Последний бастион – 2. Бремя белых (СИ) - Афанасьев (Маркьянов) Александр "Werewolf" - Страница 1

Афанасьев Александр.

Последний бастион – 2. Бремя белых

Зимбабве, северный Матабелелэнд, Бывшее имение "Кингхилл, 08 июля 2009 года

— Приди в себя! — я отвесил Марине увесистую пощечину, такую, что ее голова дернулась. Но подействовало — истерические всхлипывания сменились угрюмым молчанием.

— Где вы оставили нашу машину? Вспоминай!

— Там… — Марина указала рукой куда-то в буш, где уже занималась заря — примерно километр в ту сторону… Мы ее замаскировали… Ник…

— Ему ничем не поможешь! Поняла!? — у самого кошки на душе скребли, но это было так, действительно брату уже ничем невозможно было помочь — ты за руль сесть сможешь? Сможешь или нет, надо сваливать отсюда!

— Да… смогу…

— Тогда поехали! Забудь, здесь мы уже ничего не сможем сделать!

Вообще, в нормальной стране в этом случае принято вызывать полицию и ждать защиты от государства. Но здесь нормальной страной и не пахло — связываться с зимбабвийской госбезопасностью я не собирался. Самое мудрое решение — свалить отсюда и как можно быстрее, чем я и решил заняться. И найти, наконец, этот проклятый самолет! Хотя бы в память Ника. Чтобы все, что произошло, было бы не напрасно…

Кабина Тойоты была тесной, с пулеметом я едва разместился. В ленте оставалось патронов пятьдесят, должно хватить если что. Кроме того — в кузове трофейные Калаши лежат и сумка с патронами. Прорвемся…

Марина вела машину по ночному бушу уверенно, явно ей уже доводилось это делать в прошлом. Буш сам по себе только выглядит гладким как стол. На самом деле можно свалиться, к примеру, в нору муравьеда или того хуже — попасть на зыбучий песок. Или на камень напороться, угробить машину…

— Далеко еще?

— Метров двести.

— Стой! Возьми винтовку.

Марина остановила Тойоту…

— Наблюдай. У тебя оптика, тебе лучше видно. Прикройся машиной. Если увидишь движение — стреляй. Только в меня не попади.

— А ты?

— А я пойду туда. Надеюсь, львы меня по дороге не сожрут. Как только подам сигнал фонариком — подъезжай. Если начнется стрельба — сваливай отсюда и не оглядывайся. Выбраться из страны сумеешь, как выберешься — дай знать моему отцу. Джонатан де Вет, морская пехота США, полковник. Поняла?

…

— Поняла или нет?!

— Поняла…

— Соберись! Не время раскисать…

Правильно говорил мне отец — не суйся в дерьмо. Не суйся… В принципе, если захватят в плен — он реально сможет помочь. Его группа MEU (SOC) — наиболее подготовленная боевая группа в КМП США, местные и рядом не стояли. Если даже не будет приказа — он сможет собрать группу неофициально, из тех, кто служил с ним и со мной. Кстати — а что за боевая дружба негров и арабов тут образовалась? Вопросы, вопросы…

Свой автомат закинул за плечо, в пулемете сменил ленту. Присел около кузова, огляделся. Буш словно замер перед рассветом, освещаемый красной полосой занимающейся на востоке зари. В том месте, где указала Марина — ни малейшего движения, только какая-то черная тень среди кустарников, похожая на огромный валун.

— Я пошел…

С пулеметом наперевес я побежал к машине. Пригибаться, "качать маятник" — смысла не было. Всего двести метров, Марина прикрывает. Надеюсь, что прикрывает. Жалко вообще девчонку — явно ведь кого-то здесь потеряла, теперь еще и Ник. Да и я… Его раздолбаем считал, а он как мужчина лег, в бою, с оружием в руках, защищая свой дом. Господи, так и крыша может поехать…

Метрах в двадцати от машины остановился, присел на колено, прижал приклад пулемета локтем, готовый стрелять на любое движение. Но все было тихо. Если бы рядом была засада — на таком расстоянии я бы почувствовал. Засады не было.

Лэндровер был укрыт прекрасно, Ник потрудился на славу. Загнал его в небольшую ложбинку, глубиной примерно по капот, накрыл маскировочной сетью, наломал веток с местного кустарника и сверху положил. Нормально сделал.

Достал фонарь с красным светофильтром, светя себе под ноги начал осторожно приближаться в машине. Боялся растяжки — хоть машина и замаскирована, но ее все же могли найти и оставить сюрприз. Подойдя к машине, откинул с одной стороны маскировочную сеть, забросил в машину пулемет, сам кряхтя и матерясь, обдирая кожу об колючку полез вниз. В тусклом красном свете осмотрел днище — тоже никаких сюрпризов. Зер гут. Смотал масксеть, поминутно оглядываясь по сторонам, откинул капот машины. И тут ничего. Значит — машину никто не нашел — и это радует… Немного успокоившись, отсигналил Марине и с радостью услышал ровный гул дизеля Тойоты. Через минуту белый трофейный пикап затормозил совсем рядом…

— Ты дорогу на Мозамбик знаешь?

— Это же через всю страну….

— Неважно…

Пока Марина устраивалась в Лэндровере, я осмотрел трофеи. Из автоматов отобрал два — русский и болгарский. От остальных отсоединил магазины, кинул в машину, из самих автоматов вынул затворы и зашвырнул так далеко, как только мог. Оставил сюрприз для владельцев Тойоты, если они сюда нагрянут — такие сюрпризы меня научил оставлять отец. Пулемет на турель я устанавливать не стал — все-таки в Зимбабве открытой войны не было, и провоцировать ее не стоит. Пусть оба пулемета — и ПК и РПД полежат сзади, прикрытые на всякий случай свернутой масксетью. Автомат под рукой, если приспичит — до пулемета дотянуться пара секунд. А так — три автомата, два пулемета, несколько винтовок, пистолеты — пусть только попробуют…

Сел за руль, повернул клюк в замке зажигания. Мотор завелся с полтычка…

— Куда едем?

Марина мрачно смотрела перед собой, словно не слыша меня. Еще не хватало, чтобы в депрессию свалилась, прямо посреди буша…

— Куда едем, блин! — я встряхнул ее за плечи — соберись! Иначе и мы здесь останемся!!!

В глазах Марины появилось какое-то более — менее осмысленное выражение, она взяла карту, сверилась с компасом.

— Туда. На север. До дороги километров двадцать…

— Вот и хорошо. Соберись, ничего уже не исправишь. Надо жить дальше… — я понимал, что говорю чушь, но в голову больше ничего не приходило.

— Я в порядке… — слабо улыбнулась Марина — правда, в порядке…

Но по ее глазам я видел, что это не так…

Зимбабве, северный Матабелелэнд, Буш, примерно в полутора километрах от "Кингхилл", 08 июля 2009 года

— Сколько убитых?

— Семнадцать человек, эмир! Один из кяфиров настоящий шайтан, он убил Абдаллу и перебил весь его джамаат (Один джамаат по численности примерно соответствует отделению, от десяти до двенадцати человек — прим автора)!

— А раненых?

— Двое тяжелых, несколько легких.

— Кто?

— Сахиб и Хасан.

Аль-Мумит огляделся и молча направился к раненым, доставая пистолет…

— Аллах Акбар!

Сухо стукнули два выстрела, один за другим. Аль-Мумит спрятал пистолет в кобуру и повернулся к моджахедам, с ужасом смотрящим на него.

— Вы не волки, вы шакалы! Один грязный кяфир в одиночку перебил целый джамаат, захватил оружие и ушел! Если это повторится — мне даже не придется вас расстреливать, за меня это сделает тот кяфир. Как вы можете называть себя воинами Аллаха после того, что случилось сегодня ночью?! Воистину, Аллах отвернулся от стада таких баранов как вы!

Моджахеды подавленно молчали…

— Эмир! — один из моджахедов, Вахит махал рукой от Лэндровера, в котором ездил эмир — машина кяфиров поехала! Я вижу сигнал!

— Аллах с терпеливыми… — пробормотал аль-Мумит и снова возвысил голос — По машинам! Через двадцать минут выезжаем!

Моджахеды бросились к машинам, аль-Мумит подошел к своему Лэндроверу, неспешно обошел его. Вгляделся в лица двух кяфиров — черного и белого, лежавших связанными за машиной. Рядом с ними с автоматом в руках стоял Али, командир отряда моджахедов.