Искусство ловли стрел - Дэдмен Стивен - Страница 10

– Куда?

– В университет, в библиотеку.

– Согласен. А дальше куда?

– Туда, куда могла бы отправиться твоя подружка.

– Она никогда не была моей подружкой.

– Как же ты прикажешь называть ее?

– Не знаю, – ответил Маг, вяло обдумывая вопрос, – ни как ее называть, ни куда она могла деться. Куда угодно. В Ванкувер? В Эдмонтон? В Штаты? Или назад, в Тотем-Рок?

– Разве они не будут там ее искать?

– Они везде будут ее искать.

– Или ждать, пока ты сам их к ней не приведешь.

Выпитый кофе внезапно решил совершить обратное путешествие по пищеводу. Несколько сидящих в столовой человек обернулись посмотреть, как Маг вытирает рот бумажной салфеткой и пытается улыбнуться.

– Извини.

– Допустим, ты прав, но что мне остается делать?

– Забудь о ней.

– Она не из тех, кого так просто забыть, – горько улыбнулся Маг.

– Притворись, что забыл.

– Тогда они подумают, что я нашел это не пойми что.

– Волшебное бобовое зернышко.

– Что-что?

– Извини, просто вся эта история отдает сказкой про Джека и бобовое зернышко.

Маг сделал очередной глоток горячего кофе.

– Я буду продолжать поиски.

– Но почему? Ты видел Аманду один раз в жизни.

Маг опять потянулся к кружке кофе, чтобы дать себе время подумать. Он не сомневался, что обязан найти Аманду Шэрмон, но не мог выразить это осмысленными словами. Он не влюбился в нее, поэтому такое объяснение отпадало. Возможно, Магистрале просто не знал, куда бежать... нет, дело было не в этом.

– Мне все это надоело, – последовал наконец ответ. – Терпеть не могу загадки.

– Понимаю, – улыбнулся Такумо. – Итак, откуда она родом?

– Отсюда.

– Откуда ты знаешь?

– Аманда ехала сюда в больницу.

– Что с ней не так?

– Не знаю... что-то серьезное, но не заразное, значит, не СПИД. Наверное, рак.

– Она выглядела больной?

– Нет. Испуганной, но не больной.

– Хм. Какой-нибудь акцент?

– Канадский.

– Западный? Восточный?

– Не знаю. Она может быть откуда угодно, кроме Квебека. Извини, я плохо различаю акценты. Она студентка, возможно, бывшая, сказала, что едет из Ванкувера... Кстати, куда ты собирался отсюда направиться?

– Домой.

– В Лос-Анджелес?

Такумо кивнул, осушил остатки своего чая и встал.

– Идем.

Мусорные контейнеры стояли в глухом закоулке, затененном даже в полдень. Маг тихо завернул за угол и остановился так внезапно, что Такумо споткнулся о брошенный Магом мешок с мусором и едва не упал.

– Эй, ты!..

Маг бросил на землю второй мешок и указал на контейнер. Из него свисала длинная прядь светлых волос. Такумо неуверенно моргнул.

– Проклятие!..

Еще несколько секунд прошло в молчании.

– Ты когда-нибудь видел японский фильм ужасов, – начал Маг срывающимся голосом, – в котором самурай возвращается домой к жене, а от нее осталась только прядь волос, и сама она стала призраком, и...

– Семь раз, – кивнул Такумо. – Он называется «Квайдан».

– Семь раз?

– Да, я работал киномехаником на фестивале. Маг кивнул. Такумо тоже бросил свои мешки на землю, и оба сделали пару неуверенных шагов к контейнеру.

– Знаешь...

– Да?

– Я вспомнил о том, как копы устроили рейд на ранчо Спэн, увидели грязь, застрявшую между дверками шкафчика над умывальником...

– И нашли твоего отца. Ты уже рассказывал.

– Извини.

Они сделали еще шаг и оказались на расстоянии вытянутой руки. Такумо осторожно потрогал волосы. Ничего не произошло. Тогда он сжал прядь в кулаке.

– Я держу, открой крышку.

Маг содрогнулся, но взялся за ручку и изо всех сил потянул крышку вверх. Казалось, она на мгновение замерла в воздухе и тут же с грохотом откинулась. Контейнер открылся. Ничего не произошло.

Такумо легонько дернул за волосы, и они, скользнув через край, упали на землю. Через пару секунд Такумо поднял упавший парик.

– Только не начинай, – сказал Маг.

– Что не начинай?

– Увы, бедный Йорик! Я знал его неплохо...

– Я знал его, Горацио, – поправил Такумо. Маг удивленно моргнул. – Однажды я участвовал в постановке Шекспира. «Что выше: сносить в душе с терпением удары пращей и стрел судьбы жестокой или, вооружившись против моря бедствий, борьбой покончить с ними?» – Он повертел парик в руках. – Ты уверен, что она была блондинкой?

– Да.

– Почему?

Маг порылся в закромах своей памяти и увидел перед собой лицо Аманды, не хуже, чем на фотографии.

– У нее светлые брови. Очень светлые. Такумо кивнул.

– Как ты думаешь, это она?

– Если предположить, что ты сказал не «она», а «ее»... то да, наверное. Тот же цвет и длина.

– Этот парик сделан из настоящих человеческих волос, – сказал Такумо. – Он стоит кучу денег. Такие вещи без причины не выбрасывают.

– Откуда ты знаешь?

– Ниндзя всегда пользовались только веревками из человеческого волоса, которые влетали им в копеечку.

– Неужели ты определил на ощупь?

– Нет, здесь есть ярлычок, – рассмеялся Такумо. – Видишь? – Он бросил парик Магу. – К тому же я был очень бедным ниндзя и всегда использовал нейлоновые веревки.

Маг осмотрел парик.

– Кровавых пятен, кажется, нет.

– Ты все-таки законченный параноик, да?

– То, что я параноик, еще не означает, что меня не преследуют, – машинально отшутился Маг. – А ее преследовали те же самые люди.

– Что-то я пока людей не видел, – парировал Такумо. – Слушай, вдруг ты не прав? Возможно, это она тебя подставила?

– И кто из нас теперь параноик?

– Слушай, если в тебе пять футов и пять дюймов роста, ты незаконнорожденный и назван в честь самого отъявленного преступника в местной мифологии, ты имеешь право на паранойю, которую людям ростом в шесть футов и три дюйма просто не дано понять.

– Во мне шесть футов и один дюйм.

– Вот и отлично. Значит, ты сможешь заглянуть в контейнер и посмотреть, есть ли там труп.

Маг поколебался и заглянул внутрь.

– Ничего, только мешки с мусором. – Он открыл крышку с другой стороны контейнера. – Пусто.

– Может быть, ее...

– И не думай об этом. – Маг внезапно осознал, что его трясет. – Зачем класть ее в мешок и оставлять парик болтаться вместо вывески?

Такумо пожал плечами.

– Выбросим мусор и пойдем?

– Согласен, – ответил Маг, засовывая парик в карман куртки.

– Зачем он тебе понадобился?

– Сам не знаю, – ответил он и направился к брошенным мешкам с мусором.

Секретарша, сидевшая в приемной административного крыла университета, выглядела усталой, но любезно рассказала все, что ей было позволено. Да, здесь училась студентка по имени Аманда Шэрмон. Нет, теперь не учится. Разумеется, информация о причине ухода – закрытая. Да, у них есть ее прежний адрес и телефон, и нет, дать их Магу нельзя, но да, они могут отправить ей письмо. Может ли она позвонить Аманде, спросить, не хочет ли она поговорить с Магом... Микеланджело Магистрале, и передать ему трубку, если согласится – да, но только в крайнем случае. Секретарь посмотрела на Мага и в конце концов устало кивнула.

Никто не взял трубку, однако телефон не был отключен. Маг поблагодарил и направился к выходу, но обернулся.

– О ней больше никто не спрашивал?

– Нет, – последовал уверенный ответ. – А что?

– Извините, просто паранойя, – ответил он с обезоруживающей улыбкой. – Вы не знаете, кто ее научный руководитель?

– Нет, спросите в деканате математического факультета.

– Спасибо. Где это?

Секретарша объяснила, Маг поблагодарил, попрощался, поклонился и бросился за дверь, где его ждал Такумо.

– Чему ты так радуешься?

– Они здесь еще не побывали. Мы на шаг опередили их!

– Полагаю, ты имеешь в виду не то, что сейчас сказал, – сухо заявил Такумо. – Куда пойдем теперь?

– На математический факультет. Там мы сможем узнать, кто ее научный руководитель, у него выясним, кто ее друзья, у них...