Горячий старт - Васильев Владимир Николаевич - Страница 26

– Значит, так, свет очей моих, – когда Аурел хотел, он умел быть ядовитым. – Не знаю, нравятся ли тебе придурки; полагаю – нет. Мне, во всяком случае, не нравятся. Особенно когда придурком приходится быть мне же. Там, у бара в сити, ты мне помогла. Спасибо. Но вот дальше стало твориться что-то странное. Я не собирался ехать сюда, у меня свой путь, и он меня ждет. Скажу честно, ты мне нравишься и я был бы не против проделать этот путь вместе с тобой. Но – на равных. А не так, как сейчас – сижу весь день, дурак дураком, и не знаю что вокруг происходит. А из тебя слова не вытянешь...

Девушка вдруг подняла на него взгляд и Аурел под звездочками очков рассмотрел у нее на щеках слезы. Слова застряли у него в горле.

– Ури, – тихо сказала она. – Не уходи, пожалуйста. Ты мне нужен, Ури.

В голосе ее было полно отчаяния и тоски. Аурел с трудом удержался, чтобы не вздрогнуть.

– Нужен? – переспросил он. – Зачем?

И тут же пожалел о вопросе – конечно же дурацком и неуместном. Впрочем, Тири не ответила.

– Ты можешь рассказать хоть что-нибудь? Вдруг я сумею помочь?

Она покачала головой.

– Вряд ли.

– Правда! – настаивал Аурел. – Я знаю, что источник моих неприятностей – в сети. Так вот, я не новичок, Тири. И способен с этим справиться сам. Я – хакер. Плавающая нода, между прочим. Знаешь, что это?

– Знаю, – ответила она безразлично. – Я о тебе многое знаю.

– А я о тебе – ничего, – ухватился за эту ниточку Аурел. – Не от этого ли наши разногласия?

Она пожала плечами.

– Не знаю. Может быть.

– Кто ты?

Звездочки снова оторвались от столешницы и замерли напротив его лица.

– Кто? Такая же, как ты.

Аурел тупо хлопал глазами. Как он?

– Не понимаешь? Как тебе объяснить – кто я, если ты даже не знаешь кто ты сам?

– А... кто я? – Аурел растерялся. Такого поворота он никак не ожидал.

Тири молчала целую минуту.

– Сюда чуть не прорвался один из псов Лощинина. Мне пришлось его сжечь.

Аурела словно молотом ударили. Черт возьми, она действительно много о нем знает! Но откуда, откуда? Сервер Лощинина Аурел потрошил в одиночку. Об этом известно только заказчику, которому Аурел передал шарп-диск со слитым файлом. Хвосты он отсек, и если бы не проклятый трек-файл, остающийся в местах лома, поймать его не смог бы никто. Потому что невозможно поймать призрака, он ускользнет сквозь пальцы.

– Я убила его, понимаешь? – сказала Тири. – И мне сейчас очень гадко.

И тут Аурелу стало сильно не по себе. Потому что он понял – эта девчонка убила ради него. Ради Слайдер-восемьдесят восьмого, укравшего файл у фирмы Владимира Лощинина, даже не зная что это за файл. Ради Аурела Чогоряну, который еще сам не подозревает – что он такое. И если ради этого она пошла на убийство – можно быть уверенным: неприятности только начинаются, и никто заранее не сможет предсказать какое на этот раз у правды окажется лицо.

– Знаешь, – неуверенно предложил Аурел. – У меня есть идея: поговорим утром. Ладно?

Тири кивнула.

– Только обещай: в сеть ты не сунешься. Обещаешь?

Аурел посмотрел прямо в линзы-звездочки.

– Обещаю.

– Тогда пошли.

В комнате Тири, не зажигая света, разделась и юркнула под плед. Аурел помедлил, размышляя – не запереть ли дверь? Потом вспомнил, что не знает как это сделать. Вздохнув, сбросил футболку и джинсы.

Тири сразу прижалась к нему. У нее была нежная кожа и сильные руки. Аурел почувствовал себя глупым, но донельзя жизнерадостным щенком – если бы у него был хвост, непременно бы завилял. Он коснулся губами ее щеки, совершенно не к месту задумавшись – хоть сейчас-то сняла Тири свои любимые очки?

А потом он понял, что Тири спит, припав щекой к его плечу. Она забылась сразу же, едва дошла до кровати. Наверное, это трудно – убить человека. Даже не видя его вживе.

Радостный щенок Аурел подумал, что у него вот-вот отрастут ослиные уши. Девчонка-Мечта лежит рядом, доверчиво обнимая его. А он не смеет ее разбудить. И точно знает, что не разбудит ни за что на свете.

За окном урчали грузовики.

Шамил отозвался сразу же, едва Лощинин вызвал головной «креативовский» терминал.

– Да, мастер...

– Где вы находитесь? – спросил Лощинин, вызывая в угловой сектор голокуба панорамную карту западной части перегона.

– Позавчера проехали Хатангу. Приближаемся к Добричам.

– Сворачивайте на юг. К Трое.

– Клиент там?

– Похоже, да. Клиентов теперь два: прежний и девчонка по имени Тири, я залил подробный хинт тебе на терминал, потом глянешь. И ребятам своим дай глянуть, чтоб знали...

– Понял, мастер...

Три «креатива» свернули с накатанной четырехполосицы перегона и, поднимая легкую пыль, понеслись на юг.

В Трою они въехали к полудню следующего дня. Шамил подробно прочел хинт и знал, что нужно искать мотоцикл «Сигейт Барракуда» за номером C88-83476. Где-то поблизости должны были найтись и беглецы.

По непонятной причине клиент прекратил резвое отступление на восток и застрял в Трое – вторые сутки он не трогался с места. По крайней мере, так говорит Лощинин, а для Шамила и его подручных главное не то, как дела обстоят на самом деле, а то, что говорит Лощинин.

Сразу за северным шлюзом Трои серыми черепахами приникли к земле заправка, мастерские, гаражи – мини-городок, рай для всех, кто на колесах. Для тех, кому Троя – лишь пятнышко на карте, абстрактный таун с игрушечным населением. Путники никого из местных не увидят – только, разве что, механика в мастерских, паренька-заправщика у раструба виг-насоса, да барменшу в единственной забегаловке под плакатом с исполинскими бутербродами. Весь мир для бродяг сужался до подобных автогородков, замкнутых, как аквариумы, и одинаковых, словно пылинки на перегоне.

Застывшее в зените солнце отражалось от полированных плоскостей большого трейлера «Лопл Триджентик». Шамил поправил темные очки. «Креативы» слаженно ворвались на дасфальтированный прямоугольник стоянки и так же слаженно затормозили. Без рекламного визга покрышек – тихо и деловито.

– Тони, Рим, Баграт – со мной, – сказал Шамил в переговорник и толкнул дверцу. Та с шелестом уползла на крышу.

У откинутых в стороны ворот ближайшего гаража-мастерской возился у мотоцикла паренек в грязно синем комбинезоне. Шамил присмотрелся – мотоцикл был с восточными номерами, «Фуджицу Бизон». Из новых разработок. Шамил, бесшумно ступая, направился к зияющему рту гаража.

Паренек поднял голову от виг-передачи только когда тень Шамила упала на него. Вопросительно уставился в темные очки.

– Мне нужен мотоцикл, – сказал Шамил без выражения. – «Сигейт Барракуда». Нет на продажу?

Паренек подозрительно стрельнул глазами – ни Шамил, ни ребята, остановившиеся несколько в стороне, не внушали ему радости. Отрицательно помотал головой.

– Жаль, – вздохнул Шамил. – А что есть?

– "Сигейт Декатлон" хотите? Новье, нигде еще нет. И недорого, в принципе...

Шамил качнул подбородком и ребята неторопливо разбрелись в стороны, вдоль ряда полуоткрытых ворот, заглядывая в темные пещеры гаражей, где возились механики и звучало железо. Сам Шамил заглянул в гараж, около которого возился паренек. Если не считать развешанного по стенам инструмента, какого-то хлама в яме, чернеющей посреди чисто выметенного пола, и виг-стенда у самого входа, гараж был пуст.

Шамил поцокал языком.

– Можно взглянуть?

– На «Декатлон»? Можно...

И громко крикнул куда-то в сторону заправки:

– Грай! Маза!

Сквозь темные линзы очков Шамилу показалось, что к ним направилась бочка с горючим. Взглянув поверх линз, он убедился, что к ним приближался все-таки человек, больше похожий, правда, на гору. На нем был кожаный фартук и макси-джинсы, а перепачканные смазкой кроссовки больше напоминали сортовые дыни из-под Ашхаба.