Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Пародия

Коллектив авторов

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Пародия - Коллектив авторов - Страница 75

Изменить размер шрифта:

Я не знаю сам.

Что делаю.

Вы, надеюсь.

Мне поверите.

Ослепили груди белые,

Расположенные спереди.

Уж они такие

Смуглые,

До того ж они

Отличные!

До безумия округлые

И на диво симметричные.

По какому только

Праву я.

Сам не знаю.

Их обследую?

Та что справа грудь, та — правая,

Ну, а слева, значит, левая.

И о них слагаю

Гимны я,

Что ни строчка —

То признание.

До чего ж они интимные.

Что теряется сознание.

Грудь моя

Томленьем скована.

Поцелуи

Намечаются.

Но… писать уже рискованно,

На грудях стихи кончаются.

Борис ПРИМЕРОВ

Али я не я?

Окати меня

Алым зноем губ.

Али я тебе

Да совсем не люб?

Как теперя я

Что-то сам не свой.

Хошь в носу ширяй,

Хошь в окошко вой.

Эх, печаль-тоска,

Нутряная боль!

Шебуршит мысля:

В деревеньку, что ль?

У меня Москва

Да в печенках вся.

И чего я в ней

Ошиваюся?..

Иссушила кровь

Маета моя.

И не тута я,

И не тама я…

Стал кумекать я:

Аль пойти в собес?

А недавно мне

Голос был с небес:

— Боря, свет ты наш.

Бог тебя спаси.

И на кой ты бес

Стилизуисси?..

Эдуард АСАДОВ

Они студентами были

Они студентами были,

они друг друга любили

И очень счастливы были

в своем коммунальном раю.

Вместе ходили в булочную,

вместе посуду мыли,

И все любовались, глядя

на крепкую их семью.

Но вот однажды, вернувшись

домой в половине шестого

С набором конфет шоколадных,

красивым и дорогим,

Подругу свою застал он,

играющей в подкидного,

Представьте себе —

в подкидного играющую с другим!

— Любимый, — она сказала,

и влажно блеснули зубы, —

Я еще поиграю,

а ты пойди постирай.

Он побледнел, как наволочка,

сжал посиневшие губы

И глядя куда-то в сторону,

глухо сказал: «Играй!»

И больше ни слова. Ни слова!

Ни всхлипа, ни стона, ни вздоха,

И тут ее как ударило:

да ведь случилась беда!

Все было просто прекрасно —

и сразу стало так плохо…

Обул он белые тапочки

и ушел навсегда.

Мещане, конечно, скажут:

подумаешь, дело какое!

Да разве за это можно

жену молодую бросать?!

…Сейчас от лежит в больнице,

лечится от запоя,

А чем она занимается,

мне даже стыдно писать…

Николай ГРИБАЧЕВ

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})

Спи, ласточка

Спи, ласточка. День шумный кончен. Спи!

И ничего, что ты со мной не рядом…

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Мир в грохоте событий, в спешке дел,

Глаза воспалены, и плечи в мыле.

Спи, деточка. Спи, лапочка. Усни.

Закрой глаза, как закрывают пренья.

Головку на подушку урони,

А я сажусь писать стихотворенья.

Я не скрываю, что тебя люблю,

Но дряни на земле еще до черта!

Вот почему я никогда не сплю,

И взгляд стальной, и губы сжаты твердо.

Нет, девочки! Нет, мальчики! Шалишь!

Нет, стервецы,

что яму нам копают!

Я знаю, что они, пока ты спишь.

Черт знают что малюют и кропают!

Ты отдыхай.

А я иду на бой.

Вселенная моим призывам внемлет.

Спи, кошечка. Спи, птичка. Я с тобой.

Запомни, дорогая: друг не дремлет!

Василий ЖУРАВЛЕВ

Для того ли?!

Для того ль

Мичурину

усталость

не давала роздыха в пути,

чтобы ныне

вдруг такое сталось:

яблока в Тамбове не найти?!

Нету яблок!

Братцы, вот несчастье!

Мочи нету взять такое в толк.

Где-то слышал я,

что в одночасье

яблоки пожрал тамбовский волк.

Для того ль ловили наши уши

песню молодых горячих душ

«Расцветали яблони и груши»,

если нет

ни яблок

и ни груш?!»

Для того ль

Мичурин,

сын России,

скрещивал плоды в родном краю,

чтобы

из Марокко апельсины оскорбляли

внутренность мою?!

Нету яблок!

Я вконец запутан,

разобраться не могу никак.

Ведь за что-то греб зарплату Ньютон,

он же, извиняюсь, Исаак!

И от всей души землепроходца

восклицаю:

«Надо ж понимать,

что-то нынче

яблочка мне хотца —

очередь

не хотца

занимать!»