Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Поднять на смех! (Сатирические рассказы, стихи, басни, миниатюры писателей автономных республик

Шагалеев Рамазан Нургалеевич

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Поднять на смех! (Сатирические рассказы, стихи, басни, миниатюры писателей автономных республик - Шагалеев Рамазан Нургалеевич - Страница 12

Изменить размер шрифта:

ВЕЧЕРНЯЯ ПЕСНЯ БРАЖНИКОВ

Хайт-вайт,

Хайт-вайт!

Встает луна,

Легли в горах туманы.

Пришла пора налить вина

В заздравные стаканы.

Хайт-вайт,

Хайт-вайт!

Даем зарок,

Расположась бок о бок,

Что мы летящих в потолок

Считать не будем пробок.

Гремит бутыль, как пистолет,

Заслуженно воспетый.

И пусть пальбы весь белый свет

Не слышит, кроме этой.

Пускай, как в прежние разы,

Не потерявший силы

Огонь прославленной лозы

Вольется в наши жилы.

Хайт-вайт,

Хайт-вайт!

А ну, до дна!

Как сердца легок вымах!

Устами в пламени вина

Прильнем к устам любимых.

Хайт-вайт,

Хайт-вайт!

Не зря стакан

Звенит призывным звоном.

И как оракулы в карман

Не лезем мы за словом.

И я пророк, и ты пророк,

Мы все сидим бок о бок.

Из бочки выбьет пусть пупок,

Кто пред вином не робок!

О смерти мы и смерть о нас

Забыть согласны в этот час.

Нальем — и будем квиты!

До дна, Али!

До дна, Аббас!

А ну до дна, джигиты!

УТРЕННЯЯ ПЕСНЯ БРАЖНИКОВ

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

Всю ночь гулял я, удалец,

Пел песни среди ночи.

Теперь в башке моей свинец,

Подняться нету мочи.

Ох! Все нутро мое в огне,

День белый черен цветом.

Я глянул в зеркало, и мне

Явился черт при этом.

Ох! Клялся, что не буду пьян,

Но поступил оплошно.

Веселье славил мой стакан,

Ох, что ж теперь так тошно?

«За женщин пьем! До дна! До дна!» —

Гремело среди ночи.

Пришел — и встретила жена,

В слезах чьи были очи.

Хоть пил во здравие наш круг,

Не ведавший печали,

Но вдруг напал на нас недуг —

И мы валиться стали.

Был пробок взлет, как взлет ракет,

Которые, как видно,

Доставить могут на тот свет,

Но умирать обидно.

Ох! Знал обычай тамада,

И тосты раздавались.

Я пил за дружбу, но куда

Дружки мои девались?

— Ответь, Омар,

Ты жив иль нет?

А что, скажи, с Гасаном?

Домой доставлен Магомет

Живым иль бездыханным?

Автографы

НАДПИСЬ НА КНИГЕ ПОЭТА, КОТОРЫЙ В ДЕТСТВЕ БЫЛ БАРАБАНЩИКОМ

Вспоминаешь о том, как ты был

Барабанщиком в детстве и рьяно

В белокожую грудь барабана,

Бодрый мальчик, без устали бил.

Над ущельем клубится туман,

Я открыл твою книгу и снова

Слышу — праздно гремит барабан,

Заглушая и чувство и слово.

НАДПИСЬ НА КНИГЕ, ГДЕ В ФОРМЕ СТИХОВ ПРЕПОДНЕСЕНЫ ПРОПИСНЫЕ ИСТИНЫ

На целый зал навел тоску докладчик,

И у собранья на уме одно:

«Когда ж ты кончишь, времени растратчик,

Чтоб наконец-то началось кино?»

Открыл стихи, и вижу — тот же случай.

— Почтенный автор, так писать грешно.

Кончай доклад. Читателей не мучай.

Давно пора крутить уже кино!

НАДПИСЬ НА КНИГЕ ОДНОГО ПОЭТА

В твоих стихах, пришедший в изумленье,

Нашел я строки золоту сродни,

Да вот беда: до твоего рожденья

Поэтами написаны они.

ТРЕТИЙ ЛИШНИЙ

Что не бывает в наши лета?

И я поныне не забыл,

Как враждовали два поэта

И как их третий примирил.

Былые схватки позабылись,

И оба, эка благодать,

Они в борьбе объединились

И стали… с третьим враждовать.

АВТОРУ СКУЧНОГО РОМАНА В СТИХАХ

Читал роман твой, это, брат, не «Мцыри»,

Какой охват людского бытия!

Мне стало ясно, что в подлунном мире

Есть два несчастных: это ты и я.

Какое совпаденье роковое!

Мы словно угодили под обвал:

Несчастен ты, что написал такое,

Несчастен я, что это прочитал.

Перевод с аварского Я. Козловского.

ПРОЩАЙ, ВИНО!

Прощай, вино! Мы ровно тридцать лет

Дружили крепко — не разлить водою!

Дай силы мне теперь, когда я сед,

С твоей расстаться влагой молодою!

Твой вдохновенный разливал я хмель,

Друзей от жажды огненной спасая.

Прощай, вино! Я вынужден теперь

С тобой расстаться, губы в кровь кусая!

Мне не в чем упрекнуть тебя, мой друг, —

Боюсь твоих упреков справедливых…

Я твой огонь не выпускал из рук

В толпе несчастных дней и дней счастливых.

Ну нет, не повернется мой язык

Тебя порочить, как другие могут!

Прощай! С тобою вместе я привык

Друзей встречать и провожать в дорогу.

Я знаю цену твоему огню!

Боржом с нарзаном не согреют взора…

Но ты не знаешь, сколько раз на дню

Из-за тебя пылала в доме ссора!

Прощай вино! Сменять тебя на чай!

Пить не вино, а сладкий чай из кружки —

Как молодой жене сказать «прощай!»

И без любви уйти в мужья к старушке!

Я обожал тебя, я проникал

В твои оттенки, ароматы, речи,

Я знал, в какой руке, какой бокал,

Какую песню запоет при встрече!

Умел я твой серебряный платок

На лебедином горлышке стеклянном

Раскутывать любовно, как знаток,

И быть в кругу друзей от счастья пьяным!

Но кончен бал! Прощай, не помни зла!

Прощай, вино, тебя любил я пылко.

Как жаль, что я внутри не из стекла —

Ведь от спиртного не болит бутылка!

Прощай, вино! На днях я услыхал,

Что, вознесенный в небеса тобою,

Грубил я добрым людям, как нахал,

И — что ужасней — глуп бывал порою!

Как пели мы прекрасно в час ночной!

Но день кошмарной пыткой становился:

И за грехи, свершенные вчера,

Не смочь сполна сегодня расплатиться!

Вот почему тебя, любимец мой,

Мы — плоть моя и совесть — очень просим:

Поскольку возраст наш пропах зимой, —

Прощай, вино! Давай друг друга бросим!

Ох, без тебя тоскливо жизнь начать,

Ох, без тебя так скучно петь метелям!

Но лучше с чистой совестью скучать,

Чем щеголять бессовестным весельем!

Опять снега дремучие встают

Сугробами в окне передо мною,

Поэты молодые пристают:

— Пойдем-ка с нами пить вино хмельное!

Сам удивляясь избранной судьбе,

«Нет!» говорю им с грустным выраженьем:

— Прошу вас, относитесь с уваженьем

К вину, мои родные, и к себе!..