Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Орден куртуазных маньеристов (Сборник)

Степанцов Вадим Юрьевич

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Орден куртуазных маньеристов (Сборник) - Степанцов Вадим Юрьевич - Страница 369

369

Изменить размер шрифта:

Октябрь 2006г.

ПЯТНИЦА 13

У Маргариты Деревянко

По сущности своей ментальной

Была пониженная планка

Ответственности социальной,

Поскольку без высокой цели

И благородных идеалов

Она работала в борделе

Недалеко от трех вокзалов,

Где в череде ее клиентов

Мелькали, словно деньги в банке,

Глаза голодных претендентов

На междуножье Деревянки,

Среди которых были ары,

Вьетнамцы, чехи, два канадца,

А также – совладелец бара

С названьем «Пятница 13»

Владимир Осипович Картер,

Что приходил к своей подруге,

Нахально предлагая бартер

В обмен на Ритины услуги.

В тот день, горя от вожделенья,

Он ей сказал:

- Марго, я помню,

Что в пятницу – твой день рожденья.

Все, что захочешь – я исполню!

Накрою стол тебе хороший,

Бухнем под песни Гриши Лепса,

Ну что? Иди ко мне, Маргоша!...

- В тот раз ты обещал мне «Лексус»!

- И «Лексус» будет, моя радость,

Я заказал его у Гоги,

И «БМВ», и новый «Брабус»…

Давай… Раздвинь пошире ноги!

Я ресторан закрою на ночь,

К тебе никто не прикоснется…

- А как твой компаньон Иваныч?

Он на меня не залупнется?

- Маргоша, ты чего, как эта?

Иваныч нам не помешает!

Он, правда, пригласил поэта…

Да хуй с ним, пусть стихи читает!

И ресторатор со словами

«Кто возбухнет – те будут биты»,

Вращая дикими глазами,

Вошел в межножье Маргариты.

* * *

Тем временем поэт Вулканов,

Куря на кухне папиросы,

Башкою, полной тараканов,

Искал ответы на вопросы.

- Ну вот и пробил час мой звездный

Читать о подвигах, о славе…

А если размышлять серьезно –

Не знаю, буду ли я вправе

Душевный плод своих терзаний

Продемонстрировать на сцене?

Что будет думать зритель в зале?

Как слушатель меня оценит?

Прочь от сомнений и рефлексий!

Они уже мне ночью снятся,

Ведь мне звонил сам Герман Векслер,

Хозяин «Пятницы 13»,

Который звал зимою на ночь

Гостям читать стихи на даче…

Сам Герман Векслер! Сам Иваныч!

А это что-нибудь да значит!

Да, цикл моих стихов про осень,

Что я писал четыре ночи,

Выходит, людям нужен очень…

(Какая рифма: «очень – осень»!)

Ну и потом – не забесплатно

И не за фигу в тюбитейке.

Сто долларов – ежу понятно –

Не миллион, но все же деньги!

Хотя ведь главное – не это,

Ведь не бабло – всему основа –

Сам Векслер пригласил поэта

Нести в народ культуру слова!

* * *

А между тем сам Герман Векслер

В тот миг при всем своем цинизме

Задумчиво качаясь в кресле,

Сентиментальничал о жизни:

- Вот компаньон мой Картер Вова –

Достал меня аж до печенок:

И бизнес он ведет хуево,

И в жизни – конченый подонок!

Бесплатно дрючит проститутку,

Она гуляет по буфету,

А я, позвольте на минутку,

Потом плачу за тварь за эту!

А эта сука в караоке,

Притом с отрыжкою от «швепса»,

Уставив нагло руки в боки,

Горланит песни Гришки Лепса,

Кося налево и направо

Своими блядскими глазами,

А Вольдемар кричит ей «браво!»

И обливается слезами,

И после с этой пьяной дурой,

Махнув стакан, поет дуэтом…

А наш театр с литературой

Ему, блядь, похую при этом!

Он только может, как наездник,

Скакать на Ритке в туалете…

А кто такие Пушкин… Резник –

Он хуй когда кому ответит!

Довольно! Хватит! Песня спета!

Пора нести культуру в массы:

Я в пятницу позвал поэта –

Пусть просветятся, пидарасы!

* * *

Спустя неделю за накрытой

Поляной в «Пятнице 13»

Сидели гости Маргариты –

Тигран, вьетнамец, два канадца,

Иса, Муса, Умар, Оксана –

Крупье на «Александре Блоке»,

И некто Костя Челентано,

Певец шансона в караоке.

В пустом и полутемном зале

У них была не просто пьянка –

Они в тот вечер выпивали

За счастье Риты Деревянко.

А в это время в кабинете,

Где догорала сигарета,

За свет духовности в ответе

Иваныч наставлял поэта:

- Вот он какой, дружок мой Вова:

Устроил пир в честь этой клуши!

Не ссы, поэт, все будет клёво!

Прожги им, блядь, глаголом души!

Поэт Вулканов как-то нервно

Спросил, боясь возможной лажи:

- А кто меня представит, Герман

Иванович, кто слово скажет?

- Ты напиши, что хочешь вкратце

Вот здесь, на этой промокашке,

И чтобы долго не ебаться,

Я прочитаю по бумажке…

И через пять минут со сцены

Он произнес под гул банкета:

- Прошу вниманья, джентльмены,

Сейчас послушаем поэта!

И, звякнув вилкой по тарелке,

Добавил, отхлебнувши виски:

- Он сочинял для группы «Белки»

И для певицы Жанны Киски,

А также – Игорь Муруханов

На тексты Саши сделал много…

Встречайте – Александр Вулканов,

Как говорят – поэт от Бога!

Вулканов вышел к микрофону,

И там, прокашлявшись раз восемь,

Без предисловия с разгону

Он произнес: «Стихи про осень»!

- Осенний лист упал на гравий

Так обреченно, как на плаху.

Твое лицо в очков оправе

Я забываю…

- На хуй! На хуй!..

Поэт Вулканов оглянулся

На стол, смеявшийся безбожно

И, виновато улыбнулся,

Сказав: «Друзья, а тише можно?»

- Он кто? – спросила Маргарита, -

Поэт любви, поэт печали?

Вулканов промолчал…

- А мы то

Поэта, блядь, не приглашали!

Вулканов сдулся как-то сразу,

И, видно огорчившись очень,

Он обронил при этом фразу:

- На этом наш концерт окончен!

Поэт слетел со сцены молча,

Как будто раненая птица.

Ему хотелось, что есть мочи

Сбежать, запрятаться, укрыться…

Но Векслер, вышедший навстречу,

Сказал поэту удрученно:

- Мне очень жаль, но этот вечер

Не нашим был, определенно!

Я извиняюсь перед вами

За всю поэзию за нашу!

Я отомщу им не словами,

Я их, блядей, размажу в кашу!

Урою Вову, пиздорвана!

Размажу Маргариту, крысу!

За Блока, и за Шаферана,

И за Рубальскую Ларису!

Я уничтожу Вову-гада!

Меня так просто не обидишь!

- Иваныч, может быть, не надо?

- Не ссы, поэт! Сейчас увидишь!

И тут же дверь открыв в подсобку

Войдя нетвердою походкой,

Он вытащил во двор коробку,

Забитую «столичной» водкой.

И с громким криком: «За поэта!»

Он, как мясник, поднявший тушу,

Ударил об асфальт все это

И звон стекла порезал душу!

- Ты что, Иваныч, спятил? Вот как?

Ты дружбу так решил разрушить?

- Да, Вова! Хуй вам, а не водка!

Поэта надо было слушать!