Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Пародия

Коллектив авторов

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Пародия - Коллектив авторов - Страница 36

Изменить размер шрифта:

Александр БЕЗЫМЕНСКИЙ

Речь по поводу

Друзья мои!

О чем вопрос!

Даешь сюда

статью любую.

Коробку спичек.

пачку папирос, —

И я статью любую зарифмую!

Итак, борьба!

Борьба к борьбе

Труба трубит

в трубу трубою!

Труба

трубою

по трубе!

В боях,

на бой

отбоя

к бою!

Буржуям-гадам гроб!

И крах!

К чертям

конвенты-дивиденды!

Бум-бум. друзья!

Бум-бум и трах!

(Овации. Аплодисменты. Все встают и… уходят.)

Семен КИРСАНОВ

Зигзаги

Шло авто, и в то

авто

я вто-

птан меж

двух дам

цвета бэж!

Момолевский мульвар мом мосемь…

Были недовольны мы,

ехали в «Линкольне» мы.

Я с приятелем, и к нам

сели меж

пара наших новых дам

цвета бэж.

Едем криво,

едем косо.

Ехать прямо —

не к лицу.

По Садовой едем.

По Са —

дово (по Са) му кольцу.

Давай,

авто,

давай!

Гони,

а то

мотнем

в трамвай!

Не «Линкольн»,

а «Любо-Бис»!

Наконец

мы в клубе Пис.

Стали мы

глотать икру,

кушать джем,

стали мы

играть в игру,

в букву ЭМ:

— Шуры!

— Муры!

— Фигли!

— Мигли!

— Пети!

— Мети!

Мсё!!!

Владимир ЛУГОВСКОЙ

Песня о мэтре

Итак, начинается песня о мэтре,

о сантиметре и миллиметре!

О книгах, которые были важны,

которые стали теперь не нужны.

А покуда песня до нас идет,

а пока читатель по-своему поет:

«Ах, как же ты, редактор,

поспел, пострел!

Кто тебя назначил?

Куда смотрел?

Эх, стих! И два! —

Горе и беда.

Налево — околесица,

направо — лабуда».

Стой!

Кто идет?!

Сам читатель!

Кончено!

Залп!!!

Сергей МИХАЛКОВ

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})

Дядя Степа

Кто не знает дядю Степу!

Он усат, но безбород.

Кто не видел дядю Степу

В полном смысле в разворот?

Он стихи слагает ловко —

Это раз!

На плечах его обновка —

Это два-с!

Он и пьесы сочиняет,

И кино не забывает,

И охотно развлекает

И актеров, и актрис —

Это три-с!

Все мы любим дядю Степу,

Уважаем дядю Степу.

Нет таких редакторов,

Кто его произведенья

Про лисиц и про бобров

Принимал бы без почтенья.

И на каждое чиханье

Раздается восклицанье:

«Дядя Степа, будь здоров!»

Степан ШИПАЧЕВ

Белье на веревке

Все сердцу любо. Все ласкает взор.

Я на простор хочу, я выхожу во двор.

Вот воробей чирикнул.

Сколько в нем сноровки!

Вот сушится соседское бельишко на веревке.

Подумать только: грязь на нем была!

А вот отмылось же бельишко добела.

Каким оно мне кажется приветливым и милым!

Как замечательно, что есть торговля мылом!

Ян Сашин

(1911–1954)

Сергей ВАСИЛЬЕВ

Метро и нутро

Щебаршится рассвет у дверей избяных.

Зачинается утро хитро.

Паренек в зипунке, в лапотках расписных

Во московское влазит метро.

Из далекой Перловки — земли дорогой —

Шел он семьдесят дён с батожком.

День уйдет на покой, день зачнется другой —

Парень знай себе дует пешком.

То не день аржаной

Потемнел до бровей,

То не дождь упадает с высот,

То бредет паренек подмосковных кровей

И посконную песню поет:

«Ой, дорога-панель, голубица-тоннель,

Я и сам-от похож на метро,

И гундосит во мне, словно дудка-свирель,

Земляное мое нутро».

Борис ПАСТЕРНАК

Укромность

Мне в ванну хочется, в укромность

Звездообразных млечных брызг,

Где человека неуемность

Обнажена до жути, вдрызг,

И где в луноподобном кране —

Ноктюрн расплавленной слюды,

Где я предчувствую заране,

Что буду чистым до среды.

С хребта обвалы мыльной пены,

Как чудища, сползают вниз.

Обрызгав кафельные стены,

Я вылезаю ванны из.

Мочалка носится вприпрыжку,

И, как ведется искони,

Я тру лодыжку и подмышку

Косматым снегом простыни.

Улыбкой озаряя лоб свой.

Шепчу, волненьем обуян:

— О коммунальное удобство —

В квартиру впавший океан!

Пусть мир опять поглотит хаос,

Мне мир не нужен, не знаком, —

Я после ванны пью какао с

Простым, как вечность, молоком.