Узоры на коже (СИ) - Манило Лина - Страница 14

Бабуля подходит к плите, на которой стоит кастрюлька, источающая дивный аромат. И будь я немного более голодной, захлебнулась бы слюнями только от одного лишь запаха.

— Мой руки, будем завтракать, — говорит Жанночка, помешивая содержимое кастрюльки деревянной ложкой с длинной ручкой. Сколько раз мои непутёвые братья получали от неё этой ложкой по лбу? Не сосчитать.

— Нет, бабуля, не хочу.

Она поворачивается в мою сторону и, прищурившись, внимательно рассматривает свою внучку, словно хочет увидеть то, что я так тщательно пытаюсь скрыть.

— То есть ты отказываешься от моего фирменного рагу? — спрашивает, будто сама не верит, что это вообще возможно. — И где это тебя накормили настолько плотно?

Вздыхаю, понимая, что так просто она меня не отпустит: будет выпытывать подробности, напридумывает себе страхов и ужасов, расстроится и обидится — этот сценарий я знаю слишком хорошо.

— Мы в ресторане ели, плотно.

— Да? — заламывает тёмную бровь, сверкая очами. — Так это когда было…

— Но мне до сих пор не хочется.

— Ну, как знаешь… — с оттенком лёгкой обиды в голосе протягивает Жанночка и захлопывает крышку кастрюльки.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Всё, обиделась. Нужно спасать положение.

— Вообще-то ты права, — начинаю, отводя взгляд, — меня после ресторана дополнительно накормили. Фаст фуд, конечно, с твоими блюдами не сравнится, но наелась.

Наблюдаю, как её брови взлетают чуть не до самой макушки, а на лице играет лукавая улыбка. Вот не собиралась же про Брэйна рассказывать, но, видимо, придётся.

— И кто это был? Ты мне не рассказывала, что у тебя мальчик появился.

Ложка забыта вместе с обидой, а Жанночка снова сидит напротив, подперев подбородок пухлым кулачком. По лицу видно: она жаждет самого подробного отчёта.

— Бабуля, какой мальчик? Мне же не шестнадцать. Меня посадят за растление.

— Ну, для меня ты не очень-то и взрослая, поэтому не спорь с формулировками. Я старая больная женщина, имею право.

Смеюсь с этой её извечной присказки, и Жанночка вторит мне. Её смех, серебристым колокольчиком звенит в комнате, и мне так хорошо становится, словно не было усталости прошедшей ночи и треволнений, связанных с Брэйном и его настойчивым желанием, что готова была разделить у того дерева.

Что на меня нашло? Не знаю. Он не дал мне шанса задуматься, ворвавшись, словно цунами в мою жизнь, разворошил всё внутри и уехал, оставив одну на пустынной улице. И даже телефон не узнал, мерзкий гад!

— Нет у меня никакого мальчика, и мужчины никакого нет. Даже деда никакого на горизонте не видно, — говорю, делая глоток сока, чтобы иметь возможность хоть немного собраться с мыслями и подобрать правильные слова и не сболтнуть лишнего. Какими бы подругами мы ни были с бабулей, слишком многого ей знать не стоит. — Я же говорила о тату студии? Так вот, Ася уснула прямо в кресле, а мне ничего не оставалось делать, как дожидаться её пробуждения. А так как татуировщик тоже застрял там, заказали еду и немного перекусили.

В принципе, и лишнего не сболтнула и врать не стала.

— То есть ты познакомилась с молодым человеком, который делил с тобой трапезу?

— Ба, ну что за высокопарный слог? Ты как папа, вечно ищешь глубинный смысл там, где его нет.

— Твой отец всё-таки мой сын, — говорит Жанночка, — поэтому ничего удивительного, что мы с ним мыслим похоже. Но не переводи тему, я дольше тебя живу и знаю, что мужчина не будет просто так есть вместе с той, которая ему безразлична, только если они не в заводской столовой за одним столиком сидят.

— Жанночка, он просто хотел есть, — произношу таким тоном, чтобы фантазия моей бабули не расцвела ещё более буйным цветом. — В этом нет ничего особенного, а я просто рядом оказалась, вот и ели вместе. Так что нет в этом действе никакого сакрального смысла.

Бабушка кивает, улыбается, всем своим видом показывая, что не верит ни единому моему слову. Готова сплюнуть на пол от досады. Потому что ни разу в жизни мне не удавалось провести Жанночку. Она, словно победитель всех «Битв экстрасенсов» разом всегда всё видит и понимает. Папа называет её колдуньей, бабуля же свой талант называет врождённой мудростью.

— Ладно-ладно, детка, — говорит бабуля, похлопывая меня по руке, — я всё понимаю.

— Ну, вот что ты понимаешь? — не выдерживаю и почти взрываюсь. Успеваю вовремя затормозить, пока не наделала глупостей. Бабушка не виновата, что Брэйн повёл себя, как скотина. — Просто поели пиццу, пока Ася храпела, и разбежались!

Бабуля смотрит на меня почти сочувственно, словно на самом деле всё понимает. Или у меня на лице написано, какая я идиотка?

— Вижу, ты устала, бледненькая, круги под глазами, — меняет тему бабушка, за что я готова её расцеловать. — Иди, отдыхай, пока твои родители не вернулись. И братья. Тогда точно не до сна будет.

Улыбаюсь, зная, каким шумом наполнится дом, когда наконец-то приедут из санатория родители и неугомонные близнецы — моё отдельное проклятие. Но я люблю этих оболтусов, наверное, даже слишком, хоть и борюсь с навязчивым желанием настучать обоим по голове, чтобы не доставали.

— Хорошо, я пойду, посплю пока, — говорю, поднимаясь из-за стола. Полупустой стакан сока убираю в холодильник и направляюсь к лестнице на второй этаж, где в конце коридора белеет дверь в мою комнату.

— Иди, детка, — благословляет меня бабушка. Но потом добавляет, будто бы для одной себя: — Чувствую, скоро нас всех ждут большие перемены.

Хочу ли я, чтобы это пророчество сбылось?

Не уверена. Меня, в общем-то, вполне устраивает моя жизнь.

Захожу в спальню, закрываюсь изнутри на замок и скидываю, наконец, все шмотки на пол. Какой кайф, мама дорогая. Наверное, никогда раньше настолько не радовалась возможности впитать разгорячённой кожей прохладный воздух.

Иду в душ, чтобы смыть с себя ощущение его пальцев на коже, поцелуев с губ… я хочу забыть, что такой мужчина, как Брэйн, вообще существует. Мне страшно, на что я готова была пойти только, чтобы он не выпускал меня из своих объятий, не опускал на землю. Я — взрослая приличная женщина потеряла голову, словно школьница. А ведь мы даже ничего толком и не знаем друг о друге — случайные знакомые, которых свёл вместе пьяный и оглушительно храпящий Купидон. Нет, я не моралистка, в жизни всякое случается, чего уж? Не привыкла кого-то осуждать за мысли и желания, потому что не люблю, когда в мою жизнь лезут. Бывали со мной разные случаи, но никогда настолько не мутился разум от одного только взгляда на мужчину.

А он, наверное, почувствовал это. Такие как он любят лёгкие цели. Уверена, женщин в его жизни было более чем достаточно. И столько ещё будет, если не больше. Да и у меня своя жизнь.

Хотя, кого я обманываю? У меня давно уже никого нет. Последние серьёзные отношения закончились пару месяцев назад, как всегда, тихо и мирно сошли на нет, не оставив в душе особенного следа. Поэтому никакой личной жизни у меня и в помине нет. Может быть, просто с ума сошла? Давно секса не было, гормоны, ещё что-то из этой оперы? А Брэйн настолько сексуален, горяч, что крышу сносит.



Пока моюсь, уговариваю себя, что ничего особенного ночью не произошло. Ну, познакомились, ну поцеловались, домой подвёз. Только одно не даёт покоя: если ему на меня на самом деле наплевать, зачем он ехал за нами на мотоцикле? Просто так? От нечего делать? Не верю. Тогда что?

От мысли, что я могла ему понравиться не только как объект для быстрого перепихона, под ложечкой что-то замирает и трепещет, а живот сводит. Тру тело мочалкой, яростно растирая до красна, чтобы выбить из себя всю эту дурь, уничтожить малейший её след. Он уехал, просто растворился, словно только приснился мне.

Странный мужчина. Сначала целует неистово, будто хочет целиком проглотить, даже не снимая с меня одежду, подвозит домой и просто уезжает, даже не спросив номера телефона. И почему меня так переклинило на этом номере? Прямо сама себя не узнаю.