

Гул нарастает – и обрывается. Наверное, въехали в переулок – тут сирены не нужны. Шорох колес по гравию – значит, автомобиль уже на подъездной дорожке. Хлопанье дверец, шум шагов, приглушенные голоса. Я облегченно выдыхаю.

От неожиданного, мощного грохота дом содрогается с крыши до основания. И еще раз.

Полицейские ломают дверь!

После третьего удара дверь, видимо, поддается – по дубовым доскам грохочут шаги.

– Миссис Филдинг! – кричит полицейский с первого этажа.

– Эль! – Голос Фионы.

– Я наверху! – кричу в ответ я, оттаскивая от двери тяжелое кресло.

С лестницы доносится стук ботинок.

– Дверь заперта! – кричу я. – Ключ внизу, на бюро…

Дверь распахивается. В кабинет заходит рыжеволосый полицейский и быстро осматривается.

– Миссис Филдинг, с вами все в порядке?

Я таращусь на открытую дверь, на замок – ключа нет.

– Как вы это сделали?

– Дверь не была заперта, – отвечает полицейский, внимательно меня оглядывая.

Я бросаюсь к выходу.

– Была! Конечно же, была! Я просидела здесь несколько часов! Я пыталась выбраться… Все перепробовала… Дверь точно была закрыта на ключ!

Из-за спины полицейского появляется Фиона.

– С тобой все хорошо? – спрашивает она.

Я молча выхожу из кабинета и закрываю дверь. Надо проверить, что произошло, доказать полиции, что дверь замкнуло. Увы! Створка легко распахивается от слабейшего нажатия ручки.

Все взгляды прикованы ко мне.

– Она была заперта, – растерянно шепчу я.

Полицейский представляется:

– Капитан полиции Стивен Карт. Возможно, вы ошиблись?

– Нет. Меня кто-то запер! – Стиснув зубы, я твердо смотрю ему в глаза. – Вы проверили бюро? Ключ от кабинета лежал там. Им кто-то воспользовался, сто процентов.

Оттолкнув Фиону и полицейского, я бросаюсь вниз по лестнице, открываю бюро, сую руку в керамический горшочек… Ключ на месте. Лежит, куда положили.

В отчаянии я зарываюсь пальцами в волосы. Мне не верят. Но я говорю правду. Меня заперли. Я собственными глазами видела закрытый язычок, дергала неподдающуюся ручку…

В зеркале прихожей отражается мой неприглядный облик: глаза запавшие, вокруг синева, лицо худющее, даже на ощупь ужас – будто от недостатка сна со щек пропало мясо.

Я приглаживаю волосы, заправляю пряди за уши, одергиваю свитер и иду наверх убеждать в своей правоте полицию, однако на полпути останавливаюсь: из кабинета доносится тихий голос сестры, доверительным тоном беседующей с полицейским.

– Стивен, поймите, в последнее время она постоянно в стрессе – плохо спит, много работает, да еще бракоразводный процесс в разгаре.

Она говорит что-то еще, но мне не слышно. Скользя пальцами по прохладной стене, я поднимаюсь чуть выше.

– А раньше такое бывало? – спрашивает полицейский.

После небольшой заминки Фиона начинает что-то тихо, быстро говорить, я опять не разбираю ни слова.

Затаив дыхание я обращаюсь в слух.

Все портит женщина-полицейский – она вдруг выходит на лестницу и, следуя мимо меня, роняет:

– Осмотрю дом, проверю, есть ли следы взлома.

Наверх я поднимаюсь уже спокойная и собранная. Фиона с улыбкой ободряюще сжимает мне руку.

– Хочу разобраться, – начинает капитан Стивен Карт, – что здесь все-таки произошло. – Он достает из кармана электронный блокнот. – Как долго вы находились в этой комнате?

Слово «запертая» так и не прозвучало.

– Не знаю… Я поднялась в кабинет после обеда, ближе к вечеру. Еще было светло. Может, часа в четыре. В дверь постучали, я спустилась вниз. Ко мне ненадолго заглянул сосед, Марк. Потом подъехал Билл, мой зять. Сюда я вернулась, наверное, часов в восемь.

– Почему вы решили, что в дом кто-то забрался? Что натолкнуло на подобную мысль?

– Обычно я работаю в наушниках. Уже намного позже, когда я закончила работать… когда решила выйти из кабинета и не смогла… внизу раздался шум.

– Шум какого рода? – уточняет капитан полиции.

– Точно что-то упало. Вроде книги. А потом как будто захлопнулась дверь.

Его лицо сохраняет бесстрастное выражение, впрочем, очевидно: рассказ его не убедил.

– Еще я видела силуэт, – добавляю я. – Кто-то мелькнул перед окном внутри спальни.

– Вы выглянули в это окно? – Стивен Карт подходит к стеклянной стене.

– Да.

Он внимательно изучает стекло и рамы, словно надеется отыскать там намек на личность взломщика.

– И отсюда вы увидели, что происходит в спальне?

– Я высунулась наружу, – поясняю я.

Полицейский забирается на мой письменный стол и, хрустнув коленями, выпрямляется в полный рост.

– Осторожнее, не наступите на ноутбук! – восклицаю я.

Он молча отворяет форточку, высовывает голову на улицу под дождь и ветер, с минуту что-то высматривает в темноте и закрывает окно.

– Спальня прямо под нами, там, где балкон. В комнате горели светильники, и я заметила движущийся силуэт.

Полицейский внимательно смотрит на меня.

– Свет в комнате выключен.

Я на мгновение теряюсь.

– Но он был включен! Свет в спальне точно горел! Возможно… возможно… его выключил другой полицейский? А может быть, взломщик. Не знаю.

Капитан Стивен Карт аккуратно спускается со стола, бросает взгляд на открытый ноутбук и с изменившимся лицом поворачивается ко мне.

– Что это?

– Ой… просто… я писатель, – говорю я, будто это все объясняет.

Он молча сверлит меня сузившимися глазами.

В кабинет возвращается женщина-полицейский.

– Идем вниз, я кое-что нашла.

Я чувствую легкий укол удовлетворения: наконец-то, улика! Уж теперь меня начнут воспринимать всерьез!

Мы спускаемся за ней по лестнице. Из-за сырого ковра на площадке второго этажа душно и влажно, но к первому этажу духота рассеивается. Женщина-полицейский сворачивает налево и распахивает дверь гостиной.

В сиянии нижней подсветки мерцает усеянный стеклянными осколками пол. Первым делом в глаза бросается деревянная рама стола, будто балансирующая в воздухе в ожидании груза. Помимо этого в комнате полный порядок.

– Что здесь произошло? – обращается ко мне капитан Стивен Карт.

Вспомнив о Билле, я в растерянности оглядываюсь на сестру. Вид у нее, как обычно, непроницаемый. Интересно, Билл рассказал ей о случившемся?

Я снова оборачиваюсь к полицейскому. Лицо у него бледное, отечное, на кончике носа ярко выделяются красные капилляры. В последний раз мне приходилось общаться с полицией больше десяти лет назад, но комнату допросов отлично помню до сих пор: тонкие флуоресцентные лампы, пластиковые стулья, запах пота…