Гуд бай, Америка… (СИ) - Артемьев Юрий - Страница 18

А вот возвращаться оттуда больно. Очень больно… Голова, как чугуниевая. Да и ещё в придачу этот постоянный шум в ушах. Бум. Бу-бум. Бум… Я-то знаю, что это просто стучит моё сердце. А я всего лишь слышу его, как бы где-то там, внутри себя. Но почему моей голове так больно слушать, как стучит моё же сердце?

Кажется, ко мне подходил Лёха и что-то спрашивал. Он что-то сказал про Алёнку. Мертва? Этого просто не может быть. Ведь совсем ещё недавно мы с ней…

Ну, да… Кто-то стрелял… Какой-то байкер… Монголы? Где Лёха?

Опять почему-то кружится голова. Я снова проваливаюсь куда-то во тьму. Я не хочу туда, но похоже, от меня это совсем не зависит.

27 сентября. 1974 год.

США. Штат Невада. Недалеко от Рино.

Алексей Тихий.

В открытое окно водительской двери, моё разгорячённое лицо обдувает лёгкий ветерок. Я никуда не гоню. Не хватало ещё привлечь к себе внимание. Это лишнее сейчас. Если я опоздал, то я уже опоздал. Но если я успею, то лучше всего быть спокойным и холодным, как лёд на вершине Фудзи. Так что ли учили самураи в древности…

Вторая половина дня уже. Этот Локвуд оказался совсем недалеко от города. Злодей правильно описал мне дорогу со всеми подробностями. Ну, хоть в этом он оказался хорош и честен. Пусть земля ему будет стекловатой на том свете.

Если они с Маринкой что-нибудь сделают, то я постараюсь убивать их очень медленно. Но они уже ей причинили боль, и я это видел. Они её ударили по лицу, и не один раз. Они затащили её в машину. Блин, а она совсем не беззащитная маленькая девочка…

Я аж заскрипел зубами от того, что не смог заступиться за неё и не дать этим гадам похитить её.

* * *

Еду медленно, тщательно вглядываясь в окрестные холмы. Их тут, как блох на Барбоске, и все похожи друг на друга, ну, примерно, как мы с Сашкой.

Сашка! Что с ним? Ранение вроде бы пустяшное. Я посмотрел. Даже черепушку не пробило. Алёнка его собой закрыла. Бедная девочка… Светлая ей память!

А Саньке по голове в последнее время что-то часто стало прилетать. Судя по его рассказам, то там, то тут, то прикладом, то ещё чем… Может у него хобби такое? Блин… Что-то меня пробивает на хи-хи, хотя мне совсем не смешно. Это уже нервное, наверное.

Так… Как там говорил друг Малыша Карлсон: «Спокойствие! Только спокойствие! Пустяки… дело-то житейское…»

Ага… Пустяки… Как же… Ладно. Это всё оставим на потом. Вот вернёмся мы с Маринкой, и разберёмся, что там с Сашкой…

Маринка! Девочка моя! Как ты там? Держись! Я уже еду к тебе…

Интерлюдия.

США. Штат Невада. Рино.

Парковка возле отеля.

— Да, сэр! На парковке возле отеля два трупа и один раненый. Огнестрельное ранение в голову. Да. Медиков уже вызвал. Убитые? Байкер из Монголов. Это он стрелял. Его ружьё рядом валялось. Он убит позже. Руки связаны за спиной, и зарезан ножом в грудь. А раненый и убитая девушка — это постояльцы отеля. Их уже опознали.

— Если это байкер убил девушку и ранил парня. то кто его связал и зарезал. Может этот раненый?

— Нет, сэр. Он всё это время был без сознания и лежал на одном и том же месте, там же, где его и подстрелили.

— Значит, был кто-то ещё. Но, кто? Ещё один байкер?

— Не знаю, сэр. Но этот кто-то не стрелял. Он свалил байкера. Выбил у него из рук ружьё. А потом связал его, причём его же ремнём и зарезал его же ножом. Мы это вычислили по следам на ремне и ножнах.

— А нож там нашли?

— Да. В груди у покойника.

— А этот раненый… Что он говорит?

— Пока ничего.

— Держи меня в курсе, если появится ещё какая-нибудь информация.

— Да, сэр!

27 сентября. 1974 год.

США. Штат Невада. Какие-то холмы недалеко от Рино.

Алексей Тихий.

Череп, напяленный на какую-то жердину, я заметил. Хотя особо в глаза он не бросался. Но я его искал глазами, и знал, что он тут где-то должен быть. И поэтому нашёл.

Я заметил местную грунтовую дорогу, что уходила влево от шоссе, но съезжать на неё не стал, а проехал чуть дальше. Найдя еле заметный съезд с дороги метрах в трёхстах от указателя в виде черепа, я загнал туда машину. Получилось так, что с дороги её заметить очень трудно. Всё-таки эти холмы кругом позволяют спрятать в них хоть легковушку, хоть трейлер, если загнать поглубже. Была у меня мысль использовать Сашкину лохматку, что сделали ему его индейские скво. Но потом я передумал. Местность совсем не та. Зелёнки тут нет от слова «совсем». Чахлые кустики и пожухлая травка — не в счёт. Всё тут вокруг либо жёлтое, либо коричневато-красноватое.

Ничего лучше я не придумал для маскировки, как изваляться в местной пыли. Я лёг на землю и слегка покатался, стараясь изгваздаться получше. А после этого сделал глубокий вдох, закрыл глаза, и зачерпнув полную горсть жёлтой пыли, стал втирать её в лицо и в волосы. Не слишком гигиенично, зато дёшево, надёжно и практично. Надеюсь, что это поможет мне хоть на какое-то время остаться незамеченным.

* * *

Автомат за спину. Винтовка с оптикой — в руках… Кольт за поясом. Вальтер в кармане. Так не хватает разгрузочного жилета под магазины. Кое-что я конечно, распихал по карманам, но этого не хватит надолго. Но, надеюсь, что мне удастся сделать всё быстро. Хотя, как говорили когда-то на востоке: «На Аллаха надейся, а верблюда привязывай!» Мудрая мысль. Но выстрелы придётся считать в ходе ведения огня, чтобы не получилось так, что патроны уже кончились, а живые враги ещё остались.

Перемещаюсь короткими перебежками, придерживаясь выбранного заранее направления. Злодей говорил, что место для своих оргий монголы выбрали где-то у ручья. Вот туда-то мне и надо.

Шум и громкие голоса я услышал издали, поэтому последние метров сто практически полз. Не по-пластунски, конечно. Этого и не потребовалось. Да я бы и не смог. Всё-таки, выпитый с утра алкоголь не прибавил мне сил, зато дыхалку сбил мне напрочь. Я сейчас, как загнанная лошадь. Впору уже и пристрелить доходягу. Только хрен вам всем… Не дождётесь!

* * *

Байкеры развели костерок. Интересно, где они только дрова взяли? Вокруг я что-то не заметил ни одного саксаула, годного для растопки. Неужели с собой привезли?

А вот Маринки я что-то нигде не заметил. Возможно она ещё в фургоне, но я в этом не уверен. А фургон, да… Тот же самый. Я его опознал. Прав был Сашка. Во всём прав…

Я насчитал уже пять тушек, готовых к утилизации. Пьют пиво и жарят на огне какое-то мясо. А ещё при этом и ржут, как полковые лошади. В оптический прицел я легко могу различить не только надписи «MONGOLS» на спинах, но и их рожи. Все с усами, морды наглые…

Блин. Мне бы точно узнать, где находится Маринка, и смогу уже работать. Хотя неплохо бы было сменить позицию. Отсюда у меня плохо просматривается фургон, и я не могу точно определить, есть кто-то в машине или нет. Харлеев на парковке было четыре. Один «всадник» остался там же. Здесь пятеро. Если прикинуть, что четверо было на мотоциклах, а двое ехали в фургончике, то всё сходится. Но как всё на самом деле, я не могу поручиться.

Либо придётся ждать, либо начинать гасить их раньше… Но сперва я сменю позицию.

Интерлюдия.

США. Штат Невада. Рино.

— Сэр! Появилась новая информация.

— Что? Раненый пришёл в себя?

— Да, сэр. Но это не главное.

— Он что-то рассказал?

— Нет, сэр. Но мы проверили его документы. Они поддельные.

— Бывает. Иногда в Рино или в Лас-Вегасе попадаются люди с поддельными документами. Молодёжь на что только не идёт, чтобы покупать выпивку.