Просто Маша (СИ) - Mazai-Krasovskaya Jana - Страница 1

====== 1. Под столом ======

Пьяный дедок из-под стола:

— Врагу не сдается наш гордый Варяг!

Спасибо Леониду Сергееву за песенку «Свадьба»,

и да простит он меня за то, что строчка взята совсем не та, что у него в песне.

И еще за то, что у нас не дедушка будет, а бабушка. Простите, но уж что автору ближе.

Дела-а… Как-то слишком быстро все меняется. Недавно только писала для внучки новую главу фанфика про очередного попаданца в Гарри Поттера, как вдруг — приступ, сирена «скорой», больница. Вроде только что закрыла глаза на больничной койке под капельницей, потом в голове что-то словно взорвалось, все заволокло алым туманом, а вот сейчас открыла их — под столом. Пол грязный, кстати, до отвращения. Дома такого сроду не бывало, а в больнице тем более. И хде я?

В голове что-то тихо гудело, зато легкость в теле была необыкновенная. Точнее, его просто не было. Но вообще… Хорошо! По сравнению с тем, что было со мной недавно, конечно.

Несмотря на странное гудение, мысли завертелись быстро. Вот только сил встать не было — тело не слушалось, словно чужое. Неужели инсульт долбанул, и я теперь буду доживать в режиме «голова профессора Доуэля»? Матькаться грех… Проще сразу сдохнуть.

Из-под стола был виден край подоконника и часть окна — судя по темени за ним, стояла ночь. Хорошо бы все, кто тут неподалеку, занимались тем, что ночью обычным людям полагается — спали. Пока я тут… разбираюсь. И собираюсь, ага.

Идиотскую мысль о том, что меня сперли на органы прямиком из больницы, я задавила, едва та родилась. Нет, я сроду ничем не злоупотребляла, хотя праведницей-трезвенницей и далее по списку не являлась, но кем надо быть, чтобы тащить на запчасти семидесятилетнюю с хвостиком бабулю? Все ж изношено. Мои органы имеет смысл пересаживать только кому за восемьдесят… А в таком возрасте подобной операции не пережить. Тьфу, дичь какая в голову лезет.

Попробовала задержать дыхание — и наконец-то «нашла» тело. Руки и ноги пока не откликались, но грудная клетка слушалась — дышала. Сердце, что удивительно, не болело и не щемило. Уже счастье, есть с чем сравнить. Так, надо собрать себя в кучу и постараться как-то сдвинуться. Если дышать получается, попробую надуть живот. Диафрагма, привет…

Живот отозвался голодным бурчанием… А потом наконец удалось повернуться — тут и руки-ноги нашлись. Однако… Кажется, надо было спрашивать не «где я», а «кто я»! Потому что вот это точно не мои руки, не мои ноги, и худое тело — точно не мое, у моего живого веса хорошо за восемьдесят. Ну что, грешна бабушка, люблю вкусно поесть, и приготовить люблю, в конце концов, последние доступные моему возрасту плотские радости!

А легкость в теле все же необыкновенная… Кило на минус сорок примерно. Я захихикала. Глупо, но тихо, очень тихо — мало ли что. Посмотрела на груду какого-то тряпья в углу, потихоньку вылезла из-под стола и выпрямилась, чтобы тут же вцепиться в столешницу и прилечь прямо на нее, потому что ноги не держали, а искать, куда сесть, было некогда.

Бойтесь своих желаний — они имеют свойство сбываться.

Ф-у-ух.

Я что… померла, значит? И… попала? Вот прямо так? Вторая жизнь? Правда, хорошо, что я хотя бы не Гарри, и вообще не в мужика, судя по телу и одежде. Хотя… не факт, что так уж хорошо. За что, блин?! За что меня в пьяницу-то, а? Кого бы за то, что так удружил, отблагодарить как следует?.. А потом догнать и еще отблагодарить. Чем потяжелее. Кхм… если подниму.

Почему пьяница? А кто еще под столом валяется с рассеченной скулой и явно битый?

Щека болит, в голове гудит, спина на уровне нижних ребер резонирует на каждый вдох — мне что, их сломали? Правда, крови во рту не чувствуется, будем надеяться, что просто ушиб. В животе… а вот ничего в животе, пустота. И есть хочется ужасно. Ну и на кой ляд мне такая жизнь?! Хотя если сердце здоровое… руки-ноги… голова… горы я, может, и не сверну, но хотя бы попробую.

Открывающийся обзор говорил лишь о том, что ситуация подозрительная. Все было чужим — все же страна родная как-то чувствуется. Окно вот… в ровные квадратики. Как бы не в Поттериану я попала. Когда-то давно, после того, как посмотрела все серии, было дело, мечтала оказаться в Петунье или в Эйлин — чтобы восстановить справедливость. Потому что жалко было обоих мальчишек до невозможности. Но все же расклад мог быть любым — читали мы не только Поттериану, так что куда угодно можно было бы попасть. Только бы не военное время! Ну и не средневековье… Тьфу, какое средневековье, когда на кухне нормальная, хоть и старая, газовая плита! После смерти личность дуреет, так, надо запомнить и иметь в виду.

А сейчас первое дело — сориентироваться, попутно умыться и найти зеркало. Покачиваясь на все еще не особо послушных ногах и цепляясь руками, которые вели себя ненамного лучше, потопала из кухни. Потому как кроме вопроса о том, где я, не менее злободневен был — кто я. Поттериана, конечно, славна попаданцами, в ноосфере в этом направлении явно перебор, но может же быть всякое!

Осмотр апартаментов все больше склонял меня к мыслям не особо приятным — про Спиннерз-энд, то бишь Тупик Прядильщиков, он же Паучий. Ужасно не хотелось оказаться в трущобах: насмотрелась в интернете, на что это было похоже именно в Грит Британ. Брр. Но пока вроде терпимо, только грязно. Конечно, если сравнивать с худшими ожиданиями, но лично я видала всякое. Умершие шахтерские городки, например, вот где жесть так жесть. Шумихинский, Юбилейный… Ну или Верхняя Губаха, хотя там уже природа, мать наша… Ладно, хорош ностальгировать, что тут у нас? Часы! Половина четвертого… Собачья вахта заканчивается.

О черт, стоило подумать, как зевнула. Еще раз осмотрела гостиную — довольно большая комната, пара дочкиных спален бы в ней поместилась. Относительно аккуратный диван, обшарпанные окна и шкафы, а вон за тем, кажется, какая-то лесенка наверх, в комнатку ребенка. Еще какая-то дверь, наверное, спальня. Не, не буду туда соваться, вдруг разбужу? На фиг, на фиг. Обои старые, темные, но не драные, и следов сырости не видно ни на стенах, ни на потолке. Значит, и грибка нет, слава тебе господи. А то замаешься выводить.

Нет, но деловая я все-таки колбаса — почему решила, что это вообще мой дом? Еще бы ремонт мысленно начала! Может, меня, то есть это тело, похитили? Я тут же фыркнула — беглый осмотр тела вполне позволил сделать вывод о том, что этот суповой набор даром никому не нужен. А то и с приплатой, если вспомнить, в каком состоянии хозяйство — при условии, что я тут все же хозяйка, конечно. Ведь может быть, я цыганка, которая просто влезла в дом, чтобы что-нибудь свистнуть, а вовсе не Эйлин? Что ж я такая снейпоклинанутая-то?

Шаркая ногами так, словно это была я сама аккурат перед госпитализацией, вернулась в коридор и распахнула входную дверь скромной прихожей. На улице было умеренно тепло и влажно — обожаю такую погоду — весенняя ночь после дождя. Крыльца почти не было, так, каменный приступок, дверь… как дверь. Обычная. Но не наша. В смысле, не русская. Вот не объяснить, но было в ней что-то… У нас, конечно, какие только не ставят, но все равно — отличается.

С наслаждением вдыхая свежий воздух, обошла дом. Рядом притулились другие такие же небольшие домишки — но не в стык, как в больших городах. Маленький, три окна внизу и одно наверху и по одному с торцов — но подумать только — целый дом. И на наши русские дома не похож. Другой — и все тут.

Но если это Снейпы, то по сравнению со многими британцами времен экономического кризиса семидесятых они были достаточно зажиточными товарищами. И на трущобы это похоже меньше, чем вот эта дикая яблоня на елку! Дворик! Палисадник с целым деревом! Чтоб я так жила… в свое время. И удобства не на дворе, как в деревне — да это же почти коттедж! Кстати, на яблоне вроде немного цветочков — так что у нас тут должен быть мир, труд, но главное — май. Ну или конец апреля? Отлично, осталось найти, какой год.

Нет, что меня заклинило на Снейпах? Что, других вариантов не может быть? Тем более что пока не нашлось ни супруга, ни сына — может, они вообще не предусмотрены? Ладно, так это или нет, скоро узнаю, а пока надо осматриваться дальше. В зеркало, кстати, посмотреть.