Весь в папу! - Серова Марина Сергеевна - Страница 27

Судя по всему, он привык к этому. Может быть, когда он получит желаемое, он умрет. Жить станет незачем.

Я улыбнулась. Никто из моих возлюбленных не был настолько моим по духу. И никто из них не был столь же недоступен, как этот. Два «степных волка»… Способна ли я превратиться ради него в волчицу?

К собственному ужасу, я поняла — да. Единственный мужчина, который мог заставить меня сдаться, сидел сейчас передо мной. И это страшило меня больше, чем моя будущая встреча с поклонником изящного…

Спустя час я знала так много, что хватило бы на толстый том.

Катя слушала, открыв рот. Он говорил долго, потому что слишком долго держал это в себе.

Теперь мои последние сомнения отпали.

Я ненавидела своего преследователя.

Он был отвратителен, как только может быть отвратителен мокрый и склизкий червяк.

Человек, воплотивший ненависть в смысл жизни. Обладающий властью, деньгами — и отвратительной болезнью.

Ненависть почти изгнала страх. Я перестала бояться его. Теперь благодаря Робину я знала все его повадки.

Теперь я знала, где будет сидеть мой фазан, воображая себя охотником.

Я поднялась. Робин посмотрел на меня вопросительно.

— Куда ты?

Я улыбнулась:

— Ты знаешь…

Он кивнул:

— Я буду идти за тобой.

— Только осторожнее. В самый неожиданный момент он может обернуться.

— Постараюсь, — усмехнулся он.

Катька не могла понять наших речей. Она же не была, как мы, охотником. Я повернулась к ней и сказала:

— У меня к тебе просьба… Если вдруг ты почувствуешь опасность, позвони по этому номеру и спроси Андрея Николаевича Мельникова. Запомнишь?

Она кивнула. Я протянула ей листок с телефоном. Катерина спрятала его в карман куртки.

Алексанов подъехал к дому. Ворота, конечно, оказались закрыты. Он нетерпеливо прогудел. В проеме дверей двухэтажного особняка появилась жена. Она прошла к воротам, долго искала нужную кнопку, наконец нашла и нажала.

Ворота открылись со скрипом. Алексанов въехал во двор.

— Ты одна? — спросил он у жены.

Та кивнула.

— А Лешка?

Она пожала плечами.

Виктор Степанович все понял. Она его выпустила. Мерзавка. Только этого ему не хватало.

Он прошел к сыну.

Комната Алексея была пуста. На полу валялся мелко изрезанный портрет Эмми Стюарт.

Виктор Степанович присел на корточки и посмотрел на разбросанные клочки.

Увиденное сходство заставило его резко вскочить.

Он выбежал в гостиную, где насмерть перепуганная супруга делала вид, что поглощена вытиранием пыли.

— Давно? — выкрикнул Алексанов.

— Что? — захлопала она на него глазами.

— Он давно ушел?

Она пожала плечами:

— С полчаса будет.

Виктор Степанович выскочил к машине. Плохо соображая, он сел на удобное сиденье «Фольксвагена», обратив внимание, что его «мерс», конечно, отсутствует.

Он поднял трубку радиотелефона и набрал номер Брызгалова.

Слава богу, тот оказался на месте.

— Боря, помоги, — простонал Алексанов.

— Опять? — ответил голос в трубке.

— Да, да… — Алексанов ослабил галстук. Дышать было трудно.

Разговаривать было некогда. Лешка собирался увеличить число неприятностей, свалившихся на голову.

Он почти с ненавистью подумал о жене. «Сука!» — выругался он. Если бы не она, сынок нипочем не выбрался бы из комнаты еще год-другой.

Это она его выпускала.

Он повернул ключ. Машина взревела и рванула с места.

— Тань!

Я обернулась. Боже мой, да это же Вероника… А я-то думала, что она в Питере.

Вероника рванулась ко мне, а я к ней.

— Господи, как же давно мы не виделись! — вырвалось у меня. — Я тебя искала…

— Знаю, мне сказали. Я пыталась до тебя дозвониться, но тебя никогда не бывает дома. Так зачем я тебе была нужна? Только не ври, что ты тут умирала от тоски… — рассмеялась моя детская подружка.

Она почти не изменилась. Такая же красотка.

— Рассказывай, как ты, — потребовала я. — Наверное, устраиваешь уже в Питере персональные выставки?

— Ну, да, — рассмеялась она, — а то ты не знаешь, как они легко устраиваются. Конечно, нет. Даже не светит пока…

Вероника когда-то сбежала из Тарасова, убедив меня, что здесь ее ждет только преподавание в художественной школе.

Теперь можно было приступать к делу.

Я посмотрела на нее и спросила:

— Слушай, Вероничка, а ты помнишь Ксению Разумову?

Моя подружка помрачнела:

— Конечно. Жуткая история… Тогда мы все подозревали Алексей Викторыча.

Я вздрогнула.

— Кого?

— Алексанова, — недоуменно посмотрела она на меня, — отвратительный тип. Маленький, белесый и перекошенный. Правда, он отпустил бороду, но это ему интеллигентности не прибавило…

— Рассказывай, — потребовала я, протянув ей сигарету.

Она вздохнула:

— Танька, ты не меняешься. Нет чтобы поговорить о личной жизни, о любовниках, ты вечно вся в делах…

— О любовниках — потом, — пообещала я, — сначала давай про этого Алексея Викторовича.

— Из него любовник неудачный получится, — меланхолично заметила Вероника. — Во-первых, он страшен, как перегнившая картошка. Во-вторых, он периодически лечится в психушке. А в-третьих, он извращенец…

— Да не собираюсь я брать его в любовники!

— Ну, ладно, — успокоилась Вероника, — он преподавал композицию. И у него было хобби — он очень любил копировать понравившиеся шедевры… Как будто этим мог доказать себе, что не лишен таланта. Обычный случай мании величия…

— А как у него было с талантом? — поинтересовалась я.

— Копии получались хорошо, — пожала плечами Вероника, — но создать что-то свое было ему не по силам. Странный тип. Хороший мастер, с точностью до мелочей способный повторить картину… Но у копии не было жизни. Понимаешь? Он, создавая аналог, вытягивал из него наполнение, творя жалкую пародию. И поэтому смотреть на эти его копии было страшновато. Создавалось такое гадкое ощущение, что Алексанов их убивает…

— Убивает… — повторила я задумчиво. А не было в нем ничего загадочного, оказывается! Обычная серость. Серость, стремящаяся уничтожить гениальность.

Я слушала историю с интересом. Просто пособие для юных психиатров!

Оказывается, Алексея Викторовича Алексанова периодически пытались заманить в свои объятия врачи местной больницы. Именно той, где Иона Тимофеевич показывал мне медицинскую карту, заботливо прикрыв ладонью имя несчастного пациента.

Похоже, именно имя Алексея Викторовича Алексанова там и сияло. Во всяком случае, Вероника рассказывала мне историю, удивительно схожую с той, которую я умудрилась прочесть между скупых строчек анамнеза.

Избалованный мальчик, умеющий рисовать, но мнящий себя гением… Увы. История банальна.

Некрасивый парень, маленького росточка и с белесыми жидкими волосами — изо всех сил старающийся выглядеть Казановой…

Мальчик, переживший в детстве отцовское насилие и от этого мечтающий отомстить всем.

Обилие денег не могло дать главного. От обиды на жизнь он возненавидел все красивое. Все талантливое. Все, что без усилий получало от бога то, чего не хватало юному Алексанову. Просто так. Без денег…

Он влюбился. Об этой любви знала вся школа.

Он ходил за ней по пятам. Он сходил с ума. И не мог подойти.

Он знал, что прекрасная Ксения никогда не станет его.

Он находил ее черты в творениях мастеров.

Но что же произошло дальше? Был ли он тем самым человеком, который убивал тарасовских девчонок? Или Ксения — была первой его жертвой?

Вероника молчала. Я тоже. Говорить не хотелось. Наконец Вероника достала из пачки сигарету и, закурив, сказала:

— Когда Ксения пропала, он был в больнице. Поэтому у него алиби, Танюша…

Я усмехнулась.

Вовремя организованное алиби — частое явление в нашей практике. Именно благодаря этому самому явлению мы можем похвастаться таким большим количеством нераскрытых преступлений…