Булат Окуджава - поэтический сборник - Окуджава Булат Шалвович - Страница 26

легко ли мне?.. Вам-то

хорошо ль

со мною?..

1959

О КУЗНЕЧИКАХ

Два кузнечика зеленых в траве, насупившись,

сидят. Над ними синие туманы во все стороны летят. Под ними красные цветочки и золотые лопухи... Два кузнечика зеленых пишут белые стихи. Они перышки макают в облака и молоко, чтобы белые их строчки было видно далеко, и в затылках дружно чешут, каждый лапкой

шевелит, но заглядывать в работу

один другому не велит. К ним бежит букашка божья, бедной барышней

бежит, но у них к любви и ласкам что-то сердце не

лежит. К ним и прочие соблазны подбираются, тихи, но кузнечики не видят - пишут белые стихи. Снег их бьет, жара их мучит, мелкий дождичек

кропит, шар земной на повороте

отвратительно скрипит... Но меж летом и зимою, между счастьем и бедой прорастает неизменно вещий смысл работы той, и сквозь всякие обиды

пробиваются в века хлеб (поэма),

жизнь (поэма),

ветка тополя (строка)...

1960

x x x

Г.В.

Тьмою здесь все занавешено и тишина, как на дне... Ваше величество женщина, да неужели - ко мне?

Тусклое здесь электричество, с крыши сочится вода. Женщина, ваше величество, как вы решились сюда?

О, ваш приход - как пожарище. Дымно, и трудно дышать... Ну, заходите, пожалуйста. Что ж на пороге стоять?

Кто вы такая? Откуда вы?! Ах, я смешной человек... Просто вы дверь перепутали, улицу, город и век.

1960

СТАРЫЙ ПИДЖАК

Ж.Б.

Я много лет пиджак ношу. Давно потерся и не нов он. И я зову к себе портного и перешить пиджак прошу.

Я говорю ему шутя: "Перекроите все иначе. Сулит мне новые удачи искусство кройки и шитья".

Я пошутил. А он пиджак серьезно так перешивает, а сам-то все переживает: вдруг что не так. Такой чудак.

Одна забота наяву в его усердьи молчаливом, чтобы я выглядел счастливым в том пиджаке. Пока живу.

Он представляет это так: едва лишь я пиджак примерю опять в твою любовь поверю... Как бы не так. Такой чудак.

1960

ДЕЖУРНЫЙ ПО АПРЕЛЮ

Ж.Б.

Ах, какие удивительные ночи! Только мама моя в грусти и тревоге: - Что же ты гуляешь, мой сыночек, одинокий, одинокий? Из конца в конец апреля путь держу я. Стали звезды и круглее и добрее... - Мама, мама, это я дежурю, я - дежурный по апрелю!

- Мой сыночек, вспоминаю все, что было, стали грустными глаза твои, сыночек... Может быть, она тебя забыла, знать не хочет? Знать не хочет? Из конца в конец апреля путь держу я. Стали звезды и круглее и добрее... - Что ты, мама! Просто я дежурю, я - дежурный по апрелю...

1960

ПО СМОЛЕНСКОЙ ДОРОГЕ

Ж.Б.

По Смоленской дороге - леса, леса, леса. По Смоленской дороге - столбы, столбы, столбы. Над Смоленской дорогою, как твои глаза, две вечерних звезды - голубых моих судьбы.

По Смоленской дороге - метель в лицо, в лицо, все нас из дому гонят дела, дела, дела. Может, будь понадежнее рук твоих кольцо покороче б, наверно, дорога мне легла.

По Смоленской дороге - леса, леса, леса. По Смоленской дороге - столбы гудят, гудят. На дорогу Смоленскую, как твои глаза, две холодных звезды голубых глядят,глядят.

1960

ОСЕНЬ В КАХЕТИИ

Вдруг возник осенний ветер,

и на землю он упал. Красный ястреб в листьях красных

словно в краске утопал. Были листья странно скроены,

похожие на лица, сумасшедшие закройщики кроили эти листья, озорные, заводные посшивали их швеи... Листья падали

на палевые

пальчики

свои.

Называлось это просто: отлетевшая листва. С ней случалось это часто

по традиции по давней. Было поровну и в меру в ней

улыбки и страданья, торжества и увяданья,

колдовства и мастерства.

И у самого порога, где кончается дорога, веселился и кружился и плясал

хмельной немного лист осенний,

лист багряный,

лист с нелепою резьбой... В час, когда печальный ястреб вылетает

на разбой.

1960

ЧУДЕСНЫЙ ВАЛЬС

Ю.Левитанскому

Музыкант в лесу под деревом

наигрывает вальс. Он наигрывает вальс

то ласково, то страстно. Что касается меня,

то я опять гляжу на вас, а вы глядите на него,

а он глядит в пространство.

Целый век играет музыка.

Затянулся наш пикник. Тот пикник, где пьют и плачут,

любят и бросают. Музыкант приник губами к флейте.

Я бы к вам приник! Но вы, наверно, тот родник,

который не спасает.

А музыкант играет вальс.

И он не видит ничего. Он стоит, к стволу березовому прислонясь

плечами. И березовые ветки вместо

пальцев у него, а глаза его березовые

строги и печальны.

А перед ним стоит сосна,

вся в ожидании весны. А музыкант врастает в землю...

Звуки вальса льются... И его худые ноги

как будто корни той сосны они в земле переплетаются,

никак не расплетутся.

Целый век играет музыка.

Затянулся наш роман. Он затянулся в узелок, горит он - не

сгорает... Ну давайте ж успокоимся!

Разойдемся по домам!.. Но вы глядите на него...

А музыкант играет.

1961

В БАРАБАННОМ ПЕРЕУЛКЕ

В Барабанном переулке

барабанщики живут. Поутру они как встанут,

барабаны как возьмут, как ударят в барабаны,

двери настежь отворя... Где же, где же, барабанщик,

барабанщица твоя?

В Барабанном переулке

барабанщиц нет, хоть плачь. Лишь грохочут барабаны

ненасытные, хоть прячь. То ли утренние зори,

то ль вечерняя заря... Где же, где же, барабанщик,

барабанщица твоя?

Барабанщик пестрый бантик

к барабану привязал, барабану бить побудку,

как по буквам, приказал и пошел по переулку,

что-то в сердце затая... Где же, где же, барабанщик,

барабанщица твоя?

А в соседнем переулке

барабанщицы живут и, конечно, в переулке,

очень добрыми слывут, и за ними ведь не надо

отправляться за моря... Где же, где же, барабанщик,

барабанщица твоя?!

1961

x x x

Всю ночь кричали петухи и шеями мотали, как будто новые стихи, закрыв глаза, читали.

Но было что-то в крике том от едкой той кручины, когда, согнувшись, входят в дом постылые мужчины.

И был тот крик далек-далек и падал так же мимо, как гладят, глядя в потолок, чужих и нелюбимых.

Когда ласкать уже невмочь и отказаться трудно... И потому всю ночь, всю ночь не наступало утро.

1961

ПЕСЕНКА ОБ ОТКРЫТОЙ ДВЕРИ

Когда метель кричит как зверь протяжно и сердито, не запирайте вашу дверь, пусть будет дверь открыта.