Гангстер вольного города (СИ) - Парсиев Дмитрий - Страница 22

Папаня был чуть ниже меня, но крепче. Седовласый, со своеобразной манерой речи и, как мне показалось, с каким-то чувством вины передо мной. Каким именно, мне ещё предстояло узнать. Уж очень сильно он пытался услужить: «Садись — тут поудобнее, с этой чашки пить сподручнее», и тому подобное.

Мама была шатенкой. Ростом ещё ниже отца, морщинки глубже, чем у того же папаши, а внешность… ну. У нас не было ничего общего. Я сначала решил, что это мачеха, а моя мама, возможно, уже мертва. Но стоило мне увидеть сестру, как все сомнения отпали. Вылитая моя копия. Лет восемь на вид. Очень болезненная.

Её слегка зеленоватый цвет кожи говорил о не самых хороших вещах. Глаза мутноватые, но не слепые. Губы сухие, волосы сальные, и… она излишне потела. Впрочем, это не помешало её обнять, как будто девчонка на самом деле была мне родной.

Голос писклявый, но это возрастное…

Что же с ней происходит⁈

Когда на скромный стол на нескромной, на мой взгляд, кухне накрыли завтрак, с меня не сказать что потребовали, но настойчиво попросили объясниться, где я пропадал целый месяц. Почему не заходил домой и откуда я взял последнюю сумму, чтобы купить Лизе — сестре, лекарства.

Если бы я знал, что ответить, пожалуй, я бы ответил.

«А действительно. Где это тело смогло достать тысячу рублей? Как показывает практика, курс здесь сильно отличается от нашего, и сумма получается немаленькая…»

«О чем ты там думаешь? — тут же отозвался Койот, которого никто не звал. — Ты все, выбрался из этой задницы?»

«Забрался по новой, — парировал я. — Что мне о семье можешь рассказать?»

«Ничего, — буркнул индеец. — Папа — предприниматель. Мама — домработница. А сестра. Ну, ты и сам видишь…»

«А чем она больна?»

«Откуда мне знать! — раздражённо отмахнулся Койот. — Я, что ли, живу в этом теле и с этой семьёй? Давай, ты же умный, сам разберись!»

Не сказать, что он мне нахамил, но осадочек неприятный остался. Сделал себе зарубку, что если нам удастся встретиться с Койотом «физически», я дам ему пару уроков вежливости.

Всё-таки не нравился он мне, этот бог-покровитель, или как его там…

Вспоминая «покровителей», я посмотрел на перстни на руках родителей. У мамы была лиса, у папы — тоже. Это что же, я, получается, в корне отличаюсь от семейства?

В целом, изображение койота на печатке не особо-то и отличалось от лис. Ну морда чуть другая, не такой пушистый хвост, да и… будут ли вопросы?

Переживал я зря. Вопросов не возникло. На мои руки просто не смотрели. Из типичного для семьи диалога я составил краткую характеристику каждому своему новоприобретённому родственнику.

Мама была простолюдинкой. Слабый маг земли первого уровня. Если я правильно понял из разговоров о «силе», то навык у неё какой-то бытовой. Небоевой, как мой, например. У отца уровень третий, то есть вровень с моим, но тоже что-то с помесью бытового.

Без насилия, вот. К слову, по моим способностям они изрядно прошлись. Говоря то, что я даже не понимал.

И что самое забавное, любое упоминание о моей службе моментально перекрывалось совершенно другими разговорами и темами. При этом мама злобно поглядывала на отца, а тот все также виновато смотрел на меня.

Да что же с ними творится? Что такого случилось на службе, о чем они боятся даже говорить⁈

Надо расспросить Кита. Подробнее.

В мою — ну как мою? — бывшую комнату, где я обитал, меня отпустили только после того, как рассказал о своём… происшествии. Стоило только упомянуть о трупе в моей холостяцкой берлоге, как мама схватилась за сердце, а папаня заявил, что виной тому…

Степняки. Что за степняки такие и с чем их едят, в конце концов⁈

Сестрица проводила меня на второй этаж, помогла найти свет и пожелала спокойного досыпания. Сама же, кашляя так, как будто её легкие были забиты слизью, отправилась в соседнюю комнату. Где спустя пару минут захрапела настолько громко, что аж стены вибрировали.

Заболевание лёгких… видимо. Ладно, посмотрим потом, чем ей можно помочь.

Помимо того, что я не сразу, но понял, что в доме есть электричество — уже примерное доказательство технологического прогресса, я осознал и другое. Рановато меня забрали из родного дома.

Комната, в которой я оказался, больше походила на обитель какого-то дрочера. Как бы грубо это ни звучало. Все стены оклеены плакатами голых и не совсем голых девиц, весьма молодых, между прочим. Игрушечные солдатики, фигурки, комиксы, игры…Чепуха какая-то!

А огромный шкаф, который чуть не завалил меня вещами, что посыпались лавиной, стоило мне открыть дверь, доказал одно: вкус у меня отсутствовал напрочь.

Рубашки в цветочек были признаком нетрадиционной ориентации, не иначе. А когда я увидел цветные галстуки, пёстрые носки и неприметный блокнотик, где перечислялись женские имена и приписки вроде:

— Вдул.

— Не дала.

— Дала, но я не закончил.

Выдохнул с облегчением. Нет, с ориентацией было все в порядке, просто у этого Володи отсутствовали мозги. И вкус, да. Пытался красоваться яркими нарядами и… скорее всего запихивал свой стручок во все, что как можно шире и беспардоннее раздвигало ноги.

Мда… в скотское тело я попал.

Стол у окна, покрытый толстым слоем пыли, навёл на новые мысли. Внутри ящичков были камни. Всякие. Но не макры, как мне первоначально показалось. Они имели разный цвет, разную форму и в них что-то плавало. А ещё большим открытием стала книга на непонятном языке.

— Это ещё что за сатанизм? — пробурчал себе под нос, разглядывая пентаграмму посередине зелёной обложки из кожи.

Книжку открыть не получилось. Как бы я ни старался. Страницы у неё склеены, что ли? Даже всяческие попытки засунуть между листов бумаги то линейку, то лезвие маленького ножичка, который попался мне под руку, не привели к результату.

А мне же, твою мать, было интересно!

Отложил книгу на потом и принялся шерстить в ящиках стола дальше. Сигареты, презервативы, чьи-то трусы, судя по размерам — бегемота.

— Ну ты и клоун, Вова, — сказал я сам себе, а затем взмолился, чтобы у меня не было девушки.

И тут…

— Ох ты ж млять…

Я держал в руках скромный клочок старой газетёнки. «Вестник Кустовой республики». На скромном клочке была фотография Лизы, моей сестры… А также колонка с описанием проблемы и сбором средств:

«Елизавета Алексеевна Шаман оказалась больна редким магическим заболеванием. Её сосуд был искусственно истощён её богом-покровителем, да так, что весь её физический иммунитет погиб».

Спасти её может лишь дорогостоящее лекарство, которое делается из макров пятого уровня изнанки. А стоит оно… очень дорого…

Но и это ещё не всё.

В ящике оказалось много газет, и что было самым удивительным, так это…

— Какого черта⁈

В моих руках оказался свежий, относительно тех, что я выбрасывал на пол, номер. На обложке красовалась моя фотография, новость была военная, а колонка… странная.

«Владимир Алексеевич Шаман. Боевой маг земли третьего уровня. Лейтенант батальона номер шестьдесят шесть. Собственноручно уничтожил три батальона врага, используя неизвестную магию. Погиб, выполняя приказ».

— В смысле погиб⁈

Глава 12

Над этой статьёй я и завис. Мысли начали путаться, а картинка мировоззрения — расплываться. Мало того, что юноша и оказался очень странным человеком, так он ещё и умудрился помереть!

Но я же тёплый…и вполне себе живой.

Не знаю зачем, но после прочитанного потыкал пальцами себе в щеки. Словно проверяя, жив я или нет.

Определённо жив… Тогда что это за хреномантия в газете⁈

— Разберёмся, — протянул себе под нос, вывалив на пол содержимое последнего ящика.

И ничего стоящего не нашел, пока до меня не дошло, что в столе есть потайная ниша. И началось…

Как я её обнаружил? Очень просто: попробовал вернуть ящик на место, что-то не так вставил… Нет, в целом я всегда вставляю правильно и с первого раза, а тут просто черт попутал.