Гильдия Злодеев. Том 2 (СИ) - Ра Дмитрий - Страница 10

— Интересно.

— Лезвие покрыто мифрилом, Римус.

Глаза загораются огнем сатаны:

— Очень интере-е-е-есно! Только покрыт? Или полностью из него?

— Покрыт. Да и ковка и зачарованность не самые лучшие. Мечу больше пятисот лет. Тогдашний эйр был не очень богат. Но эта реликвия бесценна своей историей. Римус?

О нет, опять этот взгляд.

— Даже не думай, Торн. Это мой трофей, и я его никому не отдам.

— Это символ и бесценный реликт Дома Галленов. Подумайте, с ним вы не походите — каждый второй может его распознать. А так можете заслужить благосклонность отца.

Заслужить. Благосклонность. Отвратительно.

— Забудь про отца. Я в ногах у него ползать не собираюсь. И еще. Стилету не мешало, что меч узнаваемый.

— Ну, если вы тоже собираетесь жить на болотах, тогда да. Римус, я сорок лет отдал вашему Дому. Вашу отцу, отцу его отца. Теперь вам. Заработать на нем вы не…

— Я тоже Галлен, забыл? — хмыкаю. — Причем первый наследник и человек. Может я, конечно… кхм… изменился, но ты сам подумай, кому достанется меч, если я его верну? Моему братцу — эльфу.

— В нем тоже кровь Галленов.

— В общем, даже не думай об этом. Я всё сказал.

Торн вздыхает:

— Как скажете.

— Вот и отлично.

— Знаете, Римус, я не суеверный.

— Это ты к чему?

— Сначала уникальная жаба, теперь еще и фамильный меч. Вас просто тянет к гербу своего Дома.

— Совпадение.

— Хм…

Разрубаю мечом воздух. Бандит съеживается в чернослив, скулит. Не обращаю на него внимания:

— И чем так хорош этот мифрил?

— Не нуждается в заточке. Всегда острый. Легкий и один из самых лучших материалов для зачарования. Практически неразрушаем.

— Неплохо, а доспехи из мифрила бывают?

— Бывают. Но в Меруносе такой только у короля.

Еще бы. Такие бабки стоит.

— У всех Домов есть что-нибудь из мифрила?

— Нет. Только у богатых и влиятельных.

Прикольно! Ух, как прикольно! Мне определенно тут нравится. Сколько всякие необъяснимых вещей, которые можно положить под подушку. Это тебе не марки! Хочу коллекцию фамильных реликвий великих домов и манекен с доспехами короля!

Надеваю кольцо, подхожу к дереву в толщину в шею Торна.

Взмах!

Лезвие застревает в стволе где-то посередине. Вырываю меч. Морщусь:

— Я с кольцом и мечом, но всё равно не перерубил…

Торн встает подходит к другому дереву. Уже не с шею толщиной, а целый дуб. Огромным двуручником сносит его как лезвие масло. С грохотом оно падает на землю.

— Дело не в силе, Римус. А в технике. С кольцом ваша физическая сила выше моей, но вы не умеете ею пользоваться.

— А если ты оденешь кольцо? Камень разрубишь?

— Скорее сломаю об него свой меч.

— А если я дам тебе свой.

— Может получиться. Но я всю жизнь учился орудовать двуручным мечом. Причем тяжелым. С перстнем и мифриловым мечом я больше потеряю, чем получу. У меня никогда не было таких могущественных артефактов. Множество моих техник заточены под мою личную силу и вес меча.

— Ясно… Значит, те кто изначально тренируется с артефактами и мифрилом имеют преимущество перед такими, как ты?

— Верно. Но лишившись артефактов, они станут не опаснее крестьян с вилами. Лично я пользуюсь только защитными артефакторными доспехами, и моя сила от них не зависит. Постоянно рассчитывать на другие артефакты я не могу. Они очень дорогие и привязывают к тем, кто меня ими обеспечивает. Поэтому я не рекомендую вам тренироваться владению мечом с перстнем. Когда он разрядится, вы поймете, что меч стал тяжелее, тело непослушнее и всё, что вы умели с ним, теперь не работает.

Вот так-то. Значит терминатора из Торна не сделать. Как же тут много тонкостей. А ведь сначала казалось, что мол на тебе кольцо и вперед на тупых орков в рукопашную.

Прячу меч… кхм… да никуда не прячу. Не в штаны же их засовывать. Держу в руке. Смотрю на ножны Торна за спиной.

— Слушай, разве удобно носить двуручник за спиной?

— Да.

— А как ты меч за спину вкладываешь? Он же длинный, а руки короткие…

— Вот так…

Торн показывает.

— А, ясно. Ну, ладно. Давай к делу. Ты готов принять Иону?

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-390', c: 4, b: 390})

Кивок.

Без лишних брифингов касаюсь черепа.

Свет…

…

Тьма…

— Приветствую, мастер. Красивый меч.

— Да-да, возьмешь с меня за него по весу. Что б ты подавился, Костя.

— Ага. Девка еще спит. Она совершенно не умеет пить. Пару глотков и плывет. Знаете же как этим воспользоваться?

— Догадываюсь, что у тебя на уме.

Подхожу к девушке, сажусь на корточки.

Ква-а-а-а…

Никогда не слышал настолько умоляющее кваканье. А вот сейчас услышал. Забираю из рук Ионы кувшин, заглядываю внутрь:

— Так вот куда она тебя запихивала…

— А вы думали в трусы, да, мастер?

Если честно, то мелькнула такая мысль. Уж больно тогда Костя реалистично орал на Иону, чтобы она не запихивала куда-то жабу. Но я никому в своих фантазия не признаюсь.

Не обращаю внимание на Костю, сую руку в кувшин, достаю несчастное создание. Жаба сразу соскальзывает с рук, со звуком «пуньк» падает на камень, переворачивается на спину, покачивается туда-сюда. Глазки бегают во все стороны.

— Принцесса, ты что… надралась?

Череп хрюкает:

— Девка ее споила, мастер. Она вас к ней приревновала.

Тычу пальцем в жабье пузо.

Квээээ…

Еще раз.

Квэээээ…

— Кость, ей плохо.

— Я уж думаю.

— Эй, принцесса, я тебе искусственное дыхание делать не буду.

— Чейта, мастер? Нет уж, вдуйте ей.

— Замолкни.

— Не-а.

Резко встаю с жабой в руках, подхожу к Косте на столе.

— Вот сам и вдувай.

Открываю черепу пасть…

— Нет, мастер! Нет! Нет! Нет!

Запихивая жабу в пустую черепушку…

— Не….

Костя замолкает. Хлопаю глазами.

Так, не понял.

— Ко-о-о-ость? Ты живой или еще мертвый?

Тишина. Только несчастное и предсмертное «квэ-э-э-э».

— Костя? Только не говори мне, что ты… заткнулся.

Тишина.

Скалюсь довольным мамонтом, достаю принцессу из черепа.

Тишина.

— Костя-я-я-я, можешь не молчать, ты меня не обманешь…

Голос Кости таит в себе вселенскую обиду вперемешку с кривлянием:

— Коффя, мофефь не мофять ты фефя не оффанешь…

— Это всё?

— Ой, всё.

Хлопаю по костяной макушке:

— Во-о-о-от оно что. Значит с жабой в свой пустой черепушке ты замолкаешь. Интере-е-е-есно почему бы это?..

Тишина.

— Обиделся?

Тишина.

Улыбаюсь еще шире:

— Чего молчишь? Тебе что, в рот жаба залезла?

Молчит, гад.

— Слушай, почему так, а? Вообще не вижу никакой взаимосвязи. Жаба в черепушке, и ты молчишь. Странно же, а?

Тишина.

Пожимаю плечами, оставляю принцессу у черепа, а не в нем, подхожу к Ионе. Трогаю ее за плечо. Хорошо так дрыхнет. Ладно, можно сделать ей сюрприз. Так даже удобнее. Меньше будет неожиданностей.

Оборачиваюсь на Костю:

— Жди свою жертву.

Тьма…

…

Свет…

Я плавно приземляюсь на мох, а Иона плюхается навзничь в ногах Торна.

— Хм… Перегар, — констатирует он.

— Ага. Вина оставалась мало, но ей и этого хватило. У нее, похоже, непереносимость алкоголя.

— Такое бывает?

Еще как. Аллергия на алкоголь довольно частое явление. Краснеешь, сердце бьется, давление скачет.

— Бывает.

Иона открывает сонные глаза, моргает. Замечает не сталактиты, а небо и кроны деревьев.

— Воробушки! — вскакивает они, но Торн хватает ее за шкирку.

Иона вырывается, дергается, но Торн только приподнимает ее, отрывает от земли.

— Что за дела?! Эй, дядька! Римус! Дерево! Свежий воздух! О, Крот…

Ионе перестает барахтаться, расслабленно висит в воздухе, смотрит на скулящего геоманта по кличке Крот.

— Да отпустите вы меня, никуда я не убегу!

Торн вопросительно смотрит на меня, и я еле заметно киваю.

Иона приземляется как кошка, потягивается: