"Фантастика 2024-1" Компиляция. Книги 1-22 (СИ) - Булаев Вадим - Страница 200

Однако сейчас Иванову было не до того.

Сейчас ему требовалась Сила. Без неё — никак.

Не особо заботясь об охранниках, бывший инспектор начал втягивать Силу в себя, стараясь, чтобы оба потока вливались в него более-менее равномерно. Чернокурточники даже понять ничего не успели. Они синхронно, словно на соревнованиях, повалились на асфальт, невразумительно мыча и быстро теряя сознание.

«Вот, значит, что понимают под термином „энергетический вампир“» — довольно подумал Сергей, отпуская упавших и бодро вставая на ноги. Он был полон сил, свеж и готов ко всему. Нигде ничего не болело, а организм неизменно подкидывал термин «как новенький». Даже в место ушиба себя пальцем потыкал. Не-а, не болит. Хорошо-то как...

Лежащие затихли окончательно. Оба в неудобных позах, оба лицами вниз. С одного слетела шапка, обнажая короткий ёжик редких волос и серую, неожиданно морщинистую шею.

Не убить бы...

Иванов хоть и спешил, однако не поленился — перевернул безвольные тела на спину и, проверив пульс, убедился, что оба живы. Заодно ощупал карманы — ничего нужного, обычные мужские мелочи: носовые платки в табачных крошках, дешёвые сигареты, зажигалка, пара затёртых от долгого ношения конфет.

Единственным полезным исключением стали деньги. Немного, на несколько бутылок пива, однако бывший инспектор забрал себе всё до рубля, причём без всяких моральных колебаний, резонно полагая эту мелочь началом справедливой компенсации за выброшенный смартфон, испорченную поездкой на грязном полу куртку, за разбитый в ГАЗели нос. Ну и за моральный ущерб, конечно. Нехорошо людей из автобуса забирать помимо их воли.

Покончив с досмотром, он переключил внимание на лица охранников — восковые, ни кровиночки, разом постаревшие лет на десять, усталые. Не люди — покойники с виду. Вот только их было не жалко. Вообще. Сами первые начали, сами и огребли.

Да и не верил Серёга в то, что отнял у этих двух утырков по куску жизни. Слишком сложно это получалось в его понимании, маловероятно. Пока в кабинете обыскивали — как раз на данную тему размышлял, анализируя способы никого не угробить без крайней необходимости при своём освобождении.

Первоначальные выводы обнадёживали — состарить человека ему не подвластно. Убить, отобрав энергию — легко, а вот управлять естественными процессами — разве что со временем научится, да и то не факт. Вот и проверка показала — не ошибся. Что дерево, что человек — смысл один — надо знать меру.

Хотя, выглядят мужики, конечно, страшно. Ничего, полежат, отдохнут, и очухаются, в конце концов. Живые они, точно живые, просто обессиленные и без сознания. Им сейчас даже мстить брезгливо.

Тела Иванов решил не убирать. Какой смысл? Насколько он помнил со слов Юрия — вокруг видеокамеры понатыканы и, вполне возможно, сейчас сюда со всей территории бегут все здешние чернокурточники. А может и не бегут. Во всяком случае, вокруг почему-то тихо.

Недолго думая, Серёга рванул напрямую, к воротам. Именно там, в здании КПП находится человек, ответственный за надзор за территорией и контролирующий въезд-выезд. Его нужно выводить из строя следующим, без вариантов. Остальные — по ситуации.

Бегом!

Дверь в караулку оказалась не заперта, и бывший инспектор молнией влетел внутрь, чем донельзя перепугал мужика лет пятидесяти, одетого по-вахтёрски: старенький свитер, стёганый жилет, плотные брюки, на ноге (Юра не наврал, что обрадовало) — войлочный ботинок «прощай, молодость». Вторая нога в подвёрнутой штанине была ампутирована повыше колена.

Одноногий сидел в продавленном кресле, в стороне от стола с монитором, и мирно пил чай, близоруко щурясь в какую-то книжку.

— Ты кто? Ты чего?! — растеряно начал он, однако закончить ему Иванов не дал.

— Ты — дерево, — теперь уже с задором объявил колдун-самоучка и ухватил инвалида за ухо, искренне радуясь тому, что его манипуляции с двумя охранниками на улице остались незамеченными.

Снова полилась Сила... одноногий обмяк. Книжка и чашка выпали из его рук и Сергею пришлось наклониться, чтобы поскорее поднять источник знаний — чайная лужа, растекающаяся по полу, вполне могла намочить страницы. Жалко... Инстинктивно взглянул на обложку — «Мёртвые души» Н.В. Гоголя. Хорошая книга.

Хмыкнув, он подивился такому классическому вкусу охранника, бережно положил томик на стоящий поблизости табурет и наконец-то осмотрелся.

Ничего особенного, типовая постройка: пара зарешёченных окон — одно наружу, другое во двор; на месте второй двери, ведущей за территорию части — шкаф, тусклая лампочка без абажура, кушетка, высокая тумба с работающим, ещё кинескопным телевизором, транслирующим вместо изображения сплошные помехи ввиду погодных условий. Спутниковая антенна? Ну да, она. Откуда здесь кабельному телевидению взяться? Наверное, инвалид выключить забыл — звук был полностью убран; или ждал, когда сигнал пробьётся и получится хоть как-то время за сериалами скоротать. Вахтёры — они это дело любят, всем известно.

Затем взгляд переместился на дверь, вешалку, стол с монитором и прикрученной над столешницей чёрной пластмассовой коробкой с двумя красными и одной чёрной кнопками. Ага, есть... вот и управление механизмом ворот. Только почему кнопок три? Одна — открывает, одна — закрывает. Это понятно. А третья зачем? Как разобраться? Не методом же научного тыка проверять, так и до внеплановых неприятностей донажиматься можно...

Тогда что делать? Повалить шкаф и попытаться открыть дверь наружу? Бред. Наверняка она закрыта на замок, а ключ утерян в сумерках лет. Придётся пробовать...

Не желая лишний раз рисковать, Иванов подошёл к столу, нагнулся поближе к коробке и решил вычислить нужные кнопки по потёртости от употребления. Всмотрелся, чуть ли не носом в них упёршись, и сразу похвалил себя за сообразительность — две кнопки, как он и предполагал, носили на себе отпечаток эксплуатации в виде мелких царапин и следов от не самых чистых пальцев, а третья, красная, почище и поновее, имела коряво нацарапанный под ней рисунок в виде колокольчика.

Тревожная кнопка, значит... Умно, и всегда под рукой.

Уставившись на ворота, Сергей надавил на чёрную кнопку и с удовольствием посмотрел, как под действием невидимого электропривода между откатной створкой и забором образуется растущая с каждым мгновением щель. Когда она стала шириной около полуметра, он отпустил кнопку.

— Так, выход наружу есть, с первого раза угадал... — сам себе сказал бывший инспектор, зачем-то обернувшись к бесчувственному одноногому. — Осталось определиться, сейчас отсюда валить или Юру поискать?

Пока проговаривал, успел окинуть взглядом монитор. На экране, разбитом на девять, по числу видеокамер, клеточек, везде шёл снег. Ни людей, ни машин. Только плохо видимые очертания строений и сугробов. Поднапрягшись, удалось разглядеть два тела у здания напротив, всё так же лежащих на асфальте и уже слегка припорошенных белым. Ничего, не замёрзнут...

— Интересно, а где все? — едва слышно пробормотал Иванов, донельзя озадачившись отсутствием хоть какой-то жизни на территории. — Ещё светло, рабочий день в разгаре. Ну не сиеста же у них сейчас...

Однако поразмыслить на столь интересную и важную тему он не успел.

— Эй! Выходи! Я видел, как ты к одноногому зашёл! — внезапно раздался с улицы голос главного. — Так что включай мозги, не делай глупостей и топай сюда. Руки над головой держи, иначе пристрелю!

Сергея словно ледяной водой окатило. Неужели он ошибся, и чёртов инвалид успел поднять тревогу? Да нет, вряд ли. При авралах классиков не читают и чаем не лакомятся. Тогда как этот поклонник Сталина обо всём узнал? В окно увидел? Тоже мимо — кабинет в стороне от входа в здание, неудобно там выглядывать. А, может, следом по своим делам попёрся и натолкнулся на неубранные тела? Скорее всего, да. Прокол... Хотя какая теперь разница?

За окном хлёстко прозвучал пистолетный выстрел.

— Выходи! Иначе пристрелить тебя придётся! — уже более решительно обозначил свои требования начальник чернокурточников. — Не доводи...