"Фантастика 2024-197". Компиляция. Книги 1-36 (СИ) - Романов Илья Николаевич - Страница 85

— Чего! На разогреве у Рамштайн? — скептически поинтересовался Альберт.

— Та не, какой там, — рассмеялся парень — Рамы, группа из Питера… В общем забей…

— Ладно, удачи, Моцарт.

— Спаси… Чего? Как ты меня назвал? — серьёзно спросил музыкант.

— Эээ, Моцарт. Я это так, отчего то захотелось так тебя назвать. Короче, удачи Вам. Пока…

— Ну пока, мужик. — проговорил музыкант, уже наблюдая спину уходящего парня. — Удачи, друг. Блин где–то я тебя тоже видел… — ещё немного понаблюдав за ним, музыкант улыбнулся, и продолжил собирать инструмент. — Моцарт… и откуда он это прозвище знает. Мистика, прозвище из снов… — и всё же что–то осознав, крикнул.

— Эй парень, постой…

Эпилог 2

— Алви, меня зовут Алви. — всё же решил ответить ей я.

— Спасибо тебе, Алви. — крикнула она мне вслед, но останавливается я был не намерен.

С недавних пор, меня преследует настоящая Орда. Вероятно потому, что я очень сильно забрался на запад, концентрация монстров здесь очень велика, поэтому, что не день то праздник. Новый дар картографии был очень кстати, последнее время мне редко падают полезные навыки, всё какая–то ерунда. Либо вовсе остаюсь с носом. Так что судьба, в кои веки, ко мне благосклонна.

Вроде оторвался, до границы с иным регионом рукой подать, необходимо в ближайшее время его наконец преодолеть.

Урчание справа, лотерейщик, совсем свежий. Помахал ему рукой и провалился в инвиз. Не то, чтобы я его боялся, но ради одного–двух споранов шуметь, не очень–то хотелось бы. Вновь появился для окружающего мира через пару сотен метров.

Внезапное жжение в груди выбило из равновесия. Боль, жжение и чувство невероятной обиды заполонили сознание. Но это всё было не важно, то, что произошло, было столь нужным, столь важным и необходимым, что я мог стерпеть и не такую боль.

— Привет, здоровяк.

— Урч. Урка спал. Урка хочет есть.

— Конечно, мой друг, ты как всегда голоден.

— Урка проснулся. Максим совсем не справился с нашим телом. Плохо.

— Что ты имеешь ввиду?

— Мы слабые, маленькие. Нет когтей и зубов. Мы страшные. Когда Урка был главным, мы были красивыми. Максим не ел всё это время?

— Да уж, ты был тем ещё красавцем… Нет Урка, теперь мы такие.

— Фу. Урке срочно нужно новое тело.

— Новое тело… А ведь это было бы совсем хорошо. Непременно спрошу у Великого Знахаря про это… Я скучал, здоровяк.

— Я тоже, Максим. Мне было страшно, но мне погнала она.

— Кто?

— Твоя музыка…

Dmitriy Small

Знахарь (S-T-I-K-S)

Пролог

Духота, воздух пропитан запахами химии от чего немного раздражал глаза. Но нужно терпеть. Это всё полная ерунда.

Высокий мужчина, тридцати трёх лет, с серыми глазами, высоким лбом, и начинающими редеть волосами. Он был одет в широкий плащ с высоким воротником, начищенных до блеска туфлях и костюме тройке. Всегда идеален, в одежде и в жизни. Педант, требовательный к себе и окружающим. Такие люди всегда производят впечатление умелых дельцов. Но его страсть и то, что наполняло его жизнь смыслом было далеко от заработка денег. Медалист в школе, выпускник института, химик. Конечно, окончил ВУЗ с красным дипломом. Во всём и всегда скрупулезность и выверенность…

— Сергей, это вы? — вздрогнув, спросила юная девушка, пока ещё не разглядев своего визави.

— Да, Саша, это я. — спокойно ответил ей Сергей.

— Вы меня напугали. — успокоившись, но при этом с красными щёчками, проговорила Александра.

— Отчего же? Вам тут не нравится? — уверенно проговорил Сергей. Меняя тему, касающуюся страхов.

— Тут… тут необычно. Я ранее не была в мастерских художников. Странные ощущения если честно. — проговорила девушка, не сводя взгляда с мужчины что вышел к ней из тёмного пролёта.

— Аскетизм…

— Что, простите?

— Аскетизм и Тишина… Вербински, что собственно писал здесь свои шедевры, считал что художнику нужны всего две спутницы в жизни, и только с ними он способен на что то оригинальное. И как раз его спутницами были Аскетизм и Тишина…

— Красиво…

— Не то слово, его «Кордебалет», «Грусть» и «Нева в тумане» были написаны именно в этом здании, в этой студии.

— Сергей, вы великолепный рассказчик… ох тут так душно… — произнесла девушка, немного расстегнув лёгкую блузку. — Как же меня утомляют эти июльские дни. Жара, никакого комфорта. Хоть бы ветерок подул… — Произнеся это она повернулась спиной к мужчине и с лёгким наклоном головы, как бы через плечо продолжила — А как насчёт Вас, Сергей?

— Александра, что вы имеете ввиду?

— Ну, откуда вы черпаете вдохновение, что же является вашими подругами? Неужели так же как у Вербински, Аскетизм и Тишина?

— Нет Александра, я подвержен иным страстям. Боюсь Вам они не понравятся…

— Отчего же Сергей, я бы хотела разделить с Вами Страсть…

— Моя страсть… Александра моя страсть это вечность… Mors aeterna…

— Как красиво, а что это значит?

— Оу, поверьте. Это и впрямь красиво…

Вечер принёс не только прохладу, но и лёгкий ветерок, отчего жизнь, и так переполненная смыслом и счастьем, что сейчас бурлила в теле и душе Сергея играла полными красками. Александра оставила привкус чистоты и нежности. Редкие ноты на песне его страсти, отчего настроение было на самой вершине. Возвращаться домой в область было приятно. Суета и духота мегаполиса осталась позади. Преодолевая километр за километром на своём Рено, Сергей сам с собой рассуждал о красоте и жизни. Ну и конечно, из колонок звучал его любимый композитор. Сейчас ничто не способно омрачить его день. И даже стелющийся впереди туман, не нёс в себе огорчение и волнение.

Прижавшись к обочине, в виду отсутствия нормального обзора, Сергей заглушил мотор, и включил аварийку. Не видно ни зги, да ещё и пахло чем то кислым. Определенно, странный природный катаклизм.

— Опять дрянь какую-то в реку сбросили, а ещё год Экологии… — вслух произнёс Сергей выбравшись из своего авто, и пытаясь разглядеть хоть что нибудь.

Спустя десяток минут, туман начал стремительно редеть, спустя ещё пару минут Сергей продолжил свой маршрут. Как только автомобиль тронулся, а в колонках вновь заиграла любимая музыка, Сергей произнёс:

— Ну, что же приготовил мне сегодня, этот дивный вечер…

Глава 1

Пребывая в собственных мыслях, Сергей не сразу заметил значительные изменения в привычной до боли дороге. Симфония «in do maggiore» заканчивала свой стремительный водопад эмоций, изливающийся на увлечённого водителя. Однако, когда звук в колонках стих, он наконец обратил внимание на новые для этого участка дороги ориентиры. Вместо привычных Сергею зарослей борщевика, с которым местные власти вели исключительно бумажную войну. Ему открывалась широкая просека и красивая, но абсолютно невозможная Берёзовая роща. Удивительное по своей красоте зрелище, осенняя листва, с медленно редеющим жёлтым морем листьев. Настоящее волшебство, посреди лета…

— Это куда ж меня занесло? — останавливаясь на куцей обочине проговорил Сергей.

Время было вечернее, но июльские ночи начинаются достаточно поздно, отчего, не смотря на поздний час о сумерках говорить было преждевременно. Выйдя из своего автомобиля Сергей был в сильном смятении. Кажущиеся невозможными, сибирские осенние пейзажи наводили на нехорошие мысли. Он был уверен что никуда не сворачивал. А следовательно всё с ним происходящее было невозможным, отчего немного пугающим. Но самое скверное, это то, что всего в двадцати метрах от автомобиля, он увидел полосу, разделяющую мир на две части, кардинально отличающиеся друг от друга. Там где он был было буйство осени и красок, но сразу за чертой находился участок, словно вырезанный из иной реальности. Песок, барханы песка, плавной вязью окутывали большой участок местности. Поражало всё, от несовместимости этих участков разного мира. До того как они были разделены. Ровная полоса, как бы делила этот мир на два неравных лоскута. Природа не создаёт такие линии, то, что сейчас наблюдал Сергей, больше всего напоминала картины Ван Гога…