Золотая клетка. Сад (СИ) - "Yueda" - Страница 22

Ебучий пиздец! Как же не вовремя накрыло!

О! Пахан. Наконец-то!

Паша подходит к столу и выкладывает передо мной толстый блокнот.

Ох ты ж, бля!

Чёрный, кожаный, с металлическими уголками да с застёжкой. И ручка под стать: толстая, тёмным металлом поблёскивает и тяжеленная. Понтовая. Нихуя эти производители понтов в ручках не понимают. Ручка должна быть тоненькая, лёгкая, чтобы в руке не чувствовалась и по бумаге летела, от малейшего прикосновения след оставляла. Вот какая должна быть ручка, а не эта дубина, которой убить можно.

Впрочем, ладно. Похуй. Не до выпендрёжа.

Открываю блокнот и начинаю писать то, что помню, а мелодия вместе с буквами льётся на лист.

Комментарий к Глава 9 Автор стиха Mari-ka: https://ficbook.net/readfic/887677/3953880#part_content

Спасибо огромное за чудесный стих!

====== Глава 10 ======

— Баба Люба, — заглядываю я на кухню и нахожу бабушку там, она как раз протирает стол. — Добрый вечер!

— О! Ярик! — расплывается она в добрейшей улыбке. — А я вот только мясо в холодильник поставила. Сейчас быстренько всё достану.

— Да не, я не хочу есть, в кафе перекусил.

Вру. Ничего я там, кроме кофе, не пробовал, но есть сейчас и правда не хочется.

— Ну вот опять какое-то безобразие начинается, — моментально меняется в лице баба Люба.

— Я попозже поем, — быстро соглашаюсь я, чтобы не расстраивать бабушку. — А сейчас мне бы с Дамиром поговорить. Где он?

Я заглядывал в кабинет и в спальню, но ни там, ни там его не было. А где ещё его тут искать, я понятия не имею.

— В спортзале он, — отвечает баба Люба.

— В спортзале? А это где?

Что-то я слышал уже про какой-то спортзал, но без понятия, где он.

— А по лестнице спустишься и там не заблудишься, — машет баба Люба куда-то в сторону.

Я благодарю и иду туда.

Действительно лестница. Широкая такая, с деревянными перилами. Один раз я её, кстати, видел, когда мне квартиру показывали. О’кей спустимся, посмотрим.

Точки-светильники, хаотично рассыпанные по стене, освещают лестницу, плавным винтом уводящую вниз. Тёмные отполированные ступени ложатся под ноги. Шаг, второй, третий. Через десяток шагов светлая стена сменяется панорамным окном, за которым открывается замечательный вид на парк. Ещё через пару десятков ступеней я оказываюсь на просторной площадке с выходом на открытую террасу со статуями и резными балюстрадами. Летом, наверное, там устанавливают диванчики и расставляют зелень в кадках. Сейчас же терраса за стеклом и статуи припорошены тонким слоем снега, а зелень украшает лестницу.

Ну и заебатый же ты буржуина, Дамирыч!

Ладно. Всё. Не думаем об этом. Топаем дальше и пытаемся настроиться на серьёзный разговор.

Ох, бля-а-а… Серьёзный разговор. Я точно его хочу, да? Точно-точно? Ну вроде, надо, да. Вроде, всё уже решил, значит, надо.

Стих свой в кафешке я не дописал. Только вспомнил пару строк из второго куплета, да ещё пару сочинил. Остальное покрыто туманом, как и моя жизнь. И вот поэтому нужен разговор.

Чтобы стих дописать, ага. Гы!

Так, блядь! Опять из меня долбоёб прёт. Нахуй его! Пора уже взять себя в руки. Или во что там нормальные люди себя берут? В общем, пора. Да. Пора, брат, пора туда, где за тучей белеет…

Да бля-а!..

Как выключить этого долбоёба? Где? Где у него кнопка?

Размышляя над этим вопросом, толкаю дверь и вхожу в просторный холл с водопадом. Натуральный такой водопад в полстены, журчит себе по камням, переливается со ступеньки на ступень, падает в небольшое озерцо, окаймлённое живой зеленью.

Ёбушки-воробушки… А… А вот нахуя? Ну это же понты. Их показывать кому-то нужно. А по словам бабы Любы Дамир сюда никого не водит. И никто всю эту понтовую красотень не видит. Тогда нахуя она нужна?

Чешу затылок, наконец замечаю двери и вспоминаю, зачем пришёл. Толкнув первую, попадаю в спортзал. Светлый спортзал с панорамным окном во всю стену, с разнообразными тренажёрами-агрегатами и грушей, подвешенной к потолку. Дамир как раз у неё. Боксирует.

Охуеть. Он ещё и боксом увлекается. Неудивительно, что он меня в бараний рог скручивал. С такой-то силушкой это раз плюнуть.

Смотрю на обнажённого по пояс Дамира и…

Вот лучше б не смотрел.

Точёные, чёткие движения рук, короткие мощные удары, игра мышц, блеск влажной кожи — всё это завораживает, не могу отвести взгляда. Хочется смотреть. Хочется прикоснуться к этой разгорячённой спине, провести ладонью, почувствовать под пальцами упругость кожи и силу. Хочется впитать жар, что исходит от него, вдохнуть этот мускусный запах. Меня же пёрло от него. Реально пёрло. Я помню.

А голос! Этот охуительнейший голос, который растекается по нервам звуковым оргазмом. Секс для моих ушей!

Закусываю губу и бью себя мысленно по башке.

Включай мозги, долбоёб! Мозги! Они у тебя где-то были. Расчехляй коробочку.

Дамир наконец замечает меня и оборачивается. И как, блядь, оборачивается! Грациозность хищника во всей красе. Мощный разворот плеч, грудная клетка ходуном ходит, капелька пота по точёному рельефу мышц ползёт. А глаза-то какие! Глаза! Не смотрят — жгут. Дракон жуткометаллический из сна вылез и человеком обернулся.

Вот нахуя всё это такой скотине, а?

— Привет, Ярик, — говорит Дамир, и голос его течёт по залу, ласкает слух так, что я ещё сильнее губу прикушиваю.

Плохая была идея сюда идти, разговор начинать. Очень плохая.

— Как погулял? Осмотрелся?

— Вполне, — бурчу я. — Ничё так местечко. Пафосное. В твоём духе.

Дамир усмехается и, взяв со скамейки полотенце, начинает обтираться.

— Опять-таки Патриаршие пруды, — продолжаю молоть языком. — Уж не здесь ли была «нехорошая квартирка»? Хотя нет. Чего гоню-то? Этот дом позже строился.

Дамир снова хмыкает.

— Если хочешь, могу устроить тебе экскурсию по округе, — предлагает он. — Здесь много красивых мест.

— Нет, спасибо. Это я и сам могу. У меня провожатые есть.

Осторожно ступаю по мягкому покрытию и медленно подхожу к окну. Ночь уже давно опустилась на город и растеклась по улицам, только огни россыпью ярких самоцветов бросают вызов темноте, отвоёвывая у неё пространство. Можно стоять и любоваться на эту борьбу хоть всю ночь. Пока из-за горизонта не выползет солнце, победив разом и тьму, и фонари.

Мда… Я тут и правда всю ночь собрался торчать, да?

— Ярик, — слышу этот абсолютно волшебный бархатный голос, голос, который хочется слушать, который не должен принадлежать гаду! — Давай поговорим.

— Блядь. Я и пытаюсь, — шепчу я.

Затем набираю полную грудь воздуха и на выдохе оборачиваюсь. Впериваюсь в него взглядом.

Стоять. Смотреть. Не отводить глаза. И бить вопросом в лоб. Вот в этот лобешник, бля, непрошибаемый!

— Вчера ты говорил, что хочешь поддерживать меня, продвигать как музыканта. Это правда?

— Абсолютная, — не мигая отвечает Дамир.

Не один мускул не дёргается на его лице. Он спокоен, как скала, как могучий дракон. Он здесь хозяин. Он везде хозяин. А я залётная птаха, которая пытается тягаться с этим чудовищем. Дурная, глупая птаха. Но мне нужно! Нужно это. По-другому я не могу. У меня не получается.

— И ничего не потребуешь? — стреляю вопросом в лицо. — Никакой «оплаты»?

— Никакой, Ярик, — тихо отвечает Дамир, но его голос растекается силовой волной по залу. — Я ничего не потребую взамен. Никакой оплаты. Я делаю это потому, что музыка делает тебя счастливым, а я хочу видеть тебя счастливым. А ещё мне просто нравится, как ты поёшь.

Лёгкая улыбка трогает его губы, я же сцепляю зубы и сжимаю кулаки.

— Так ты принимаешь моё предложение? — спрашивает он.

— Да, — выдыхаю я. — Принимаю. Я хочу заниматься музыкой, хочу петь. Это моё. Так что принимаю.

— Хорошо, Ярик, — глаза Дамира теплеют. — Завтра с тобой свяжется мой человек. Будь готов.

— Да без проблем, — дёргаю плечом.

И что? Это всё? А дальше что? Он реально ничего не потребует? Правда?