Вий (СИ) - Криптонов Василий - Страница 19

— Нет… Мои мать и отец тяжело болели. Вспышка тифа в прошлом году. Троекуров их вылечил, но взамен я должен был ему служить.

— Именно ты? Не твой отец? Что же в тебе такого особенного?

Пацан только плечами пожал. Теперь он уже не пытался изображать из себя взрослого, пацан да пацан.

И тут до меня вдруг дошло. И что в нём особенного, и что за чувство сверлит мне душу, заставляя непонятно злиться.

— Да ты ж охотник!

— Чего? — Пацан изумлённо на меня уставился.

— Того! Он тебе не сказал? Вот мразота! От тебя Силой охотничьей фонит, неактивированной. А он… вот, сука!

Понимание всей глубины мерзкого плана Троекурова заставило меня вновь пожелать ему смерти.

Значит, этот мудень, земля ему стекловатой, вербовал не только взрослых, состоявшихся охотников — по типу Фильки, Терентия или даже, прости-господи, Алексея. Он вербовал даже малых детей. У которых ещё никакие понятия не устоялись, из которых можно вылепить всё, что угодно. По своему образу и подобию. В угоду тем неведомым «хозяевам», которые якобы должны когда-то там явиться.

Глава 10

— Да какой из меня охотник, — не верил пацан. — Я же… Да я ж в деревне жил!

— А охотники по-твоему — что, на заводах делаются?

Пацан поскрёб макушку.

— Идём, — сказал я.

— Куда?

— Отсюда. Для начала.

— А это всё куда? — обвёл он рукой своё хозяйство.

Новый шкаф, новый стол. Куча банок-склянок по углам, мешочки и свёртки.

— Ща решим, — сказал я. — Большой мешок есть?

Пока пацан собирал в мешок всю колдовскую требуху, что была в подвале, я честно сидел на столе и болтал ногами. Хороший стол, качественный. Чистое дерево, не какое-то там сраное ЛДСП. Таким и убить можно. Реальный олдскул. Лачком покрытый.

— Нормально зарабатывал-то? — осведомился я.

— Не жалуюсь, — буркнул пацан. — Пришёл-то — в голый подвал. Вот, решил обстановку…

— Всё на свои? Или Троекуров из бюджета выделил?

— Какой там… Но он ведь долю не брал.

Угу, помню я эту его бизнес-модель. Всё для хозяев, всё для победы. Бенефактор сучий. Ох, раскопать бы могилу, да грохнуть эту скотину второй раз… Впрочем, ладно. Пусть уже лежит, где лежит. Всем спокойней будет.

— Родители-то в деревне?

— Не. В город перебрались уж два месяца как.

— Ты помог?

— Ну. А кто ж.

— Торговля бойко шла?

— Не жалуюсь.

— А то вот я недавно коллегу твоего убивал — так он говорил, так себе, бывало и неделю без покупателя.

— То не знаю. Ко мне косяком шли.

Наверное, народу было просто прикольно, что таким делом занимается мелкий пацан, не по годам серьёзный и прошаренный. А может, на Выборгской стороне в принципе ЦА больше.

Тут со стороны лестницы послышались грузные шаги и негромкий перемат. Пацан выпрямился, держа в одной руке мешок, а в другой — пук травы.

Вошёл краснолицый мужик и осенил помещение перегаром. На меня внимания не обратил, уставился тут же на пацана.

— Это, — сказал он. — Извести одного надо. Прям под корень. Сколько возьмёшь?

— Быстро, медленно? — спросил пацан. — Если заказ срочный — дороже выйдет.

— Да хоть сегодня! Сучий потрох, пятый день меня в мушку раздевает.

— Это такое модное столичное извращение — «в мушку раздевать»? — решил я поучаствовать в диалоге.

— Чего? — повернулся мужик. — Ты ещё кто такой⁈

— Я — охотник. А ты уже уходишь.

Я показал мужику руку в перчатке. Тот нахмурился, рыкнул, но спорить не стал. Ретировался. Пусть питерские охотники и такое себе, по сравнению с пореченскими, но, видать, всё равно пользуются авторитетом.

— А что ж вы ему адреса не сказали? — посмотрел на меня пацан.

— Какого?

— Где я теперь торговать буду. Как он меня найдёт? Мы же клиента потеряли.

— Клиента?.. потеряли?

— Так вы ж сами сказали: Троекуров издох, и всё его — теперь ваше! Я, значит, на вас теперь работаю. Шкаф-то заберём? И стол. Они больших денег стоили. Извозчика нанять придётся.

Смотреть на испорченных взрослых — мерзко. На испорченных детей — страшно. Но если со взрослыми, как правило, ничего уже не поделаешь, окромя декапитации, то детей можно и нужно перевоспитывать.

— Собирайся давай. Я и так на тебя времени потратил больше, чем планировал.

Пацан, ворча, собрался. Получилось у него два туго набитых мешка. Один, полегче, он взял сам. Другой подхватил я.

— Вы аккуратней только, там склянки, — предупредил пацан. — Стекло знаете, каких денег стоит!

— Не в курсах, извиняй. У меня такими делами Тихоныч ведает, я не лезу.

Эх, прекрасное время, в своём роде, но ведь, чего ни коснись — всё дорого. Ванна чугунная — состояние, пузырёк стеклянный — тоже… А у дядюшки подстаканников с нашим гербом — жопой жуй. Правда, прозакладывал все по итогу. Но Троекуров их, как выяснилось, за каким-то хреном собирал…

Мы вышли на улицу. Положили мешки на землю. Пацан начал оглядываться в поисках извозчика.

— А «мушка» — это что такое? — спросил я.

— Да игра такая. В карты. В кабаках дуются, мода. Там с козырем и очки пишутся.

— Ясно. Ну, чем бы дитя ни тешилось. Отойди-ка в сторонку.

Подняв руку над двумя мешками, я кастанул Огненного петуха, и вспыхнуло пламя.

— Нет! — завопил пацан, рванувшись спасать свой проклятый товар.

Я подхватил его одной рукой, другой сжал новый любимый амулет. И очутился возле Оплота. Нашего, пореченского родного Оплота.

— Пусти меня! Что это? Где мы?

— Далеко от столицы.

— Зачем ты меня сюда привёл⁈

— Мозги тебе почистить.

— Верни назад! Потуши костёр! Как я зарабатывать буду⁈

Тут открылась дверь, наружу вышел Прохор и окинул нас взглядом единственного глаза.

— Что за шум, а драки нет?

— Неофита тебе приволок.

— Чудное имя, но да ладно, привыкнем. Чай будешь, Неофит? Или тебе пожрать чего сообразить?

— Ничего я не хочу, верните меня назад!

— Сгорел твой назад, — возразил я. — Только вперёд осталось. Таков путь. Жизнь впереди длинная, грехи отработать успеешь.

— Эт точно, — закивал Прохор. — Ну, заходи в дом, чего на пороге стоять. Кстати, Владимир, ты уж коли явился, так тоже заходи. Дело есть. И не одно даже. У нас тут такое, ух! А впрочем, сперва к мастеру Сергию загляни, уж он тебе покажет.

— Завлекательно, кликбейтно. Загляну. Прохор, ты пацана-то успокой, в тему введи. Чувствуешь же?

— Да чувствую, как не чувствовать… Не рановато ему?

— Ему — нет. Он уже отметился на другой дорожке, теперь компенсировать надо.

Пацан, кстати, уже с минуту молчал, глядя на меня со слегка приоткрытым ртом.

— Владимир? — переспросил он. — Уж не Давыдов ли⁈

— Слыхал, что ли? — улыбнулся я.

— Троекуров о тебе говорил этим летом. Часто. Что ты ему поперёк горла, и что с тобой пора кончать!

— Угу, кончал один такой — кончалка отвалилась… Ладно, иди. Я тоже сейчас подскочу.

— Идём, Неофит, идём. Чай стынет. — Прохор взял пацана за плечо.

Дождавшись, пока эти двое скроются за дверью, сам я вошёл в пристройку. Мастер Сергий находился на обычном месте, только вот телохранителя более не существовало. Хотя теперь при мастере постоянно находился старик-разбойник, которого я в Смоленске вытащил из гробовой мастерской. Эти два одиночества нашли друг друга и как-то уживались, о чём-то болтали. Ну и, в принципе, совет да любовь им, чё.

— Здорово, мастер Сергий, — сказал я от порога. — И тебе тоже здравствуй, как тебя там.

Старик-разбойник кивнул и что-то промямлил, а мастер Сергий, как всегда едва бросив на меня взгляд, поднятый от амулета, ответил:

— И поздоровее видать доводилось.

— В этом — нисколько не сомневаюсь. Прохор говорит, у тебя тут интересное? Айда делиться!

Я сел за стол напротив Сергия. Тот поморщился.

— Что случилось, мастер Сергий? Чего такой смурной? Вроде всё ж хорошо, не?

— Место справное, — пробормотал Сергий. — Не жалуюсь.