Тайна одноглазой «Джоконды» - Роньшин Валерий - Страница 11

– Нет, вру, – сказал портье. – Не Мошкина, а Мухина. Точно, Мухина.

Я вернулась к себе в номер и легла на кровать.

На душе скребли кошки. Целая стая противных черных кошек. Это что ж такое получается?.. Если первую бомбу с большой натяжкой, но все-таки можно было отнести к разряду случайностей, то на сей раз не могло быть никаких сомнений – бомба в 205-м номере предназначалась именно мне.

Расчет убийцы был самый элементарный.

Я приезжаю в Питер, занимаю 205-й номер, днем иду гулять по городу, вечером возвращаюсь, принимаю ванну и ложусь спать. А в половине двенадцатого – БА-БАХ!! – и я вместе с кроватью взлетаю к потолку.

Но, очевидно, умереть мне пока не суждено. Я, как Иван-дурак из сказки, которому все время везет. Но жизнь – это не сказка. И если дальше будет продолжаться в том же духе, то рано или поздно я все равно подорвусь.

Я закрыла глаза и попыталась собрать в кучу разбежавшиеся мысли.

Ну, во-первых, откуда убийца мог знать, каким поездом я поеду в Питер?.. И во-вторых, откуда он узнал, что я поселюсь в «Невском Паласе»?.. Думала я об этом, думала, но так ни до чего и не додумалась.

Получалась какая-то ерунда.

Обо всем было известно только Сергей Иванычу с Иваном Сергеичем, да еще, может, капитану Чмонину. Но если б они хотели меня убить, то могли спокойно сделать это на кладбище. Для убийства там – идеальные условия. Ночь, кругом ни души – убивай на здоровье и прячь труп в любую могилу…

«Нет, это, конечно, не они», – решила я.

А тогда кто?.. Снова таинственный похититель моего досье из архива «Д»? Выходит, плевать он хотел на мои уникальные способности. Ему позарез нужен мой труп. А зачем, спрашивается?..

В дверь требовательно постучали.

– Кто там? – спросила я.

– Открывайте, милиция, – услышала я знакомый голос.

Я открыла. В номер, чуть не сбив меня с ног, влетел Григорий Молодцов. Он быстро отдернул занавески на окнах, заглянул в шкаф, под стол…

– Что вы себе позволяете?! – закричала я. – У вас есть ордер на обыск?!

– Спокойно, дорогуша, – суперопер сунул нос в туалет. – У Григория Молодцова на все ордер есть. И на обыск, и на арест…

– Что вам надо? Говорите и выметайтесь! Я собираюсь ложиться спать.

Молодцов оседлал стул спинкой вперед.

– Я тоже собирался ложиться спать, дорогуша, когда мне позвонили и сообщили, что в отеле «Невский Палас» взорвалась бомба. Я примчался сюда, и что же я узнаю?.. Оказывается, взорванный номер забронирован на имя некой девочки – Эммы Мухиной. А в соседнем двойном номере проживает некий Эдуард Немухин со своей дочерью Эммой. И как ты все это объяснишь?..

– Я ничего не собираюсь объяснять, – холодно отрезала я.

– Придется, дорогуша. На вокзале ты сказала, что твоя фамилия Мухина. В гостинице ты записалась под фамилией Немухина. Так кто же ты: Мухина или Немухина?!

– А вам какое дело?! Я несовершеннолетняя. Паспорта не имею. Как хочу, так себя и называю.

– Заба-а-вная ты де-е-вочка, – протянул Молодцов. – На вокзале ты говорила, что вы с Немухиным не родственники. А теперь выясняется, что ты его родная дочь.

Я поняла: так просто Молодцов не отстанет.

– Хорошо, я вам отвечу. Немухин попросил меня поработать его телохранителем.

– Не лепи горбатого, дорогуша, – отчеканил суперопер. – Чтоб здоровенный мужик нанял в телохранители школьницу?! Ты думаешь, Григорий Молодцов идиот?!

– Можете не верить, но я говорю правду.

– Ладненько. Допустим, он нанял тебя в телохранители. А почему в отеле записал как свою дочь?

– Господи, – вздохнула я, – да это и ежу понятно.

– Ежу, может, и понятно, а мне нет. – Молодцов принялся раскачиваться на двух ножках стула.

– Телохранитель должен жить в одном номере с тем, кого он охраняет. Разве не так?

– В таком случае, зачем ты забронировала двести пятый номер?

– Это не я бронировала.

– А кто?

Я прикусила язык. Черт! Разговор поворачивался совсем не в ту сторону, в какую бы мне хотелось.

– Мои родители.

– Плохо врешь, Мухина-Немухина, – раскачивался суперопер на стуле. – Я звонил в Москву и навел кой-какие справки. Так вот, твои родители не могут себе позволить, чтобы их дочка жила в номере-люкс отеля «Невский Палас».

– Почему?

– А потому, дорогуша, что номер-люкс в этой ночлежке стоит триста долларов в сутки.

Я присвистнула. Да уж, не поскупились Сергей Иваныч с Иваном Сергеичем.

Тут входная дверь распахнулась, и в номер влетел один из оперов Ударной группы по борьбе с бандитизмом.

– Гриша! – крикнул он. – Кровавая разборка на Лиговке!

Молодцов, потеряв равновесие, грохнулся со стулом на пол.

– Едем! – быстро вскочил он. – Заводи колымагу!.. А ты, Мухина-Немухина, чтоб завтра как штык была у меня на Захарьевской вместе со своим лжепапашей. И не пытайтесь сделать ноги, у меня длинные руки. От Григория Молодцова еще никто не уходил.

И они убежали.

Ну и дела! Мало мне задания убить киллера Муму, бомб в поезде и гостинице, Паштетова с его бандой… Так для полного счастья еще не хватало Григория Молодцова – простого, как огурец. Теперь еще и он будет доставать меня своими дурацкими подозрениями.

«Хорош, Эмка, – сказала я себе. – Кончай думать о неприятном…» В общем, я решила лечь спать и как следует отоспаться.

Но только я залезла под одеяло, дверь в соседний номер открылась и появился выспавшийся Немухин. А за ним выбежал выспавшийся Гафчик.

– Пора вставать, Эмма, – сказал Немухин, потягиваясь. – Сейчас пойдем в ночной клуб «Какаду».

Я обреченно вздохнула. Как говорил в таких случаях великий русский поэт Александр Сергеевич Пушкин: «Вот блин!»

Глава XIII

«Бах-бах, ты убит!»

К ночи резко похолодало. Сверху, с темного неба, сыпалась какая-то мелкая дрянь. Дождь – не дождь; снег – не снег… Короче, была типично питерская погода. К счастью, далеко идти не пришлось. Прямо через дорогу, на углу одной из ближайших улочек, располагался ночной клуб «Какаду».

В зеркальном зале стояло несколько уютных диванчиков с крошечными столиками; в правом углу находилась стойка бара с рядами разноцветных бутылок, в левом – небольшая сцена.

К нам через весь зал подбежал распорядитель.

– Добро пожаловать в клуб «Какаду», – улыбнулся он дежурной улыбкой. – Следуйте за мной, господа.

Распорядитель усадил нас за свободный столик и удалился. А вместо него появился официант.

– Прошу, – протянул он Немухину меню.

– Салат из омаров, – начал читать меню Немухин, – жареная акула, суп-пюре из семги, форель под белым соусом… – Он посмотрел на официанта. – А мясного ничего нет?

– У нас сегодня рыбный день, – вежливо пояснил официант.

– Тогда уж рыбная ночь, – пошутил Немухин.

Я заказала себе жареную акулу и свой любимый персиковый сок. А Немухин заказал двойной «Манхэттен» со льдом и салат из омаров.

Тем временем на сцену вышли музыканты. Один взял в руки гитару, другой встал у «клавиш»… Последней выбежала солистка в ярко-голубом облегающем платье.

Зазвучала музыка. Девушка тряхнула темными волосами и запела песенку на английском языке.

Пела она хорошо. При этом еще извивалась в медленном танце.

– Ничего себе! – воскликнул Немухин, глянув на певицу.

– Вы ее знаете?

– Еще бы! Это же Лола. Мы с ней вместе в школе учились. В первом классе. И с тех пор ни разу не виделись.

– Лола, – повторила я, сразу вспомнив слова Ивана Сергеича о том, что немой убийца Муму любит слушать, как поет певица Лола. Судя по всему, это и была та самая Лола.

Я украдкой оглядела зал. Может, и Муму где-то тут поблизости? Я была готова к встрече с ним. В правом кармане куртки у меня лежал «кольт» 45-го калибра; а под джинсами, чуть выше левой коленки, был туго примотан лейкопластырем «макаров» с глушителем.

Я не собиралась убивать Муму. Но взять его вполне могла… Впрочем, киллера в зале не оказалось.