Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Азарт (сборник стихов)

Дементьев Андрей Дмитриевич

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Последние комментарии

оксана2018-11-27

Вообще, я больше люблю новинки литератур

К книге

Professor2018-11-27

Очень понравилась книга. Рекомендую!

К книге

Vera.Li2016-02-21

Миленько и простенько, без всяких интриг

К книге

ст.ст.2018-05-15

И что это было?

К книге

Наталья222018-11-27

Сюжет захватывающий. Все-таки читать кни

К книге

Азарт (сборник стихов) - Дементьев Андрей Дмитриевич - Страница 20

Изменить размер шрифта:

Любимое имя

Откуда у тебя такое имя?

Оно прекрасной музыки полно.

И майского веселья

Как вино,

Когда с друзьями встретишься своими.

Я это имя повторю чуть слышно,

Чтоб музыкой наполнилась душа,

Как будто ты ко мне навстречу вышла,

Но до сих пор до встречи не дошла.

Откуда имя у тебя такое?

Весенняя, безоблачная даль…

Но что же в нём меня так беспокоит?

И что мне в нём так бесконечно жаль?

Вернулся май

Давным-давно за окнами весна,

Но снег опять свои затеял танцы.

Зима в наш город, видно, влюблена

И всё никак не может с ним расстаться.

А я с тобой расстаться не могу.

Хотя мой снег

Твоей весне печален.

По вешним водам мы куда отчалим?

Какой цветок оставим на снегу?

Снега сойдут…

И возле наших окон,

Как будто кем покинутая вдруг,

Грустит берёза…

Как ей одиноко

Без ласки снега и объятий вьюг.

Растаял снег…

В берёзе бродит сок.

И листья на ветру зашелестели.

Вернулся май.

И ей легко помог

Забыть про отшумевшие метели.

Давняя песня

От жизни той,

Где ты была,

Остались только два крыла.

Лишь два истерзанных крыла,

Когда ты в небо взмыть пыталась.

Да песня давняя осталась

От жизни той,

Где ты была.

От той любви,

Что в нас жила,

Остались пепел да зола,

Да писем радостные строки,

И даль невидимой дороги,

Которой та любовь ушла.

От той судьбы,

Что нас свела,

Осталась горькая вина.

А в сердце моем

Сегодня

Я все твои письма

Порвал.

И сжёг…

И смотрел на них с болью.

И вспомнил,

Как эти листки целовал,

Прощаясь с твоею любовью.

Печально и трепетно

Письма твои

Давно отпылали в камине.

А в сердце моём

Уголёчек любви

Ещё освещал твоё имя.

Мода

Евг. Богату

Мне подарили книгу,

Редкий том —

Собранье удивительных историй:

Чужие судьбы,

Радости и горе,

И письма —

Знаменитостей притом.

Я книгу эту залпом прочитал.

Потом ещё раз,

И ещё,

И снова.

И всё, о чём я некогда мечтал,

Сквозь жизнь чужую

Мне явило слово.

И горевал я горестями вновь,

Разлуки клял

И радовался встречам.

Мне жить порою просто было нечем,

Когда чужая рушилась любовь.

А ты читала книгу вслед за мной.

Пометки наносила осторожно.

И я по ним читал характер твой

О, как же были мы с тобой похожи!

И потому, быть может, книга та

Еще прекрасней стала и роднее,

Что две души

Вновь встретились над нею.

Два сердца породнились навсегда.

Но книгу ту украли у меня,

Как будто душу музыки лишили.

Или очаг,

Где рядом люди жили,

Оставили надолго без огня…

И ты сказала:

"Нервы зря не трать.

Ведь нынче модно

Книги собирать…"

Сестра милосердия

Слёзы Мария вытерла.

Что-то взгрустнулось ей…

Мало счастья Мария видела

В жизни своей.

Мало счастья Мария видела.

И старалась не видеть зла.

Красотой её мать обидела.

Юность радостью обошла.

Некрасивая, неуклюжая,

О любви мечтала тайком.

Платья старенькие утюжила.

Только платья на ней колом.

А года проносились мимо,

Словно вальсы подруг.

Так ничьей и не стала милой,

Не сплела над плечами рук.

Так ничьей и не стала милой.

Но для многих стала родной.

Столько нежности накопила,

Что не справиться ей одной.

И когда по утрам входила

В нашу белую тишину.

Эту нежность на всех делила.

Как делили мы хлеб в войну.

Забывала свои несчастья

Перед болью чужой.

Говорила:

— Не возвращайся…

Тем, кто радостно шёл домой.

На судьбу Мария не сердится.

Ну, а слёзы — они не в счёт.

Вот такой сестры милосердия

Часто жизни недостаёт.