Волчий лог (СИ) - Росси Делия - Страница 63

Жена боялась. За него, за них, за будущее. Тщательно скрывала свой страх, делала вид, что все в порядке, но он ведь все чувствовал, видел по глазам, ощущал в прикосновениях и поцелуях.

— Барс, объект направляется к вам, — ожила рация, отвлекая его от мыслей о семье.

Что ж, хорошо. Скоро все закончится. Осталось всего несколько дней. Старик слишком хитер, обложился охраной так, что не подобраться, но это ему не поможет. Ни ему, ни его сыночку. А вот, кстати, и он. Разболтанная походка, модная одежда, смазливое лицо. Только в прицеле винтовки все видится по-иному. Боевая оптика умеет обнажать самую суть человека, и сейчас он рассматривает не холеного московского мажора, а трусливого избалованного гаденыша, выросшего в тени властного, всемогущего отца и привыкшего, чтобы за ним подтирали. Элитная гимназия, престижный университет, собственная корпорация, в которой Строев-младший почти не появляется, разгульная жизнь в компании двоих друзей-отморозков…

Палец на курке чуть дрогнул. Впервые за много лет.

Стас поморщился. Снова эмоции. Слишком часто они в последнее время его захлестывают, лишают привычного хладнокровия.

— Туча, что у вас? — губы коснулись холодной рации.

— Объект дома. Пока никаких передвижений.

Что ж, ничего. Он подождет. Подождет.

Инга

Мы жили в Тель-Авиве уже три недели. После морозной России Израиль поразил по-настоящему весенней погодой. Даже дожди, которые с завидной периодичностью поливали плоские крыши домов, набережную и приводящие Никитку в восторг пальмы, не могли испортить впечатление от яркой южной страны. Синее Средиземное море, зеленая трава, лохматые макушки деревьев — весна, настоящая весна.

Остановились мы у старого друга Стаса. Гена преподавал в местном университете и подрабатывал гидом в одной из паломнических служб. Большой, веселый, шумный, он с первой минуты сумел расположить к себе и сделать так, чтобы нам с Ником было легко и удобно в его маленькой трехкомнатной квартирке.

— Чувствуйте себя как дома, — заявил Гена, поставив наши чемоданы на пол прихожей и улыбаясь от уха до уха. Вот, казалось бы, профессор истории, а выглядит, как вчерашний школьник. — Я тут почти не бываю, так что, не сильно вас стесню.

Угу. Хозяин дома не собирается стеснять гостей. Замечательно.

Впрочем, так и вышло. Уже через несколько дней Гена уехал с паломниками из России в двухнедельную поездку по святым местам Палестины, и мы с Ником и бабой Любой остались одни. И потянулись долгие дни ожидания.

Ник радовался новым впечатлениям и теплу, рассекал на роликах по набережной и даже пару раз искупался в холодном, по мнению местных, море, а я почти не замечала окружающей красоты. Жила от одного разговора с мужем до другого. Стас связывался со мной по скайпу поздно ночью. Что он делал днем я не спрашивала, и так все понятно. Мы говорили совсем о другом: о нас, о Никитке, о моем самочувствии, об израильской погоде, о русских морозах, о том, что нужно обязательно выбраться летом на море… И без слов понимали друг друга.

«Скучаю…»

«Я тоже…»

«Очень сильно…»

«Потерпи, еще немного, и я вас заберу…»

«Люблю…»

«И я люблю…»

Эти разговоры — явные и тайные, — давали мне силы ждать.

А вчера Стас впервые за три недели не вышел на связь, и я не находила себе места. Расхаживала по маленькой кухне из угла в угол, меряя шагами небольшое расстояние от окна до холодильника, и гоняла бесконечные тревожные мысли.

— Инга Яновна, успокойтесь, — негромко сказала баба Люба.

Она готовила борщ, и по дому плыл умопомрачительный аромат томатной зажарки. — Со Станиславом Андреевичем ничего не случится. Он опытный профессионал. Один из лучших.

Старая волчица попробовала бульон, чему-то кивнула и добавила в кастрюлю тонко нарезанную капусту.

— Вы давно на него работаете?

Я оперлась о подоконник и внимательно посмотрела на бабу Любу.

— Десять лет. И за все эти десять лет в карьере вашего мужа не было ни одной неудачной операции.

Она взглянула мне в глаза и тихо сказала:

— Прекратите себя накручивать. Станислав Андреевич никогда не рискует понапрасну. Он всегда все тщательно просчитывает и если делает, то наверняка.

От этих слов и от прозвучавшей в голосе бабы Любы уверенности мне стало легче. Подумаешь, Строев! Неужели Стас с ним не справится?

— Мам, а когда мы гулять пойдем? — влетел на кухню Никитка.

Не умеет сынка передвигаться иначе, чем бегом.

— После обеда, — машинально ответила я, отвлекшись на экран телевизора. Знакомая фамилия, мелькнувшая в бегущей строке, заставила меня замереть. У Гены были настроены несколько русских каналов, и сейчас по одному из них передавали новости.

— Ма, а можно я без куртки пойду? — тарахтел Ник, а я смотрела на кадры с развороченным «БМВ», и чувствовала, как тяжело бьется сердце.

— Никита, а принеси-ка мне из гостиной вазу с яблоками, — негромко сказала баба Люба. — Кажется, я забыла их помыть.

Она незаметно оказалась рядом и взяла меня за руку. Ее ладонь была сухой и теплой. Как у бабушки. И еле уловимый аромат корицы и ванили тоже напомнил мне бабу Машу.

— Я сейчас, — кивнул сынка и умчался из кухни.

Из зала донесся какой-то шум, потом приглушенное бормотание и топот, но я не отреагировала. Я смотрела на останки черной машины и укрытое синей пленкой тело и пыталась унять пустившееся вскачь сердце.

— Вот видишь, все уже закончилось, — тихо сказала пожилая волчица. — А ты переживала.

Да, все закончилось. Стас сдержал свое слово.

— Баба Люба, я случайно уронил яблоки, ваза сама из рук выскочила. Вы ведь все равно собирались их мыть?

Никитка бухнул на стол тяжелый советский хрусталь.

— Ну, раз уронил, теперь уж точно помою, — усмехнулась наша охрана. — На вот, чистое, — она сполоснула яркий краснобокий фрукт и протянула его Нику.

Сынка уселся на табуретку и захрустел яблоком, диктор первого канала вещал о взрыве, унесшем жизни известного политического деятеля Ивана Сергеевича Строева и его сына, Вадима Ивановича Строева, а я смотрела в окно, на разноцветные круги набережной, и думала только о том, что все закончилось, и мы с Никиткой наконец-то сможем вернуться домой.

Полгода спустя

— Ничего не забыли? Никита, подожди, дай я тебя причешу.

Баба Люба поймала готового сорваться с места Никитку и пригладила щеткой его торчащие в разные стороны вихры.

— Да я уже причесывался! — попытался вывернуться тот. — Стас, скажи! Мы же опоздаем!

— Не опоздаете, — хмыкнула баба Люба. — Вот, другое дело. Теперь сестру не напугаешь.

Она слегка подтолкнула Ника к выходу и повернулась к Стасу.

— Станислав Андреевич, я девочкам позвонила, у них уже все готово, — доложила она.

— Хорошо. Вы сразу туда или с нами в больницу?

— Нет, я вас уже в усадьбе встречу, — отказалась баба Люба. — Так надежнее. Надо же проследить, чтобы ничего не перепутали.

Старая волчица посмотрела на него, и он понял, что она волнуется. Вроде, незаметно, а глаза блестят, и руки чуть подрагивают. Слишком хорошо он знал свою помощницу, слишком долго они были вместе.

С Любовью Стрельницкой, по прозвищу баба Люба, он впервые встретился в середине девяностых. Она тогда только что похоронила мужа, погибшего от рук террористов, и едва не свихнулась от горя. Для волков потеря пары — тяжелое испытание, не каждый его выдерживает. Вот и баба Люба не выдержала, Стас сам доставал ее из петли в старом обшарпанном кабинете. Случайно заглянул. Искал полковника Седова, а нашел его агента, болтающегося под потолком. Хорошо, что нож при себе был, успел перерезать веревку и привести женщину в чувство. Правда, благодарности за свою помощь не дождался: баба Люба его чуть не убила, когда поняла, что умереть не получилось. Брыкалась, ругалась, поливала его последними словами, а потом пришла в себя и расплакалась. «Думаешь, спас меня? — с ненавистью смотрела она на него. — Ничего ты не понимаешь! У меня ведь яма вот тут, — баба Люба стукнула себя по груди, — пустота… Разве можно с пустотой внутри жить?»