Плохие девочки не плачут. Книга 3 (СИ) - Ангелос Валерия - Страница 91

Эх, отвыкла летать эконом-классом. Будь мы на борту частного самолета, то алкоголь любой степени крепости был бы к моим услугам. А так остается довольствоваться малым.

— Дом, милый дом, — прилипаю к иллюминатору.

Впрочем, до реального дома нам еще на такси ехать. Но уже скоро пойдем на снижение. Осталось всего ничего, минут десять.

Сколько лет, сколько зим. Будто и не уезжала.

Интуитивно чувствую приближение Родины. Ни хорошей, ни плохой. Той, которую не выбирают, и от мысли о которой сладко замирает сердце.

***

Таможня пройдена, Дорик отыскивает чемоданы, а я тихо млею от счастья, жадно рассматриваю окресности.

Знакомый аэропорт, толпы народа снуют повсюду.

Что же со мной творится?..

Пробирает до дрожи, до слез, до кома в горле. Хочется упасть на колени, хочется целовать землю. Обнимать случайных прохожих, истерически хохотать.

Но чего-то вроде не хватает.

Странно и совершенно непонятно.

— Съеб*ла на хр*н отсюда, — грубо толкает в плечо посторонний мужик, чуть не сшибает меня с ног. — Дай приличному человеку пройти, тупая корова!

Вот оно. Теперь точно идеально.

Улыбка расцветает на губах.

Теперь я действительно дома.

Глава 11.3

Проснись, Нео.

Матрица поимела тебя.

Не грусти. В конце концов, это не досадная случайность, это печальная закономерность. А то, что суждено и выверено естественным отбором, обжалованию не подлежит. Остается принять и понять, обтечь и смириться, ползти дальше, уперто прогрызать путь, сквозь тернии к звездам.

Реальность редко оправдывает ожидания. Необязательно твои, необязательно мои. Самые разные ожидания.

Наблюдай крушение надежд в режиме онлайн. Каждый день, каждую минуту, двадцать четыре часа в сутки, без выходных, без перерывов на обед.

Реальность, вообще, паршивая штука, от которой легко и удобно скрыться за пушистыми облаками сладостных мечтаний.

Заслоняй взор туманными грезами, затыкай рот пафосом. Будто это поможет, будто больше не страшно. Валяй, делай все, что угодно, только бы не осознать. Только бы не очнуться в холодном поту, с ужасом понимая, — бредишь наяву. Или даже хуже — не бредишь.

В реальности люди не учатся на ошибках, не прощают ни врагов, ни друзей, позволяют червячку сомнения властвовать над сердцем. Лгут и вводят в заблуждение, предают и обманывают, используют других и никому не доверяют.

В реальности люди ломаются. Порой в тисках нищеты, порой в оковах богатства. Порой выгорают изнутри, теряют точку опоры, лишаются стержня. Не потому что слабаки, а потому что так выпала карта, так просто сложилось.

В реальности люди страдают. От скверной погоды за окном и душевных метаний, от падения индекса Доу Джонса и сосущего под ложечкой беспокойства. Страдают от ума и от глупости, по самым идиотским и невероятным причинам. От неосторожно брошенных слов и от непроизнесенных фраз, от упущенных возможностей и от безумных попыток их наверстать.

В реальности люди далеко не идеальны, не похожи на храбрых героев кино. Не смеются в лицо опасности, не делают сальто-мортале, уклоняясь от пуль, не обезвреживают бомбы за пять секунд. Не начинают жизнь заново, с чистого листа. Наоборот, отчаянно цепляются за измятые страницы черновика.

В реальности люди одиноки. Всегда и везде. Мучительно и бесповоротно. В шумных компаниях, в центре внимания, в свете софитов, в буре аплодисментов. Не важно где, не важно с кем, глубинная пустота не заполняется, ничем не замещается, присутствует всегда.

В реальности не существует ни черного, ни белого. Хорошего и плохого тоже нет. И эти путанные строки иллюзорны, в них едва ли удастся обрести логичный ответ.

В реальности мы лишь плоды эксперимента, заключены меж светом и тенью, меж добром и злом, меж двух сторон одной медали.

В реальности редко получается выбраться из ловушки, разорвать порочный круг, создать новый виток.

И все же…

Не нужно бунтов, не нужно революций. Не нужно ярких выступлений с секирами и БТР. Не нужно делать много.

Делай то, что можешь.

Не нужно триумфальных побед, не нужно грандиозных заслуг. Не нужно совершать выдающиеся подвиги.

Совершай поступки, за которые не стыдно.

А еще, чтобы там ни было, просто помни, просто знай:

В реальности реально все.

***

— В п**** друзей, в п**** подруг. Я сам себе хороший друг, — задорно хихикает внутренний голос.

— Точно? — автоматически уточняю.

— Точно, не спорь, — безапелляционно заявляет наглец и авторитетно продолжает: — Хороший. Так даже наш психиатр говорит, а у него, между прочим, диплом есть.

Да, иначе я себе все это представляла.

Где толпы чокнутых фанатов и красная дорожка? Ну, или хотя бы несколько поклонников с хлебом да солью. Где мой бесконечный белый лимузин? Ну, или хотя бы скромный Maybach. Где норковое манто? Ну, или хотя бы элегантная кофта от Dolce&Gabbana.

Хочу благоухать ни Dior, ни Chanel, ни даже менее банальным Sisley. Хочу оригинальные духи Clive Christian Imperial Majesty по двести пятнадцать кусков зеленых за флакон с кристаллом Baccarat и доставкой на Bentley. В мире миллиардеров все включено. Хочу ни лучшую тушь в мире с эффектом накладных ресниц от Yves Saint Laurent, ни манящую золотистым футляром палетку теней от Guerlain. Хочу косметическую марку имени меня с исключительно натуральными ингредиентами, упакованную минимум в дизайн Swarovski. А чего стесняться? Вполне этого достойна. Не зря ведь отхватила завидного жениха.

Возвращение блудной дочери на Родину должно пройти с помпой. Гоните салюты и фейерверки, про оркестр не забудьте.

Пусть одноклассники и одногруппники массово вешаются на галстуках, стреляются и вскрывают вены. Пусть соседи лопаются от зависти, пусть бывшие коллеги, поймут, какой ценный кадр потеряли.

Улыбнусь им краем надменно поджатых губ, одарю презрительным взглядом и, горделиво распрямив плечи, продефилирую мимо. Оставлю в полнейшем недоумении, заставлю теряться в догадках.

Как сумела? Как добилась?

И сакраментальное — перед кем надо раздвинуть ноги и кому следует подставить зад, чтобы тоже достичь желанной вершины?

Никто не узнает правду. Никто не поймет, какую цену плачу за каждый шаг. Никто не заметит затаенной боли в широко распахнутых глазах.

— Окстись, дорогуша, — хмыкает внутренний голос. — И кому из нас требуется лечение?

— Заткнись, — советую мрачно. — Дай расслабиться и сбросить напряжение, сочиняя небылицы.

— Ой, не нагоняй тоску, — издевательским тоном бросает мерзавец. — Неужели соскучилась по своему маньяку?

— Заткнись, — придаю больше угрожающих нот.

— Мазохистка, даже кошмар в самолете не отбил охоту к… — остаток предложения тонет в надрывных хрипах.

Таксист меланхолично подпевает Николаю Расторгуеву на классическом куплете «Лунааа, лунааа, лунааа, взрывая воем тишину», Дорик молча изучает карту и путеводитель. Никто не реагирует на то, как я с нескрываемым наслаждением душу внутренний голос.

Дорога домой проходит мирно и без эксцессов.

***

— Это… он? — явственно бледнея, интересуется мама, вероятно, надеясь на отрицание.

Оборачиваюсь назад и картинно вздрагиваю:

— Черт, обозналась, — удрученно вздыхаю. — Опять на таможне все перепутали.

Бабушка резко опускается на мягкий пуфик, прижимает ладонь к груди, старается выровнять дыхание. Не спешит падать в обморок, однако находится в растрепанных чувствах.

— У него бицепс больше чем у Шварценеггера, — со знанием дела присвистывает папа.

— Фигня, — отмахиваюсь равнодушно. — Бицепс любой дурак нарастить сумеет, а вот с репертуаром Расторгуева совладает только интеллектуал. Dorian, sing. (Дориан, пой.)

— Лунааа, лунааа, лунааа, — радостно затягивает парень, моментально расплываясь в добродушном оскале.

От этой жуткой картины мама бледнеет еще сильнее, а бабушка осеняет себя крестным знамением.

Перебор? Ну, не знаю. Сами понимаете, не каждый день здоровенный верзила распевается посреди коридора.