Ментальная кухня 2 (СИ) - Злобин Максим - Страница 4

Ещё и вОроны вовсю каркают, что как бы тоже идёт в копилку мистической атмосферы. Только столбы вдоль дороги (хорошо, что без мертвых с косами) и кое-какой мусор на обочине напоминали нам сейчас о том, что цивилизация вообще-то очень близко. Что всего в каких-то двадцати километрах отсюда ревёт МКАД, двадцать четыре на семь пишут уличные камеры и для потустороннего просто-напросто нет места.

— Дичь какая-то, — прокомментировал Мишаня ржавый остов трактора.

— Может, хозяйство какое-то заброшенное?

— Может быть…

Машину трясло на неровной дороге. Мотор ревел и захлёбывался, когда приходилось поддать в горку. Ёлочка-вонючка, что шла в комплекте с арендованной Солнцевом машиной, моталась из стороны в сторону как зоб у припадочного индюка. Однако мы всё равно уверенно пёрли вперёд.

Иногда у меня складывалось впечатление, что мы с Мишаней едем искать деревню-призрак. Проклятую там или заколдованную, — являющую себя миру раз в сколько-то лет и затем бесследно исчезающую.

Странный адрес, странный туман, странное… всё! Однако разгадка оказалась весьма прозаична.

— Йопт! — крикнул Мишаня. — Цыгане, что ли⁈ — и проводил взглядом дородную смуглую бабень в цветастых юбках, что шуровала вдоль дороги.

— Да не-е-е-е, — протянул я.

— Да-да! — заорал Миша и указал вперёд, на стайку босых детей. — Цыгане! Точно! С-с-сука! Ненавижу, млять, цыган!

Туман сдуло одним-единственным порывом ветра, и вся мистика окончательно издохла. Да, реально, мы подъехали к цыганскому посёлку. И это было понятно сразу же, по одному лишь внешнему виду домов.

Трёхэтажные… э-э-э… назовём это «постройками». Так вот. Трёхэтажные постройки из красного кирпича в колоннах, лепнине и позолоте, с балконами, барельефами, статуями, и всяким-таким-прочим. По сути, точно так же можно описать любой имперский дворец, однако имперские дворцы всё-таки слышали об умеренности. Здесь же всё это украшательство было налеплено так густо, что аж в глазах рябило.

Здесь вам не тут! Тут правит стиль, бессмысленный и беспощадный! Тут царит настоящая феерия вкуса! Тут рококо с ампиром долбится!

Что характерно, при всей дорого-богатости абсолютно в порядке вещей была бельевая верёвка с труханами, протянутая от балконной балюстрады до гипсового льва. И спутниковая тарелка в руках античной статуи. И лошади ещё…

Тут лошади, там лошади…

— Здра-а-а-ась, — протянул я в адрес двух барышень в красных юбках и на всякий случай поднял окно.

Миша тем временем уже вытащил из рюкзака чехол с ножом, закрыл глаза и шёпотом умолял Фурфурию дать ему сил.

Щёлк! — я заблокировал двери и остановил машину у самого въезда в посёлок. Приезжие тут явно редкость, и вокруг сразу же начала собираться толпа. Всем стало интересно посмотреть, что за придурки посмели сюда заявиться.

Опасливо поглядывая в зеркала заднего вида, я следил за тем, чтобы нам не отрезали пути к отходу, и попутно уже начал набирать тот самый номер, по которому созванивался вчера с продавцами аномальных продуктов.

— Ту-уууу-т! Ту-уууу-т…

Честно? С одной стороны, я не просто чуял, я уже буквально осязал подвох. И часть меня визжала о том, что самое время включить заднюю и убраться отсюда подальше, — в противном случае нас обязательно ограбят, проклянут, загипнотизируют и оставят посередь поля в машине на кирпичах.

Другая, более рациональная моя часть, повелевала успокоиться. Во-первых, — говорила она, — по части гипноза и прочих ментальных воздействий, папочка здесь ты. Так что даже не парься. А во-вторых, если уж совсем по правде, то глубоко наплевать где, как и у кого покупать дикобразятину. Лишь бы купить. Важен результат и только результат.

— Ту-уууу-т! Ту-уууу-т…

— Вась, мне всё это не нравится. Давай уедем?

— Не ссать!

— Ту-уууу-т! Ту-уууу-т… Алло! — наконец-то соизволили ответить на том конце провода. — Это ты на сером джипе?

— Да.

— Жди.

Наступал момент истины. Что бы там не происходило дальше, я собирался провести эту сделку максимально честно. Однако мозг вдруг начал задаваться вопросом: а откуда, собственно говоря, у цыган аномальщина? Не то, чтобы прежний Вася Каннеллони был знатоком в области малых народностей нашей необъятной, но-о-о-о…

Сколько бы не было в Империи цыганских баронов, ни одна из их фамилий не была закреплена в книге дворянских родов. Игрушечная у них аристократия, невсамделишная. Но! Тут нужно уточнить, что я сейчас про общины говорю, и к ассимилированным выходцам это отношения не имеет. Те вполне могли выслужиться за пару поколений до настоящего барона, чем чёрт не шутит? Но это всё сейчас неважно…

Так вот! Даже если мы предположим, что цыганская община сколотила группу сильных боевых магов для экспедиции в глубины неведомых миров, — подпольная инициация им в помощь, — то к аномалиям этих ушлых говнюков один хрен на пушечный выстрел не подпустят. К аукционам тоже, потому как рожей не вышли.

Так откуда тогда? Украли?

— Э-э-эээ! — раздался громкий крик на улице, кованые ворота распахнулись и на улицу выбежал мужчина.

Смуглый, пузатенький, в белой рубашке, расстёгнутой на две верхние пуговицы. Чёрная мочалка на груди, а на голове намертво зализанная назад шевелюра, похожая на причёску лего-человечка. Штаны, как полагается, кожаные. Обувь — вообще отдельное удовольствие: начищенные до блеска остроносые туфли, на самом носке которых… ох ё-моё… это что? Фигурки с капота роллс-ройса⁈ Как в этом ходить-то⁈

Ну и золото, конечно, тут уж не отнять. Браслеты, перстни, кольца. Каноничный, короче говоря, цыган. Правильный.

— Это ко мне! — заорал он по-русски на собравшуюся толпу. — Ну-ка разошлись!

И толпа действительно разошлась.

— Вась, ещё не поздно отказаться, — сказал Мишаня и уставился на меня с мольбой в глазах, а цыган тем временем направился в нашу сторону.

— Нормально, — ответил я, разблокировал двери и вылез на улицу. — Здравствуйте!

— Здравствуй-здравствуй, — цыган протянул мне руку и представился: — Роман Иванов…

Вот это ты загнул, конечно. Насчёт Романа — ладно, верю. А вот Иванов из тебя, как из меня… ладно, плохой пример.

— Василий, — я пожал протянутую руку.

— Покажи деньги.

Во как. С места и сразу в карьер. Ну ладно, раз у них тут так заведено. Я вернулся в машину, взял свой рюкзак, достал из него небольшую пачку купюр, — всего-то сто сорок бумажек, — и продемонстрировал цыгану Иванову. С моих рук, естественно.

А пока суть да дело, прошмыгнул к нему в голову и убедился, что тот не замышляет против меня ничего дурного. Ну да. Внезапно, Иванов был спокоен как удав. Целая куча бытовых мыслестрочек в его мозгах сменяла одна другую, — особенно его сейчас почему-то парила дочь, — но ни одна из них не была воинственна и… м-м-м… наадреналинена?

— Здесь всё? — спросил цыган, а я кивнул в ответ. — Хорошо, пойдём, — и повёл нас за собой.

Пришлось, правда, слегка притормозить и поиграть с Мишаней в гляделки. Сперва он не хотел вылезать наружу, — хоть менталом принуждай, — но в конце концов сдался и тоже отправился вглубь цыганского особняка.

Через парадный вход со львами и крыльцом нас не повели, а повели куда-то на задний двор. Затем в ничем непримечательную дверь, по длинным коридорам и…

— Ох! — невольно вырвалось у меня.

Мы попали в очень светлое и просторное помещение. На потолке квадратные офисные панели и люминесцентные лампы, в углу аж несколько кулеров и пышный зелёный фикус, а вокруг — столы, столы, столы. И пёстро-одетые цыгане, что сидят за этими столами. Кто-то пялится в старый пузатый монитор, кто-то прилип ухом к трубке, а кто-то разговаривает по гарнитуре и при этом целится мятой бумажкой в мусорную корзину.

И гвалт! Гудящее разноголосье!

— Здравствуйте! Вас беспокоит служба безопасности Имперского Банка. Мы только что предотвратили списание средств с вашей карты…

— … давайте я расскажу вам о доступных источниках дополнительного заработка…