Кровь, которую мы жаждем (ЛП) - Монти Джей - Страница 58

Я позволяю своим мыслям задержаться на ней. На образе ее фарфорового, безупречного лица, окровавленного и покрытого синяками, испорченного так, как никогда не должно было быть. Вся моя злость единична. Она сфокусирована, направлена на одного человека и только на одного.

— Мой отец подарил мне набор метательных ножей, когда я был ребенком, — говорю я, поднимая острие копья из нержавеющей стали. — Это был способ попрактиковаться в эффективном владении клинком. Думаю, это стало моим хобби, в котором я теперь неплохо разбираюсь.

Мои длинные, осторожные пальцы вынимают один клинок из чехла и вертят его в руке. Матово-черная отделка выкована из ночи. Создана для скрытности и предназначена для быстрой, бесшумной смерти. Их темный цвет контрастирует с моими кожаными перчатками, моя ладонь держит кинжал с тихой неподвижностью, от которой в воздухе разливается жуткая энергия.

Я знал, что буду делать сегодня вечером, я планировал каждую секунду пытки, как только ступил в эту палатку. И все же я чувствовал себя так, словно прогуливался по окрестностям.

Ни бурных эмоций, ни паники.

Просто завидная смерть.

— Какого хрена, чувак, — пробормотал человек, привязанный к деревянной доске. — Я просто делал свою работу. Мы не собирались ее убивать. Просто немного напугали ее, понимаешь? Вот и все, клянусь!

— Как тебя зовут? — спросил я, игнорируя его слова. Мне не интересно, что он хочет сказать.

Он стонет, скрежещет зубами, когда слезы текут из его глаз. Его охватывает такой страх, что я уверен, он едва может дышать. Он душит его, давит на легкие, как болдер. Интересно, думает ли он о своих последних минутах так же, как я? Готов ли он встретить своего создателя.

— Блядь, блядь, блядь! Это просто пиздец. Так не должно было случиться!

Обычно я играю чуть дольше, затягиваю первый удар. Оградить себя первым ударом силы, которая проникает в меня, когда я разрезаю чью-то кожу.

Но сегодня у меня не было настроения возиться с едой.

Подобно молнии, пронзающей воздух, черный кинжал проносится вихрем, как болт. Он ударяет в цель с громовым стуком, за которым следует крик из глубин нутра этого человека.

Это щекочет мне уши. Согревает что-то внутри меня так же, как игра Горовица.

Кровь сочится из центра его ладони. Копье пробило его незащищенную руку, эффективно пригвоздив ее к доске под ней. Первый удар в мою человеческую доску.

— Майкл! Майкл! — кричит он, кожа бледнеет, когда он смотрит на свою пронзенную руку. — Меня зовут Майкл!

Зачерпнув еще одно лезвие между пальцами, я киваю и кручу металл, вращая его по костяшкам пальцев. Это должно было быть для Лиры. Здесь моя причина убить этого главного.

И все же, я не могу не почувствовать восторг при виде того, как он корчится от боли, отчаянно взывая к моей милости. Действительно ли это делает меня морально серым героем, о котором все восторгаются? Исправлять те ошибки, которые общество никогда бы не совершило? Или это просто предлог, чтобы задействовать ту часть меня, которая жаждет убийства?

Мои глаза устремляются на аудиторию, сканируя пустые места, пока мой взгляд не встречается с ее взглядом. Она — кошмарная версия самой себя. Она вся в порезах, синяках и крови, которая ей не принадлежит. Ее дикие кудри вьются, а одежда промокла.

Но я ничего этого не вижу. Не совсем.

Я просто вижу ее.

Скарлетт.

Маленькая девочка, которая бросила в меня ботинком при нашей первой встрече. Та, которая была такой испуганной, но в то же время такой смелой. В ту ночь я не видел ничего похожего на нее.

Кто-то такой дерзкий и смелый. Она вылетела из шкафа с копной черных волос и глазами, полными решимости, она так отличалась от моей стерилизованной жизни, была такой хаотичной.

В этой комнате, где пахло смертью, она чувствовала себя последним живым существом. Это прекрасное, беспорядочное существо, которое я не мог убить. И тот факт, что этот мерзавец думал, что может, приводил меня в ярость.

— Майкл, — хмыкнул я, глядя в сторону и возвращаясь к своей цели. — Это значит, тот, кто подобен Богу.

Я — рингмейстер, управляю шоу, заставляя его танцевать и извиваться для моего удовольствия. Это больше, чем физическое насилие, это ментальная игра, которая питает мое эго.

Это было то, чему Лира ждала научиться. Она была терпелива, прыгая через все мои препятствия, чтобы стать свидетелем этого момента. Чтобы научить ее, как испортить чей-то разум, как сломить его дух, прежде чем прикоснуться.

Как овладеть спокойствием, стать изображением убийцы.

— Ты веришь, что ты подобен Богу, Майкл? Что в твоих жилах течет божественная кровь, и ты обладаешь властью решать судьбу жизни и смерти?

— Не убивай меня, пожалуйста. Я не могу умереть, я не готов. — Он задыхается. — Это была даже не моя идея. Меня просто наняли, и мне просто нужны были дополнительные деньги. Я не принимал в этом никакого участия.

— Но ты это сделал, — поправляю я. — Причастен. Ты похитил невинную девушку и решил, что твое эго важнее ее жизни, не так ли?

— Это был не я! Это был Колин! Он хотел убить ее, а не я. Я просто хотел выполнить работу. — Он сглотнул, глаза расширились. — Если ты меня подвезешь, я отведу тебя к нему, могу узнать, где он живет!

Вес клинка балансирует на моей ладони. — Кто тебя нанял?

Из его горла вырывается плаксивый стон. — Черт. Черт, я не могу тебе сказать. Я могу отвести тебя к Колину, но я не могу тебе этого сказать. Они убьют меня. Разорвут меня на куски, чувак, я не могу.

Я почти смеюсь, что он думает, что то, что они приготовили для него, хуже, чем мои планы. Еще один черный дротик проносится по воздуху, бесшумно, как птичье перо, вонзаясь в середину таза Майкла. Прорезая плоть, разрывая его кожу.

Судя по истошному вою, можно с уверенностью сказать, что я попал в цель.

— Впечатляющая цель, учитывая, насколько он мал. — Говорит Алистер со своего места, делая очередную затяжку сигаретой.

Лезвие зажато между его бедер, пронзенное прямо сквозь то, что, как я надеюсь, является его членом и яйцами. Слезы текут по его лицу, все его тело дрожит.

Рукоятка шатается при каждом неровном вдохе.

Это будет медленный, мучительный способ умереть.

Если не убрать эти ножи, он не сможет истечь кровью. Они проделают отверстия и не дадут ему дышать, пока я не закончу. У него нет другого выбора, кроме как висеть там в страданиях.

— Не ожидал, что ты знаешь это, потому что ты не знаешь меня, Майкл, — говорю я, не глядя, забирая еще один нож. — Но я тоже не верю, что подобен Богу.

Переворачиваю его в руке, прежде чем завести руку за голову и бросить его вперед, я двигаюсь плавно, от моих движений не исходит ни звука, когда нож выскальзывает из моего захвата и вонзается в центр левой руки Майкла.

На мгновение я слышу хруст кости, а затем из его уст вылетает еще одна порция ругательств. Я не тороплюсь, приближаясь к круглой доске и висящему на ней человеку.

Каждый шаг смертоносен и уверен.

Моя рука в перчатке сжимает челюсть Майкла, мой голос смертельно тих. Спокойный, как жидкая ночь.

— Я хуже любого бога, ты знаешь. Здесь нет милосердия и чудес. Я — покровитель твоей смерти, и ты умрешь, когда я этого захочу.

Майкл всхлипывает — сильные рыдания человека, который ранее угрожал отнять жизнь у Лиры. Власть, которую, как он думал, он имел над ней, меняется. Теперь он — крошечный, неудобный жучок под моим ботинком.

— Кто тебя нанял? — снова спрашиваю я, чувствуя, как волна эйфории обрушивается на меня, когда он плачет, сопли капают из его носа, а лицо раскраснелось от крика. — В твоих интересах рассказать мне, Майкл. Я могу сделать так, что это продлится всю ночь.

Я сломал его, разбил каждый кусочек мужественности, который у него когда-либо был, разрушил его баррикады, пока не остался лишь грустный человек, отчаянно борющийся за свою жизнь.

— Стивен Синклер. — Кричит он сквозь стиснутые зубы. — Стивен Синклер нанял нас!