Серж. Книга 1 (СИ) - "MAX67" - Страница 3

Сергей уже не слушал. Он уставился в пол, глаза его закрылись, голова упала на грудь. Мужчина тяжело вздохнул, провёл рукой по растрёпанным волосам сына и направился на кухню…

Глава 2

Проснувшись рано утром, Сергей посмотрел на часы. Отец всегда вставал в одно и то же время, а до его пробуждения оставалось еще целых сорок минут. Приняв душ, он прошел на кухню. Быстро замесил тесто и, разогрев сковороду, занялся жаркой оладий.

Будильник в комнате отца пискнул и тут же смолк. Спустя пару минут мужчина, одетый в спортивные штаны и футболку, вышел из комнаты, удивленно принюхался и направился на кухню.

— Отец, доброе утро! — не поворачиваясь, произнес Сергей. — Присаживайся, завтрак готов…

— Не знал, что ты что-то умеешь делать руками, — покачав головой, сказал мужчина.

— Ты многого обо мне не знаешь. Как, впрочем, и я о тебе… — вздохнул Сергей.

— Сын, ты впервые приготовил мне завтрак… — тихо произнес отец.

— Ты же знаешь, что в жизни все когда-нибудь бывает впервые.

Мужчина присел за стол. Сергей поставил перед ним блюдо с оладьями, достал из холодильника банку со сметаной. Осмотрев стол, улыбнулся, открыл шкафчик, взял две тарелки с сушилки и поставил их рядом. Затем насыпал в турку кофе, добавил сахар и немного соли, залил водой и поставил на раскаленную плиту. Когда по краям турки начала подниматься темная пенка, он разлил напиток по чашкам и поставил их на стол. Отец налил сметану в тарелку, взял оладушек, обмакнул в сметану и отправил в рот.

— Вкусно! Сереж, спасибо! Неожиданно и очень приятно… — улыбнулся он.

Сергей глотнул кофе, не глядя на сидящего напротив, и тяжело вздохнул.

— Отец, за что?

— Если ты считаешь, что я повинен в происходящем с тобой, то глубоко заблуждаешься, — мужчина отправил в рот очередной оладушек.

— Хорошо, — Сергей посмотрел на отца. — Почему?

— Извини, доем — потом поговорим. Иначе боюсь, из-за твоих неправильных вопросов, которые ты строишь, руководствуясь эмоциями, пропадет аппетит. А я такую вкуснятину уже много лет не ел… — улыбнулся мужчина, глядя на сына. — Где ты так научился готовить?

— Ты же нанимал мне разных учителей, и в большинстве это были женщины. Наверное, им хотелось побаловать мальчишку, растущего без материнской ласки… — вздохнул Сергей, разглядывая крышку стола.

— Молодец, хоть чему-то полезному научился… — отец посмотрел на сына.

Вытерев руки салфеткой, мужчина достал сигареты, чиркнул зажигалкой, прикурил, сделал глоток кофе и удовлетворенно кивнул.

— И почему ты раньше не кормил меня завтраками? Может, мы бы лучше понимали друг друга, — вздохнул он. — Так о чем ты хотел поговорить?

— Пап, извини… Вчера в пьяном угаре наговорил, наверное, много лишнего. Но и ты пойми меня, пожалуйста. Знаешь, лет с двенадцати я представлял себя сотрудником дипмиссии, как буду работать за границей — в каком-нибудь крупном европейском или американском городе, среди небоскребов, сверкающей рекламы, роскошных автомобилей, скользящих по широким улицам… — Сергей тяжело вздохнул. — А вчера мне треснули башкой о мою же мечту и показали, что все, о чем я грезил, сведется к пескам пустыни и нищей стране, воюющей непонятно с кем и за что… И теперь я не знаю, как жить дальше. Отец, я жил этой мечтой, ради нее учился и шел вперед, зная, что она уже близко… А теперь… — Сергей набрал полные легкие воздуха и медленно выдохнул.

Отец, глядя на сына, глубоко затянулся и медленно выпустил густой дым в потолок.

— Сын, а о том ли ты мечтал? Вчера ты действительно наговорил многое. И я наконец увидел тебя настоящим. Раньше мне казалось, что твои загулы — это просто молодецкая дурь. А оказалось, я тебя совсем не знаю. Не пытался понять, что у тебя в душе, в голове, на сердце… Мы с тобой вот так никогда не сидели за столом. Что нам мешало, сынок? Наверное, я, старый дурак, думал, что рано с тобой говорить о жизни, а потом оказалось поздно. Прости меня… — мужчина затянулся, затушил окурок в пепельнице. — По твоему вопросу я ничего не предпринимал, хотя, конечно, мог. Мне позвонили и спросили кое-что о тебе, поинтересовались, буду ли я против…

— И ты, конечно, сказал, что примешь любое решение, которое принесет пользу Родине, — вздохнул Сергей.

— Верно. Карьера дипломата — это престижно и, возможно, почетно, судить не берусь… Но Родине можно служить и по-другому. А тебе выпал редкий шанс не просто служить, а защищать ее.

— Не понял… — Сергей поднял голову и пристально посмотрел на отца. — Меня что, не в дипмиссию отправляют?

— Извини, не знаю. Могу только догадываться, что тебя ждет в дальнейшем, — мужчина взял сигарету и снова прикурил.

— Пап, можно чуть подробнее? Пусть это всего лишь твои предположения, но они хоть немного прояснят мою ситуацию…

— Ну что ж, давай порассуждаем, — отец затянулся и, выпустив дым, продолжил. — Ты окончил факультет международных отношений, проходил практику в МИДе, свободно владеешь тремя языками, окончил военную кафедру, мастер спорта по боксу. Тебя распределяют в Йемен, но перед этим нужно пройти доподготовку. Кстати, сколько она длится?

— Пап, я не спрашивал. Это было как ушат ледяной воды…

— Ладно… Но контролировать эмоции нужно всегда. Допустим, доподготовка займет от трех месяцев до полугода, — мужчина улыбнулся и снова затянулся.

— И что это значит?

— Кто из нас закончил престижный вуз? Сложи факты и сделай вывод… Давай, сынок, шевели извилинами…

— Ты хочешь сказать, что мне предстоит работать на Площади, в Большом доме? — выдохнул Сергей.

— Эко тебя торкнуло! — засмеялся отец. — Хорошо, если свой кабинетик будет, но в Йемене…

— Но вариантов-то все равно нет… Что так — жопа мира, что этак…

— Либо ты плохо учился, либо эмоции затмили разум. Вариантов несколько, и некоторые тебе не понравятся. Но точнее можно будет порассуждать, когда узнаешь, где будешь проходить доподготовку. — Мужчина взглянул на часы и быстро затушил сигарету. — Сын, извини, мне на работу пора. Это был лучший завтрак за последние годы. Да и чего кривить душой — лучшее утро. Мы ведь никогда вот так не разговаривали.

Выйдя из вестибюля метро «Пушкинская» в подземный переход, Сергей поднялся на поверхность со стороны сквера и направился в кафе «Лира» — место сбора «золотой» молодежи. Днём сюда мог попасть любой желающий, но начиная с семнадцати часов на входе появлялся швейцар, пройти мимо которого могли только «свои» или люди, знающие как…

На ступенях крыльца расположились несколько парней и девушка, увлечённо о чём-то разговаривая. Сергей прошёл мимо, не удостоив их внимания. Войдя в стеклянные двери, он прошёл в зал и остановился, осматриваясь. Первый зал был с центральным проходом: столы стояли по обе стороны, но слева — у глухой стены, а справа — у огромных витринных окон с видом на сквер. Во второй зал нужно было подняться по ступеням. Там располагался бар слева и столики только у окон. Это место было более престижным, и здесь сидели исключительно «свои» — на пустых столах всегда лежали таблички «Резерв».

Пройдя по проходу, Сергей поднялся по ступеням и подошёл к барной стойке, вдоль которой стояли высокие круглые мягкие стулья.

— Плесни, как обычно, — кивнул Сергей бармену.

— Добрый день! — улыбнулся тот.

Через минуту на стойке появился вытянутый бокал на тонкой длинной ножке с мутноватой жидкостью бледно-розового цвета и белой шапкой пены. Это был знаменитый коктейль «Шампань-коблер» — его подавали не только в «Лире», но именно здесь он был лучшим. Взяв бокал, Сергей слегка пригубил и присел на высокий стул, уставившись на барную стойку.

— Серж, привет! — Парень в джинсах и клетчатой рубашке хлопнул молодого человека по плечу и устроился рядом.

— Здорово… — буркнул Сергей, не глядя.

— Распределился? Можно поздравить? Надеюсь, мечта сбылась? Куда тебя направили? Штаты? — Парень уставился на Сергея. — Или Туманный Альбион?