"Святые" 90-е Пионер – Том II (СИ) - Ветров Клим - Страница 14

— Димон! — окликнули меня сзади. Обернулся, — Виталик.

— Привет, ты как здесь?

— Да вот, привез деньги за заказ, Иваныч передать просил, а у вас там капец полный! Что случилось-то?

Глядя в лицо бывшего одноклассника и друга, я видел что он реально переживает. Встревожен, где-то даже испуган, но не при делах.

— Пожар, сам же видел. Пока непонятно из-за чего, но, думаю, менты разберутся.

— Жесть! И чего теперь? Там же станки, материалы, у вас же там всё было?

— Было, Виталя, было. Теперь нету. Ты, кстати, не в курсе, могли нас из-за гробов сжечь?

— Из-за гробов? Кто?

— Ну не знаю, бандиты например. Из тех кто кладбища крышуют?

Виталя поджал губы и покрутил головой.

— А смысл? На гробах много не заработаешь, они с земли хорошо имеют, с памятников тоже неплохо, думаю гробы и прочая мелочевка им особо не интересна. Да если б и интересна была, на кой-ляд сжигать? Смысл? Тем более по кладбищенской теме серьёзные люди работают, не гопота какая!

Тут я на все сто согласен с Виталиком, не сходилось одно с другим. Но поджёг-то был, это факт, с ним не поспоришь.

— А конкуренты? Может мы кому-то дорогу перешли? — выдвинул очередное предположение я.

— Нет. Здесь точно нет. Гробы это муниципалитет, а их предприятия ещё до вас подразвалились. Сейчас же как поставили, сдельщина кругом, сделал, продай, продал, получи. И не по палочкам итоги рисуют, а по финансам. Это у вас на троих столяров сотня изделий получается, а у муниципалитета на ту же сотню одного начальства человек десять, плюс бухгалтерия, отдел кадров, дворники, уборщицы, ну и работяги канеш. Как прокормить? Вот они и того, гикнулись.

— Что, вообще никого нет?

— Почему же, так-то есть, только мелочь, они со своими-то объёмами не справляются, зачем им жечь кого-то?

— Ясно. Ну ладно Виталь, ты своим скажи там что заминка у нас вышла, но в течении недели, думаю, наладим производство, пусть не дергаются. Договорились?

— Ага. Ты только это, деньги вот передай, здесь за последние десять штук, ровно четыреста пятьдесят.

Сунув стопочку купюр в карман и распрощавшись с Виталием, я пошёл дальше, и вскоре уже открывал дверь в квартиру.

На вопрос отца где был, ответил как есть. Мама же даже из спальни не вышла, видимо поплохело ей.

— Как думаешь, из-за чего пожар? — поставив на плиту чайник, спросил я.

— Поджог, однозначно.

— Это понятно, я про причины. Никто не угрожал? Крышу там предлагал поставить, или конкуренты?

— Нет, не было такого.

— Борисыч говорил про какого-то Данилу, что потерялся он. Это правда?

— Правда.

— Может он раньше ушел?

— Нет, точно нет. Ему чтобы выйти, надо было через цех пройти, он в дальней комнате, под вытяжкой лак для крестов разводил.

— Так может он того, сгорел? — осторожно предположил я, но отец покачал головой.

— Не похоже, пожарные там всё облазили, человек не иголка, нашёлся бы…

Если не мог выйти незамеченным, — мысленно рассуждал я, — значит остался внутри, но не спрятался вместе со всеми в бомбоубежище. В таком случае вывод один; парнишка сгорел, а труп не нашли потому что плохо искали. Мог забиться куда-нибудь в угол, а сверху и привалило. Ну или всё же вышел каким-то образом.

— А второй кто новенький?

— Олег Иванченко, ты его знаешь, он раньше в твоей школе учился, на год младше, вроде… — устало облокотившись о стол, ответил отец.

Иванченко я знал, но так, здрасьте-досвиданья. Если и были какие-то детали, за прошедшие после школы годы подтерлись.

— Ясно. Милиция что говорит?

— Да ничего пока, сказали ждать, вызовут. Глядя на почерневшего от расстройства и недосыпа отца, расспрашивать дальше я не стал. В любом случае толку от этого мало, всё что знал, он уже сказал. Теперь действовать надо самостоятельно.

В дверь позвонили.

Сказав что открою, я поднялся со стула, подошёл к двери, заглянул в глазок, за дверью стоял Сафрон.

— Здорова, сбежал я, не люблю больничные харчи, да и дело есть, прояснить кое-что надо. — скороговоркой выпалил он.

— Ясно. Погодь секунду, накину что-нибудь.

Прикрыв дверь, я натянул шапку, влез в ботинки и надел «дежурную» куртку.

— Пошли выше поднимемся, чтобы тут не маячить. — дождавшись когда я выйду в подъезд, предложил Сафрон.

Мы поднялись на площадку второго этажа.

— Я чё пришел-то, ментам не говорил ничего, хотел сначала с тобой, да с батей твоим побазарить. У вас с цыганами тёрок никаких не было?

— С цыганами?

— Ну да.

— Нет, вообще ничего. А что такое?

— Я когда покурить отходил к окошку, видел двоих, стояли, вроде поджидая кого-то. — по обыкновению сохраняя олимпийское спокойствие, Сафрон перешёл на шёпот.

— Ну мало ли, может на самом деле ждали? — возразил я, хотя и понимал что Леха прав.

— В степи? Кого там ждать? Сусликов?

— Думаешь цыгане подожгли?

— Уверен. Я сначала значения не придал, потом только вспомнил, нервничали они, курили одну за одной, и сумка большая была, в такую вполне можно канистру спрятать.

Наверное из всех неожиданностей, эта неожиданность была самой неожиданной. Узнать кто стоит за расстрелом отморозков, цыгане не могли, ибо сработал я чисто. Да если бы и накосячил, менты давно повязали бы. Но тогда что? Как ни крути, вариант напрашивается только один, — убить хотели кого-то из тех кто был в мастерской. Причём не просто убить, а сделать это показательно, с помпой. Ну или чтобы в «толпе» не заметили настоящую цель.

— Слушай, Лёх, — отвлекаясь от своих мыслей, обратился я к Сафрону, — ты вообще что знаешь про новеньких наших, Данила, и этого, как его…

— Олега? — подсказал Сафрон.

— Ага. Точно, Олега.

— Да ничего почти. Пришли с утра, получили инструкции, Борисыч поконтролировал их с полчасика, а дальше они сами.

— Что, даже на перекур не выходили?

— Почему же, курили пару раз. Но особо не общались. Так, погода-природа. — пожал плечами Сафрон, но тут же торопливо добавил, — Хотя погоди-ка, они что-то про наш район говорили, типа место плохое, гиблое.

— И всё?

— Вроде всё.

Не густо, в общем. Так про любой район сказать можно, наверное, кроме центра. Ещё годом ранее иначе было, а теперь каюк, назад дороги нет, только вперёд, к новым «победам» и «свершениям». Как подумаю сколько всего разрушат и сломают за следующие десятилетия, аж злость берёт. Но это к теме не относится. Тема сейчас другая, и как бы мне не хотелось обойтись без кровопролития, похоже что не выйдет, проблему надо решать, и решать кардинально.

— А про цыган знаешь что-нибудь конкретное? — спросил я Сафрона.

— В смысле? — напрягся тот, но как обычно виду не подал.

— В прямом. Что за люди, сколько, чем промышляют?

— Да откуда? Знаю что обитают на «Форштате», посеёлочек маленький на отшибе, ну и то что наркотой торгуют, тоже знаю.

— Сам видел?

— Люди говорят.

— А что ещё говорят?

— Что злые они после резни новогодней, землю грызут, виноватых ищут.

— Ну это понятно… А ещё известно что-нибудь?

— Мне? — переспросил Сафрон.

— Ну а кому же ещё, Лех. Тебе конечно.

— Нет. Ничего. Да и что мне может быть известно? И это, я тебя попросить ещё хотел ты это, я ж рассчитывал на работу, мне батя твой аванс обещал, ну и…

— Что ну и?

— В общем, занял я денег под аванс, на телевизор матери добавил, а тут это… — опустил «глаза в пол» Сафрон.

— Сколько занял?

— Полтинник. Как батя твой обещал…

— Ясно. Раз батя обещал, значит даст. Погоди минуту.

Оставив Сафрона на площадке, я вернулся в квартиру, и сунув руку в карман зимней куртки, достал те деньги что передал Виталик.

— На вот, полтинник, как батя обещал, и ещё столько же от меня. В больничку к Андрюхе пойдешь, купи что-нибудь на всех им, а то жрачка там сам знаешь, невкусная…

Сам я в больницу не собирался, хотел темноты дождаться и на пепелище сходить, своими глазами масштаб бедствия оценить.