Театр Разума (СИ) - Леонид Мечемир - Страница 30

- Мне не за что тебя винить, потому и прощать не за что... – слова сами собой слетели с уст.

Руки не желали отпускать.

Что это?

Что происходит?

Не понимаю.

Через некоторое время, ведомый на крыльях любви в приподнятом настроении, я лёгкой походкой парил домой, сам того не понимая, когда же успел отпустить златовласую красавицу. В голове гуляла ровно одна мысль – всего какая-то жалкая ночь и мы снова встретимся. Пригласить к себе не мог по определённым причинам. Извечные проблемы квартирного вопроса не решены по сей день...

Алло, будущее – как поживаешь?

Внезапно встретил хорошего знакомого, Пашку, одного из немногих, кого действительно могу назвать своим другом.

- Слабо пробежать там? – вдруг подначил он меня.

Оглянувшись вокруг, осознал, что уже нахожусь в своём родном районе. Аутентичные панельные девятиэтажки бородатых времён, из-за которых ощущаешь себя в бетонных джунглях, пусть и не настолько всё жёстко, как в той же Японии.

Кажется, я слишком долго пробыл в нирване.

Это же получается, что я пересёк чуть ли не всю Москву, но, всё же интересно, почему нахожусь ровно с противоположной стороны – со стороны самой гущи бетонных зарослей, со стороны ближайшей станции электрички, а не ближайшей станции метро, что на противоположной стороне, где обитают парки... Если пробежать по предложенному Пашкой маршруту, то можно неслабо срезать путь и оказаться дома в считанные минуты. Территория не то детского сада, не то лицея... всегда терялся в догадках что же это за комплекс, ибо никогда тут не бывал в период его активности... стояла на моём пути неприступной крепостью.

- Да без проблем! – с ноткой дерзости ответил я.

Нормальные герои всегда идут в обход.

Умный в гору не пойдёт, умный гору обойдёт.

Какое счастье, что я студент, предпочитающий переть напролом.

Но стоило мне перелезть через заборное ограждение, как вдруг, под звуки буквально из ниоткуда завопившей оглушительной сирены, хлынула необъятная волна людей в военном камуфляже. При чём «волна» это не красивое выражение, а самая что ни на есть почти буквальная ситуация. Солдаты в тёмно-зелённом снаряжении и чёрном кевларовом бронежилете поверх, а также соответствующего окраса в полном шлеме хай-тековского стиля на голове, с непроницаемым забралом – двигались столь синхронно и математически правильно, что внешне их бесконечный отряд походит на стремительный поток воды, как текст какой-нибудь книги при описании совершенно неважных для сюжета вещей. Солдатня принялась выбегать из всех щелей комплекса, откуда только можно и нельзя, но не успел я этому удивиться, как тут же начали раздаваться раскаты пальбы.

Сердце ёкнуло и судорожно забилось в панике.

Откуда ведётся огонь – меня не волновало, учитывая реально очковое положение. Я поспешил перелезть обратно... и как только прикоснулся к воротам, когда уже был готов начать взбираться, как, чёрт подери, по ту сторону начало творится абсолютно то же самое! Орда камуфляжных вояк активно брало меня в кольцевую блокаду, и ладно бы только эта напасть, прикинься шлангом да уповай на удачу. Но, какого чёрта в моих руках оказалась реплика одного из экземпляров легендарного револьвера своего времени?!

Смит-Вессон, образца 1880 года.

Вроде бы реликт хер пойми каких времён, а серебристый материал и начертанные на стволе руны почему-то вызывают какую-то теплоту. В нём чувствуется надёжность и смертоносность, как и уверенность в том, что враг будет крайне удивлён такой «пукалке».

Боже, как же он охуенно лежит в моей руке...

СТОП!

- Щас точно дело пришьют! – вырвалось, бросая револьвер на землю.

В надежде выжить при творящемся абсурде, я всё же решил прибегнуть к тактике «шланга», поднимая руки вверх. Сдаюсь. Однако, пальба не прекращается. В глазах спецназовцев отчётливо блуждают красные огоньки жажды крови, будто бы агрессивно настроенный монстр из игры Виртхейм Онлайн. Невероятно сильное наваждение твердило: «если сейчас сдашься, то умрёшь навсегда!». Вражеские пули опасно очерчивают свою трассировку рядом, но ещё ни одна из них не достигла своей цели. Гадай теперь, то ли товарищи военные болеют синдромом штурмовика или же целью являюсь не я?

Не выдержав ментального давления, разум вмиг покрылся непроглядной чернотой. Спонтанные рефлексы сделали выбор за меня. Сам того не ведая, я заговорил потусторонней версией своего голоса, резко опустившись на правое колено:

- «Каждая пуля», – в тот же миг там, где ранее была моя голова, пролетела вражеская пуля, – «фрагмент души».

Подобрав брошенный револьвер, выпрямился в полный рост, принял боевую стойку и направил дуло прямо в бегущего на меня военного. Подобно старому часовому механизму, в мозгу заскрипели шестерёнки, а где-то в области сердца заработали поршни, приступив активно прокачивать по жилам адреналин чуть ли не водопадом.

Глаза вспыхнули изумрудными мистическими протуберанцами.

Рука стала тверда как адамантий.

- «Каждый выстрел – часть меня»!

Спуск курка.

Невероятно смачный и закладывающий уши выстрел полностью аннигилировал бойца выше пояса. Без характерной отдачи, что должна была вырвать мою руку и по остаточной инерции силы противодействия снести тело к чёртовой матери. Хотя, неведомая фигня на том не закончилась. Как и в тот раз, когда я пытался взять в руки багряный топор, на ухо твердя, меня начал одолевать второй голос, полный безумия.

Будто послушный мальчик, я повторял всё то, что оно мне внушало.

«Пустота, что чернее черноты и темнее темноты,

Не знающая ни смерти, ни горечи поражения,

Взываю к тебе,

Объедини меня с моим глубинным миром.

Ибо время пробуждения наступает,

А справедливость на границе непогрешимости пала.

Да проявится в нематериальном искажении...

Сила моего воображения...

БЕЗГРАНИЧНАЯ СИЛА ГРЁЗ МОИХ!!!»

Тело окуталось эманациями разношёрстной энергии.

Руны на стволе револьвера засияли ярко-фиолетовым свечением.

Альтер-эго принялось нести хаос и разрушение, выкашивая одного солдата за другим, совершенно игнорируя факт иного характера – револьвер является шестизарядным. Подобно истинному Богу Смерти, оно устроило на спонтанном боевом полигоне сущий ад, отстреливая неприятеля целыми табунами, а те даже не думали заканчиваться, продолжая наступать со всех сторон. Тело выплясывало неимоверные мансы вокруг постройки, которая должна отвечать за подачу воды в дома, но сейчас, издеваясь над здравым смыслом, доблестно прикрывает меня от артиллерийского залпа гаубиц.

БО-БОМ!!! БО-БОМ!!!

Под натиском боевых действий ландшафт не желал как-либо меняться, при этом окружающее не чувствовалось фальшью, что вызвало тонну противоречий в глубинах разума «меня». После уничтожения очередного болванчика пришло очередное осознание – крови-то нет. Вот валяется какая-то системная плата, вот тут подорванный аккумулятор, а вот искрящееся тело только что поверженного врага, раны которого обнажают механическую натуру.

Это не люди, это андроиды – человекоподобные роботы.

По итогу оказалось, что битва на измор, ибо танцы-мансы рано или поздно должны закончиться. Даже альтер-эго, несмотря на всю свою неимоверную тягу к жизни и безумную мощь, не способен сопротивляться бесконечно. Его ресурсы ограничены. И вот стою я посреди всего этого беспредела, в окружении жаждущих моей смерти бездушных машин.

Тело ломит.

Эманации энергии ещё не покинули меня, однако, стремительно тускнеют.

Револьвер развалился прямо в руках – это знаменовало возвращение контроля над телом, но в тоже время... а что делать-то теперь?