Культ Высоцкого. Книга-размышление - Уразов Игорь - Страница 106

Да! Начинать надо именно с покаяния! Это самое первое и самое необходимое условие для нашего возрождения. Поэтому давайте забудем о своей гордыне и искренне покаемся перед простым русским народом за то, что потеряли веру в него, за то, что усомнились в его величии и мудрости. За то, что оплевали историю своего народа, найдя в ней только грязь и не увидев ПОДВИГА. За то, что поверили всяким тщеславным проходимцам, рядящимися в одежды правдолюбцев, и возвели их в ранг учителей нации и даже выше. Нам есть в чём каяться — список наших грехов и ошибок велик.

Разумеется, покаяние — это не единственное, что нужно сделать. После покаяния должно следовать действие по исправлению своих ошибок. И всё-таки сначала нужно покаяние.

Предвижу, что кто-то скажет:

— Тебе надо — ты и кайся!

Дорогой мой Читатель, я уже много лет истязаю себя покаянием. Совесть уже так замучила, что сил больше нет. Чувствую и признаю свою греховность и пред Богом, и пред людьми. И за жизнь свою, проведённую в гордыне — каюсь, и за доверчивость, и за наивность свою, и за всё прочее… В общем, не весело мне на душе. Ох, как не весело.

Вспомнил свою песню конца 90-х, которая была не то обращением к Богу, не то разговором с самим собой…

Перечитал текст песни. Уже столько лет прошло с момента её написания, а ничего не изменилось. Могу и сейчас спеть её слово в слово, и для меня каждая строчка будет актуальна. Как искал ответ на вопрос: «Где истина, где ложь?», так и продолжаю искать.

Ничего не изменилось.

Ни-че-го…

II

Не выступаю публично с 2015 года. Последняя песня «Гость из прошлого» была написана мною 1 мая 2016 года.

ГОСТЬ ИЗ ПРОШЛОГО

(Бардовская повесть)

(Рассказ сотрудника охраны коттеджного

посёлка. История умалчивает, какого именно.)

Сон был это или явь — не скажу.

Может, спьяну всё привиделось мне?

Но вообще-то, честно вам доложу,

Я не пью уже годков этак семь.

Так о чём же разговор? Что стряслось?

Я не знаю прям с чего и начать…

Был недавно тут из прошлого гость,

На вопросы заставлял отвечать.

Гость-то этот был совсем не простой,

Гимнастёрка, окровавленный бинт…

Ну короче, был то дед мой родной,

В срок третьем, что под Курском погиб.

— Ну, здорово, — говорит мне, — внучок!

Извини, что кровью пол измарал.

Прям из боя я к тебе на часок

Заявился, вот такие дела.

Через час на нас там танки попрут,

Ну и я, значит, решил загадать,

Коль меня сегодня насмерть убьют,

Дай Господь мне в будущем побывать.

Знать услышал Бог желанье моё,

Ну и стало-быть, как видишь я здесь…

Расскажи мне, внук, про ваше житьё

И смотри мне… Говори всё как есть!

Как семья? Ведь ты должно быть женат.

А детишек-то поди, полон двор?

Ремесло какое в жизни избрал?

Отвечай, как на духу мне Егор!

И скажи: мы Гитлера разбили?

А коммунизм построили в стране?

— Да, — говорю, — в войне мы победили!

И коммунизм построили вполне.

Не хотел я, чтобы дед осерчал,

Ну и стало быть, красиво наплёл.

А иначе, что ему отвечать?

Мол, воюй, а мы тут всё прое… ём.

Оглядел дед как-то странно меня.

— Что за форма на тебе не пойму?

Тут чуть было и не выболтал я,

Что в охране у буржуев служу.

Но ответил: Состою в сторожах.

Охраняю, мол, колхоз «Светлый путь».

Дед мне куртку потрепал и сказал,

— На фашистскую похожа чуть-чуть.

А чего же ты, внучок, в сторожах?

Или, может, со здоровьем чего…?

На тебе же, милый, можно пахать,

Что ж другого ремесла не нашёл?

Что тут было мне ему говорить,

Что у нас уж пол страны в «сторожах»?

Как ему мне нашу жизнь объяснить

И про жизнь свою сказать ему как?!

Что семью я и детей не завёл,

На зарплату мне б себя прокормить.

Что однажды, даже вены вспорол,

Потому что не хотел вовсе жить.

Только знаю, он меня не поймёт,

Чего доброго, возьмётся стыдить…

Дед погладил свой ручной пулемёт,

Улыбнулся и спросил закурить.

Протянул ему я с фильтром и сам

Сигарету запалил, задымил…

— Пулемёт-то ты зачем, дед, сюда, —

Говорю ему, — с собой прихватил?

— Ну а как же, — говорит, — милый мой,

Ну а вдруг и тут повсюду враги?

А табак твой, сказать кстати, дерьмо,